Jo Mendes. Un autre point de vue.

[maniak']

…

Le GMC grogna en attaquant la cote. Jo rétrograda, effectuant un double débrayage que Driss, le graisseur, apprécia en connaisseur. Le doukali était un bon chauffeur et un fin mécanicien.

Sur leur droite, défilait le quartier d’Aïn Borjâa dans lequel Driss avait grandi et vivait encore avec sa femme et ses deux enfants en bas âge. Sur leur gauche, derrière les usines, le quartier des Carrières Centrales étalait ses baraques de tôle et de moellons bruts. Plus haut, en direction de Tit Mellil et Camp Bouleau, le boulevard de la Grande Ceinture marquait la limite de la ville.

Jo soupira, il n’était pas près de se coucher, et il était déjà presque minuit. Fataliste il écrasa sa cigarette dans le cendrier et se tourna vers Driss qui commençait à sortir de la léthargie dans laquelle il s’était plongé depuis qu’ils avaient quitté Bir Jdid.

- C’est juste après l’arrêt de bus, c’est ça ?

- Oui M’sieur Mendes. Tu t’arrêtes juste en face, moi je descend.

Le semi-remorque ralentit et vint se ranger contre le trottoir presque en face de l’abri en béton.

- Allez salut Driss. A demain.

- Salut M’sieur Mendes. Dieu veille sur toi.

- Dieu veille sur toi Driss.

Le graisseur était debout sur le trottoir, sa djellaba sur le bras, la taguïa en arrière sur le crâne. Il avait un air soucieux que Jo ne lui connaissait pas.

- M’sieur Mendes,… Tu fais attention d’accord ?

- Ne t’inquiètes pas Driss. Ana ouled l’bled (je suis un fils du pays).

- Saraha (c’est la vérité). Mais fais attention.

Dans un rugissement, le GMC s’arracha au trottoir reprenant le boulevard en direction du nord et Jo alluma sa dernière cigarette de la journée. Quand il aurait laissé le camion au dépôt, il récupèrerait son vélo et retraverserait toute la ville jusqu’à la Ferme blanche. Sacré soirée en perspective.

…

Pour l’instant, ça allait bien. La route descendait de façon à peu près régulière jusqu’au boulevard de la Résistance. Jo refaisait en sens inverse le chemin qu’il avait parcouru avec le camion et il repensait aux années pas si lointaines où il avait pratiqué le vélo en compétition. Il n’avait jamais été très bon, mais il avait aimé ça. Une fois, il avait même failli en gagner une.

Les réverbères éclairaient la route d’une tache de lumière jaune à intervalles réguliers, tout les trente mètres environ, laissant de larges plages d’ombre sous les arbres plantés sur les trottoirs. L’éclairage était à peine suffisant pour qu’il puisse distinguer les nids de poule.

Aïn Borjâa défilait sur sa gauche et les Carrières Centrales sur sa droite. Il pédalait vite, pressé qu’il était d’atteindre le Belvédère où la majorité des habitants étaient européens et où se promener en vélo à ces heures était moins dangereux. Et il y était presque, là bas, à peut être cent mètres, se dressait l’arrêt de bus. Plus que deux kilomètres et il pourrait se détendre un peu.

Ses boyaux glissèrent sur le macadam quand il bloqua ses freins. Un homme venait de sortir de l’abri de béton. Il était habillé à l’européenne, mais Jo ne s’y trompa pas, à cette heure et dans ce quartier ça ne pouvait être qu’un arabe. Il s’était immobilisé dans l’ombre d’un platane, se tenant de profil, les bras le long du corps. Sa main droite restait invisible derrière sa jambe et Jo imagina sans peine pourquoi.

Lui aussi s’était immobilisé, en pleine lumière, un pied au sol et il comprit que c’était exactement ce que l’homme avait voulu.

- Qu’est ce que tu fais là n’srani (chrétien)? – Il avait parlé en darija et d’un ton autoritaire.

- Je rentre du travail. – Jo, lui aussi, s’était exprimé en arabe et il nota de la surprise dans la voix de son interlocuteur.

- C’est quoi ton travail ?

- Chauffeur routier.

L’homme se tourna alors vers l’abribus et dit quelques mots que Jo ne comprit pas. Mais ses cheveux se dressèrent sur sa nuque. P…, il n’était pas seul.

- C’était toi le GMC qui est passé il y a une demi heure ?

- Oui, c’était moi.

- Pourquoi tu t’es arrêté ?

Jo avait les mains moites. Il essayait de se convaincre que le fait que le terroriste prenne le temps de le questionner était un signe positif. Malgré tout, il ressentait un malaise profond. Il avait peur, une peur ignoble, dégradante pour un homme comme lui. Il aurait voulu dire au type d’aller se faire foutre. Mais c’était l’assurance de se faire descendre. Que pouvait-il faire ? Opérer un demi-tour en pleine lumière et essayer de se relancer dans la montée en offrant son dos comme cible à l’homme et à ses acolytes ? Essayer de foncer droit devant lui en passant devant les hommes embusqués et sans doute armés ?

Non, mieux valait gagner du temps et faire confiance à sa bonne étoile. Aussi se décida-t-il à répondre.

- J’ai déposé mon graisseur. Il habite le quartier.

- Son nom ?

Jo resta silencieux.

- Donne-moi son nom.

- Chouf a sidi (le sens général serait : écoutes mec), tues moi si tu dois me tuer. Sinon laisse moi passer. Je ne te dirais pas son nom. Ou’llah illaâdim (je le jure devant Dieu).

Mendes savait qu’il prenait un risque à parler de la sorte. Mais il avait assez subi, et il estimait devoir surprendre le type en face de lui.

- Tu as des couilles n’srani. Tu es français ?

- Sbalioune (espagnol).

L’homme leva sa main droite armée d’un revolver à barillet et pointa son arme sur la poitrine du pied-noir dans le même temps qu’il se tournait légèrement vers ses acolytes dissimulés dans l’ombre.

- Il est espagnol. Qu’est ce que je fais ? Je le descends ?

Les quelques secondes qui suivirent furent pour Jo Mendes les plus longues qu’il eut jamais vécu. Il pensa à sa mère Vicky, à Louise. Il se demanda si on parlerait de lui dans les journaux. La Vigie, Le petit marocain, publiaient tout les jours des histoires comme celle qu’il était en train de vivre…

- Laisse le partir.

Jo était déjà debout sur ses pédales. Par prudence, il partit en zigzag, le dos crispé en prévision de l’impact de la balle qui allait forcément lui perforer le dos. Il n’avait jamais roulé aussi vite en vélo. Louison Bobet lui-même aurait eu du mal à prendre sa roue. Il ne ralenti qu’au rond-point, quelques cinq kilomètres plus loin, pour négocier le virage et enfiler le boulevard de la Résistance avant de relancer aussitôt.

Il eut un sourire nerveux. Jamais un entraîneur n’avait réussi à le faire marcher aussi fort que ce type avec son revolver.

…

[annallissée]

Bonjour,

Juste quelques erreurs d'orthographe notées, après une première lecture rapide...
Je laisse le soin aux autres de compléter, si besoin

Bon courage à l'auteur :-))



Oui M’sieur Mendes. Tu t’arrêtes juste en face, moi je descends .

Sacrée soirée en perspective.

tous les trente mètres

écoute mec

qu’il eut jamais vécues

[annallissée]

j'ajoute

tue-moi


Je te conseillerai de revoir les terminaisons de l'impératif. Pa d's à la seconde personne des verbes du premier groupe

Chante
Chantons
Chantez

[apoutsiak]

Anne a lissé la langue, le côté laborieux de la critique, c'est marre, comme ça je peux faire le meilleur, passer la pommade : rythmé, ethnologique, bien conduit, rien que du bon, Maniak.
Micro-détail : le sens général serait : écoutes mec, je trouve la formulation peu littéraire. J'aurais dit : "comprenez : écoute mec"

[maniak']

Annallissée, le manuscrit est en cours d'écriture et j'imagine qu'il doit y avoir un tas de fautes du même genre qui traînent ça et là. Il y aura relecture dans le détail et correction.

Merci pour ton com.


Apoutsiak, le coup des traductions entre parenthèses c'est du provisoire, ça devrait se transformer en notes de bas de page si un jour j'arrive au bout du projet.

Merci d'avoir lu.

[à tchaoum]

C'est toujours aussi fort, Maniak'.
Jo Mendes, on croirait que tu étais sur son porte-bagage !
C'est important, des écrits comme ça, pour qu'on sache le prix de la vie...

[Reginelle]

Bien sûr : des notes en bas de page, qui ne perturberaient pas le rythme de la lecture.

L'écriture est simple (ce n'est surtout pas une critique négative, au contraire !), elle coule, fluide, elle entraîne bien le lecteur, avec aisance et les personnages ont du corps, sont attachants. Ils jouent "vrai"...

J'aime bien Jo Mendes, alors j'espère sincèrement que tu mèneras vraiment ce projet à son terme.

[annallissée]

Maniak,

Je ne connais pas encore les habitudes de la maison. Dans l'immédiat, j'avoue que je peux apporter mon aide pour l'orthographe, à la rigueur, un peu pour la syntaxe, si toutefois ça peut être utile mais quant à donner mon opinion sur la qualité des textes, je ne m'en sens pas la compétence et ne m'y risquerais pas.

C'est sans doute cela que tu souhaitais : un retour sur le texte lui-même, dans son ensemble ?

[maniak']

Toute critique est bonne à prendre Annalissée. Un simple ressenti peut suffir, mais une correction orthographique n'est pas à négliger non plus.

A partir du moment où c'est constructif...

Merci de t'en soucier.

[mentor]

Sbalioune ?

Avec l'accent pied-noir j'aurais plutôt entendu Sbanioule, moi, non ? ;-)

(espagnol, spagnol, spagnoul, sbanioul)

Très bon texte, Maniak, réaliste en diable, on s'y croirait, ça fout les j'tons

[maniak']

Sbalioune, sbaliouni... c'est de l'arabe dialectal, du darija, l'arabe de la rue...

Merci Mentor.

[maniak']

J'allais oublier, ce passage est rigoureusement véridique. Bien sûr, le type ne s'appelait pas Jo Mendes. Sinon tout le reste est vrai, l'endroit, l'heure, l'aller en camion et le retour en vélo,... même la fuite en zig zag...

Les souvenirs des anciens... une vraie mine d'or.

[mentor]

Les souvenirs des anciens... une vraie mine d'or.

c'était quand alors ? vers les années 60 ? 50 ? au moment où l'indépendance approchait ?

[maniak']

54, 55... le Maroc est indépendant depuis 1956.

[mentor]

54, 55... le Maroc est indépendant depuis 1956.

ok, merci ! ;-)

[Sahkti]

Je ne connais pas encore les habitudes de la maison.

Promène-toi sur le site, tu sauras :-)

quant à donner mon opinion sur la qualité des textes, je ne m'en sens pas la compétence et ne m'y risquerais pas.

C'est dommage parce que c'est avant tout cela qui est recherché. Les corrections orthographiques sont bonnes à prendre (il y a plein de bons profs en la matière sur le site) mais c'est toujours sympa pour un auteur de savoir ce qu'on pense de son texte, au-delà du nombre de fautes.

[Sahkti]

Maniak, je retrouve avec plaisir ta fluidité d'écriture et cette gravité qui découle de cette série Jo Mendez. tu nous proposes ici une autre tranche d'amertume, de désillusion, avec cette plongée dans une histoire contemporaine pas facile.
Pour ce qui est des futures éventuelles notes en bas de pages ou entre parenthèses, je suis toujours réservée sur cela (sauf dans les ouvrages scientifiques et encore), parce que ça provoque des ruptures dans la lecture, surtout si le lecteur doit impérativement aller lire la note pour comprendre de quoi il s'agit. Il serait à mon avis (perso) mieux de pouvoir expliquer et décrire tout cela dans le texte lui-même, sans pour autant tomber dans un mode narratif trop descriptif.

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