La combelle
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La combelle
il y a quelques jours je vous ai soumis Combrailles, suite a vos observations j'ai repris notablement ce texte aussi je le réédite sous un autre Titre : La Combelle (ancien puits du bassin houiller de Brassac dans le Sud du puy de Dôme)
que la modération me pardonne cette originalité
mes amitiés a tous, inutile d'être édité dans un livre je trouve qu'internet c'est aussi bien...
loic
que la modération me pardonne cette originalité
mes amitiés a tous, inutile d'être édité dans un livre je trouve qu'internet c'est aussi bien...
loic
Re: La combelle
La Combelle
Majestueuses houillères en limagnes ventrues
Il y eut autrefois en ces creux de vallées, une foule ouvrageuse aux filles délurées
Des rangées de baraques vaillantes sur les friches
Les pylônes de fer piquetant la campagne, le voyage serein des bennes sur le câble
Elles portaient lentement
Le suc des machines qui entaillent les schistes au couvert des roches
Montagnes de flambant s’embrasent vers le fleuve
Une tranchée de poussière barrée par la centrale
Un parfum de fumées, la rumeur du carbone
La chanson des molettes tournantes sous le ciel
Tintement des signaux, roulage de berlines
Le regard des Hommes entassés dans les cages
Leur silence harassé aux heures de la remonte
La rudesse des heures, un Travail pour l’Honneur.
Au clair d’anciens printemps dans les jardins bourbeux où la sève des terres réveille les semailles, ne restent qu’en ces jours une ville grisaille
Un chevalement de fosse
Un désert de ferrailles
Et les vieux qui s’étreignent aux souvenirs bleuis par le chant des sirènes.
Majestueuses houillères en limagnes ventrues
Il y eut autrefois en ces creux de vallées, une foule ouvrageuse aux filles délurées
Des rangées de baraques vaillantes sur les friches
Les pylônes de fer piquetant la campagne, le voyage serein des bennes sur le câble
Elles portaient lentement
Le suc des machines qui entaillent les schistes au couvert des roches
Montagnes de flambant s’embrasent vers le fleuve
Une tranchée de poussière barrée par la centrale
Un parfum de fumées, la rumeur du carbone
La chanson des molettes tournantes sous le ciel
Tintement des signaux, roulage de berlines
Le regard des Hommes entassés dans les cages
Leur silence harassé aux heures de la remonte
La rudesse des heures, un Travail pour l’Honneur.
Au clair d’anciens printemps dans les jardins bourbeux où la sève des terres réveille les semailles, ne restent qu’en ces jours une ville grisaille
Un chevalement de fosse
Un désert de ferrailles
Et les vieux qui s’étreignent aux souvenirs bleuis par le chant des sirènes.
Re: La combelle
Les vieux qui s'étreignent au lieu de s'éteindre, progresserais-tu vers le rose, Loïc ? Tes couleurs habituelles sont plutôt le bleu, le brun et l'or... mais ce changement de palette n'altère en rien ta poésie !
Je ne sais pas si tu as vu ma proposition d'une rencontre en Mai dans la vallée de Rance ? Mais cette Breizh connection est peut-être trop proche du mariage de Yali, elle n'a pas suscité beaucoup d'échos, à l'exception de Arielle et Easter... Pour l'instant, ça reste ouvert...
Je ne sais pas si tu as vu ma proposition d'une rencontre en Mai dans la vallée de Rance ? Mais cette Breizh connection est peut-être trop proche du mariage de Yali, elle n'a pas suscité beaucoup d'échos, à l'exception de Arielle et Easter... Pour l'instant, ça reste ouvert...
Invité- Invité
Re: La combelle
Loïc,
Vous troquez le son long qui émet en majeur la plainte des temps -"brailles"- pour un bref et sec "belles" qui ne me convainct pas : j'aimais bien vos Combrailles, traînantes de rocailles, elles étaient belles sans une combe (échancrure qui n'est pas de ces monts). Et puis cette "tournantes" n'est pas une jolie fille...
Vous troquez le son long qui émet en majeur la plainte des temps -"brailles"- pour un bref et sec "belles" qui ne me convainct pas : j'aimais bien vos Combrailles, traînantes de rocailles, elles étaient belles sans une combe (échancrure qui n'est pas de ces monts). Et puis cette "tournantes" n'est pas une jolie fille...
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