Le nouveau jour

Se tait, se tait encore honteux le nouveau jour, pauvre jouisseur écartelé, tête basse, qui vient à moi sans rien d'autre dans les bras qu'un peu d'enfant bouilli, d'innocence naine ; il me tend de l'avorté, du pas bien gras, du grelottant toc, ne m'apporte que le passage oppressant des gens derrière la porte des souvenirs, l'image de cet homme de cette famille qui me demande alors pierre que fais-tu à l'école pierre que veux-tu faire plus tard pierre? et qui se détourne avant que j'ai eu le temps de lui répondre. Voilà comment on apprend la haine, et la méfiance. Voilà ce que me donnent à voir le nouveau jour et sa pétasse d'astre solaire.
- Et il est désolé, d'ailleurs, le nouveau hein?, il fait le malin devant les autres mais devant moi c'est tout petit qu'il se fait, tout rabougri, et si faible qu'il tombe le soir venu, pour se relever toujours plus fragile, brisé, perclus de toutes ses heures, secoué de spasmes et de hoquets. Comme un ivrogne au réveil, dans son lit entouré d'une ombre de sueur jaune. Et qui se dit, en regardant le plafond: j'aurais aimé ne jamais avoir eu de mémoire.
J'ai l'âme coupée à la paraffine, l'angoisse facile et la peur peinte sur la face. Je suis confortablement désespéré. Dehors, les gens continuent de passer, de se traîner aux quatre coin de l'ennui en espérant machinalement, pour s'occuper. Je fume. Je bois. Je pue un peu. Je fais comme tout le monde. Et, parfaitement seul et défoncé, j'écoute le nouveau jour me jeter finalement, comme pour s'excuser: je suis de ceux qui te donnent ce qu'ils ne savent pas quitter.