A nouveau, le langage

A présent, tu respires avec tes phrases

Il y eu un temps où elles ne songeaient qu'à se terrer. Les portes de ta bouche restaient closes. Ta parole fuyait une sorte de neige, un amas froid d''incohérences. A cette époque, aucun homme n'atteignait le porche. Les volets ouverts, tes yeux ne dévoilaient rien. Ils reflétaient un autre paysage, jamais le même. Un jardin où tu n'étais pas là. Le feu dans l'âtre était le seul à balbutier une chaleur. Le seul, dans ses jeux d'ombres, à rêver de mouvements, à regretter l'asphyxie.
Pourtant tu n'étais pas morte. Tu gardais en toi une sorte de tiédeur, un ventre de femme sans âge, comme un verger sans fruits. Tu attendais un enfant à tous les instants de sa vie. Un bambin, un jeune homme, qui serait rentré dans la cuisine bourdonnante de jus d'orange, et t'aurais enlacée tendrement.
La réalité était un bruit sourd, une acouphène stérile : un constat sans motifs valables. Alors pourquoi parler ?

Aujourd'hui, tu te réveilles dans un concert de phonèmes. Tu cherches dans le dialogue, la mélodie. Il y a toujours des fausses notes mais elles sont moins lourdes à porter. A midi, le ciel tinte : il est l'heure de sortir. Le jardin est encore en friche, mais tes lèvres n'ont plus de ronces.

Je me nourris de leurs parfums.

Emouvant ce passage que tu évoques entre le silence (mutisme, aphasie, le rien...) et soudain l'arrivée des phonèmes... Fortes images dans la 1ère strophe où tu mêles l'imaginaire sensible et le réel matériel (objets, lieux, actes). Ton thème m'évoque celui des seuils, des transitions, des mutations entre ce qui n'était pas et ce qui devient. Ce moment miraculeux où l'on change, par une énergie, une force, un événement secret sur lequel il y aurait beaucoup à se pencher, s'attarder, ausculer ce moment de transition, se pencher bien sûr comme un poète qui ne sait rien et qui regarde sans préjugé, pour apprendre et timidement témoigner avec nos mots... que tu sais bien agencer. Merci.

C'est très beau, parfois on parle, on parle mais on ne s'atteint pas (on ne "s'entend" plus).
D'autres fois on se comprend dans le silence, on s'unit par les mots.
On fusionne et ça nous suffit.
Quand l'autre doit partir il reste ses paroles, il reste ses écrits.
Et le langage est la brique de l'esprit, sans lui aucune idée, aucune oeuvre.

J'ai ressenti cette incapacité à laisser échapper les mots comme quelque chose de très douloureux. Impression confirmée par la dernière phrase : tes lèvres n'ont plus de ronces.
Ce texte m'a plu. Merci !

Un texte curieux, douloureux, plein de mystères dont les interprétations peuvent être multiples (je j'ai lu de plusieurs manières) mais je retiendrai surtout cette dernière phrase fleurie d'espoir :

A midi, le ciel tinte : il est l'heure de sortir. Le jardin est encore en friche, mais tes lèvres n'ont plus de ronces.

Merci à vous !

Très puissant.

Ouais. Pas mal. Quelques métaphores un peu forcées comme: "balbutier une chaleur" ou "bourdonnante de jus d'orange". Mais le tout est bon.

Quel beau texte déchirant et pourtant porteur d'espoir.
Pour ma part, je retiens, avec grande émotion : "Tu attendais un enfant à tous les instants de sa vie. Un bambin, un jeune homme, qui serait rentré dans la cuisine bourdonnante de jus d'orange, et t'aurais enlacée tendrement. " ("t'aurait")

Merci à vous !

Easter(Island) : Oui, vous retenez le nœud, en fait.
Merci pour la coquille !

Je n'avais pas vu ce poème en prose, il me plaît.

Yoni Wolf a écrit:Quelques métaphores un peu forcées comme: "balbutier une chaleur" ou "bourdonnante de jus d'orange".

Mêmes remarques, ce sont des images "forcées", elles rompent l'harmonie du texte et c'est vraiment dommage !

Deux petites erreurs : il y eut (c'est le verbe, pas le participe) et le mot acouphène qui est masculin...

Merci dusha, pour le commentaire et les coquilles !