Exercices de stylo

   J’ignore ce qui est arrivé, tout ce que j’ai cru voir devra être pris avec les plus grandes précautions tant ces faits sont contraires à notre logique. J’ai repris conscience couvert de contusions, au pied de l’échelle renversée ; à mes côtés reposaient les restes déchiquetés de mon frère ; il n’y avait dans l’espace exigu de l’appartement nulle trace de quoi que ce soit d’autre. Je n’ai rien à voir dans sa mort atroce, un simple examen de ses blessures vous montrera que rien d’humain n’aurait pu lui infliger pareil traitement.

   Mon frère et moi travaillions comme peintres en bâtiment pour une petite entreprise familiale d’architecture. Le patron, notre oncle, reçut un jour une commande pour refaire la peinture d’un appartement du quartier pauvre de la ville.
   Nous nous y rendîmes immédiatement et atteignîmes assez vite un immeuble posé sous un ciel sombre. Sur les trottoirs alentours, de nombreux yeux nous observaient ; il y avait dans l’air et la physionomie de ces gens quelques chose qui me mettait inexplicablement mal à l’aise. Heureusement, décharger la camionnette fut rapide et deux voyages suffirent à emmener dans l’appartement les pinceaux, brosses, pots de peinture, toiles de protection et l’escabeau.
   Le propriétaire, M. Chanvrier, nous attendait et nous accueillit cordialement, avec une sorte de crainte qu’il tentait de dissimuler. Il nous fit part de ses instructions : repeindre en blanc les murs et le plafond du petit logement.
   Nous en fîmes tous les trois le tour. L’intérieur était moins en mauvais état que l’extérieur. Il ne restait que les fenêtres et les murs, lesquels étaient peinturlurés d’inscriptions brunes. On y voyait des mots en français, du latin, des suites de lettres sans signification (ou dans une langue inconnue), des formes géométriques, des pictogrammes. L’entrelacement de courbes, d’étoiles, d’yeux et de silhouettes stylisées me mit mal à l’aise, je n’arrivais pas à décider s’il s’agissait de la production d’un fou ou d’une œuvre issue d’une culture inconnue. En tout cas, l’ensemble ne semblait pas humain.
   – Qu’est-ce que c’est ? demanda mon frère.
   – Je n’en sais rien, répondit M. Chanvrier. Il y a eu un meurtre horrible et non-élucidé ici il y a quelques années, l’un des locataires a disparu et l’autre a été retrouvé atrocement mutilé. Ces dessins étaient déjà anciens, la police scientifique a établi qu’ils ont été tracés avec du sang humain. Celui des locataires eux-mêmes.
   Je déglutis. Il conclut :
   – Pas d’inquiétude, vous n’allez pas détruire des pièces à conviction, le dossier a été fermé il y a peu de temps et le logement est à nouveau à ma disposition.
   Puis il partit.

   Nous installâmes le matériel et commencèrent à recouvrir les murs de peinture blanche, face par face. Malgré la lumière électrique, la disparition progressive de la funeste décoration donnait peu à peu un air moins sinistre à l’appartement.
   Une fois les murs recouverts de couches masquant parfaitement leur aspect mystique, nous passâmes au plafond. L’escabeau posé sur des draps protégeant le sol, je grimpai à l’échelle, brandissant mon pinceau comme un glaive puis, perché au sommet de l’échafaudage métallique, j’attaquai à l’aide de mon épée blanchie le gros dessin unique ornant cette paroi horizontale, une étoile à cinq branches portant un œil schématisé en son centre. Une fois ce dragon d’hémoglobine sèche vaincu, le courant fut subitement coupé et l’obscurité tomba, la lumière extérieure ne suffisant plus pour voir assez bien.
   – Qu’est-ce qu’on fait, Patrick ? lançai-je depuis ma position perchée.
   – Ne bouge pas, je vais voir le disjoncteur. Si je n’arrive pas à rétablir le courant, je demande à Tonton le numéro de téléphone de M. Chanvrier et savoir quand repasser finir notre boulot.
   C’est à cet instant que le cauchemar commença vraiment. J’entendis un craquement sec retentir au dessus, puis une silhouette indistincte tomba du plafond, devant moi, avant d’atterrir sur le sol avec un bruit humide répugnant.
   – C’était quoi, Christophe ? me lança mon frère.
   – Je n’en sais rien, il fait trop noir.
   Mon frère ne bougeait pas, moi non plus. Figé dans une posture à la fois instable et hiératique, je tendais l’oreille. Une sorte de tapotement mouillé, presque imperceptible, se faisait entendre. Peu après, mon frère poussa un hurlement atroce :
   – Cette chose m’a touché ! C’est glacial et ça brûle ! Je… j’ai maaaaaaaaaaaaal !
   Suivit un bruit épouvantable de chairs déchirées et un bruit de lutte.
   – Ca veut m’emporter ! C’est très robuste et je ne sais pas si je vais tenir !
   Puis il poussa un dernier cri :
   – Accroche-toi au pinceau, je suis agrippé à l’échelle !