Petit dérapage qui finit dans le mur

Quelle chance incroyable que d'être en vie ! D'ailleurs, tous les gens bien s'accordent sur ce point scientifiquement prouvé. Calculez donc la probabilité pour qu'une étincelle de matière surgisse du néant ; pour que quelque part sur une petite bille de flotte perdue au milieu d'un trou de cent milliards d'années lumière de diamètre, quelques millions d'absurdes molécules se rassemblent dans l'ordre précis nécessaire à la suite de cette grande mascarade ; pour que des innombrables descendants de LUCA, deux lignées traversent trois milliards d'années pour se rencontrer à nouveau et s'accoupler encore.
En général, ce refrain se termine par un savant calcul de l'inverse du nombre de spermatozoïdes dans les couilles du père, voire de ceux crachés tout au long de sa vie en comptant l'onanisme et les jets dans la capote. La conclusion coule de source : nous sommes tous les enfants bénis de la chance, des êtres exceptionnels et uniques, et y a vraiment que les sales cons incapables de le comprendre pour se plaindre de leurs petits malheurs insignifiants.
Je m'en fous d'être un sale con. On m'a rien demandé à moi, quand on m'a éjecté à travers une chatte immonde alors je ressemblais à une flaque de sang visqueux. À l'époque j'ai hurlé, j'ai chialé, encore tout recouvert de résidus dégueulasses du vagin d'une folle perdue. Je les vois encore à me sourire d'un air benêt en ignorant mes plaintes, avec leurs gros visages d'enfoirés, ils préparaient déjà leur coup. Je ne savais pas encore à quel type d'animaux j'avais affaire.
Ces hypocrites, pourquoi se sentent-ils obligés de ramper obséquieusement devant les enfants ? Pourtant ils pensent comme tout le monde ; les gosses sont des êtres humains faibles, lâches, stupides, égoïstes et agaçants, tout juste catapultés dans un monde incohérent sans explication aucune. Ils exploitent leur crédulité en les flattant, en leur créant un univers de guimauve avec l'espoir de les étouffer de niaiserie.
Mais j'ai fini par la bouffer leur guimauve, j'ai terminé mon plat bien avant l'âge, jusqu'au dernier gramme de sucre, et alors tout ce rose pâle ne m'obstruait plus la vue. J'ai enfin pu voir leurs sales gueules de mythomanes. Ils continuaient à jouer la comédie ; les joyeux serviteurs qui m'inventaient une future vie parfaite se transformaient alors en vieux sages compatissants. Il a fallu que je les fuie pour qu'ils commencent à me cracher dessus. Leurs armes, c'est le respect et l'amour, ces deux inventions ridicules qu'ils croient bon de me foutre sur la gueule depuis dix ans pour essayer de m'empêcher d'agir à ma guise. Leur respect tient de la névrose, ils refoulent tant leur haine qu'ils en crèvent tous un par un. Quant à l'amour, j'aimerais pouvoir discuter avec celui qui, un jour, imagina ce concept. Je lui pèterais les deux bras à ce débile, sans lui dire pourquoi, et après je lui demanderais s'il croit toujours à l'amour entre êtres humains. Et s'il me répondait oui, je le cognerais jusqu'à ce qu'il change d'avis. Les coups rendent lucide.
Le monde est dirigé par Darwin le cruel. C'est sa faute s'il y a une ligne de programme dans nos cerveaux qui nous force à tenir à la vie. Mais elle n'a rien de sacré; ce sentiment tient juste de l'innovation évolutive. Il est en nous à cause d'une logique froide : sans ça, tout serait fini, nous n'aurions plus de raison d'exister. D'ailleurs, on crève à cause de lui aussi, il nous tue à l'aide sa sénescence ; la mort est programmée dans nos corps aussi sûrement que la puberté, le corps se suicide pour la pérennité de l'espèce. Tant qu'on a engrossé deux ou trois grognasses – ou qu'on a fait passer quelques masses sanguinolentes à travers le rideau de viande, selon le sexe –, il s'en fout de notre angoisse vis-à-vis de la mort, Darwin. Quand il n'a plus besoin de nous, on n'existe plus.
Il nous a créé à son image : nous sommes des marionnettes hideuses animées par la haine et la peur.