SM auxS

[lol47]

Bien sur que non
Puisque c'était vrai
rixe
perte de sentiments
Toute approche humaine n'est qu'un morceau de doigt qui saigne
Je cours et le manège tourne
Magie tourne
Les giflements tournent court
Le manège tourne le manège court
:::
" Les éléments de l’écriture remontaient jusqu’à faire du désespoir la seule mesure à sa conscience. Il écrivait dans le noir en buvant ses mots jusqu’à faire naître le chagrin.

- Ca vous fera cinquante euros !

Le type en face de lui.
Un vieux débile venait d’inventer la psychanalyse.

Il regarda ses ongles jaunes, il regarda le mur.
Des graffitis immondes regardaient la lune.
Dans un monde mutilé où les couleurs ne respiraient plus que par le ventre.

Fuir, parce qu’il ne voulait pas disparaître.

Luttant corps à corps avec ses démons. Lutte. Combat d’un chien sur la montagne blanche.
Crachant le sel qui lui avait collé le corps à une paroi.

Le miroir de la paroi.

« Ô miracle, pourquoi ne me regardes-tu pas ? ».

Nuages et signes s’éteignant sous la lumière douce de l’infini. "

« IL fait sombre quand le temps s’arrête et que toutes... est perdue... Tian'anmen amen-ma main dans la tienne- miracle syntaxique IL fait sombre. IL ne voit plus. Il boit. Et elle, L’aile, sa putain de l’aide. Son asile, sa Elle, son désert aura disparu… » Save My Soul. SMS. à J.

Soul.
SMS.
à J.

Souvenirs de la maison de mes morts.
Le premier pas est la dernière chose qui compte. Je n’ai plus de temps pour l’écrire.
J’envoie alors un de mes derniers Save My Soul
.Sms à J.
Laura là-bas, elle ici, ici-bas.
Je croyais me ressembler.
Des.. S.. figent, forment le combat de transcendance.
Pour ..S.., poire découpée déforme la soif.
Sans savoir, elle supplie.
Elle supplie cette réplique.
Elle aventure mon corps.
Elle cirrhose, je vois des éléphants.
Ubu est mort.
Des.. S.., je fais l’amour à des yeux qui me regardent dans une baignoire.
Je me lève, je me lave.
Volcan.
Debout, nobody !
Sisyphe, le psychanalyste, toujours me cherche des noises.
J’ai conduit le mythe .
Des années sans combattre, à me regarder les pieds. Et d’autres pieds qui me marchaient dessus.
J’ai regardé les yeux de la lune.
Je lui ai parlé.
L’écriture n’est pas un ressort mais une certitude. Le cri du poumon. Le saignement. Le cri. Le dérèglement qui donne le sens.
1940. Pologne.
Napoléon venait d’inventer Hitler.
Un petit Auschwitz venait de naître.
Et j’inventais l’avant-dernière guerre mondiale avant d’être né.
Je pourrissais dans le bocal.
Le péché m’attrapait à la ligne.
1963. France.
Kennedy s’envoyait une pute par jour à la Maison Blanche.
Il en est mort.
De Gaulle a franchi la ligne blanche en Algérie.
Aller-retour de l’ombre en 1940.
Discours.
2008.
« L’assemblée des soumissions. »


Discours de lol.
Staline, et ses millions de morts.
La Mongolie vit toujours et un jour j’irai mourir à Oulan-Bator.Ulaanbaatar.
La vie du monde qui rit.
Axe de symétrie à la tangente.
Moi est un jeu.
Et en soi, le toi ressemble à un je.
Des doubles J redoublent de S.
Des L aussi.
Et puis des S aux S.
Parfois, l’alcoolémie positive crée du texte.
Elle navigue sur du sexe différent, inondé.
Immonde et immondé.
« Le sapin pousse dans les caves » Léo Mallet.

[Invité]

Toujours cette très belle écriture difficile à appréhender, qui attire et tient à distance en même temps... et toujours, derrière chaque mot et entre chaque ligne, la souffrance de l'écorché vif, parfaitement incompris. SYS ! (Save Your Soul )


Et quoi qu'en diront certains, je vois bien une cohérence dans ce texte, évidente ici :

Les éléments de l’écriture remontaient jusqu’à faire du désespoir la seule mesure à sa conscience. Il écrivait dans le noir en buvant ses mots jusqu’à faire naître le chagrin

ici :

IL fait sombre.
IL ne voit plus.
Il boit.
Et elle, L’aile, sa putain de l’aide.
Son asile, sa Elle, son désert aura disparu…

et là :

Moi est un jeu.
Et en soi, le toi ressemble à un je.
Des doubles J redoublent de S.
Des L aussi.
Et puis des S aux S.
Parfois, l’alcoolémie positive crée du texte.

Tout est expliqué ici :

L’écriture n’est pas un ressort mais une certitude. Le cri du poumon. Le saignement. Le cri. Le dérèglement qui donne le sens.

[Sahkti]

De manière générale, j'aime.
Plus particulièrement la première partie en italique, celle avec le vieux psychanalyste.
J'aime également la composition de l'ensemble, pas totalement hermétique, ni complètement déstructurée mais toujours aussi déconcertante :-)

[Contenu sponsorisé]