Notre art poétique

Notre art poétique

Pose ta plume, il n'est point l'heure
De versifier notre épitaphe !
Mieux que tes rhétoriques fleurs,
Ton corsage qui se dégrafe,
Va faire palpiter mon cœur.

Et dans mes bras où tu te caches,
Que nos bouches se réunissent ;
Quand ta lèvre est sous ma moustache,
La césure est à l'hémistiche.

Pour célébrer nos assonances,
Ces draps sont une page blanche
Où nous ferons rimer, adroits,
Mon sein droit avec ton sein gauche,
Mon sein gauche avec ton sein droit.

De ces cadences amoureuses
Naîtra notre contentement,
Peut être aussi dans quelque temps,
Pour nous ramener à la prose ,
Un petit poème tout rose.


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