Asylum

[boudi]

Diane, Charles, Anthony, comme il existe des enfants lunes, sont des êtres solaires : ils n'existent que parmi les volcans.

Je porte quelque part leurs brulures : comme un signe de baptême les jours que je suis Saint ; comme un stigmate les soirs que je triche aux jeux de l'amour...

Je l'ai déjà dit : la lumière peut me crever les yeux -et je la laisse faire- si d'abord elle m'a ébloui. Je suis une femme publique et la beauté me prend comme elle veut « tu peux tout me faire si d'abord tu me payes en sentiments. Mon plaisir est compris dans mon salaire ». Je sais être une morte commode.

Je veux me nourrir de tout ce qui vous a donné la couleur des alcools immaculés et des animaux imminents. Donnez moi à dévorer vos vies, vos cartilages, tous les fluides de vos peurs. Je veux tous vous habiller avec des blessures inventées, des angoisses ophidiennes, vous couvrir non pas de myrrhes comme tous les faux-messies des livres en papier-bible, mais de bouffés de MYTHES.

Je veux connaitre celui qui a marché toute la nuit, inquiet l'air de chercher partout sa montre -ou l'heure ce qui revient au même, parce qu'il croyait que c'était lui qui, par ses gestes brusques le soir, avait perdu le jour. Qu'il l'avait fait tomber de ses poches en courant très tard pour rentrer chez lui avant...il ne sait même plus avant quoi.

Les gens de cette espèce, avec des cheveux fins comme l'espoir -bleu et gris comme lui, que je connais parfois et que j'oublie très souvent, je les espère atteindre la transparence. Non pas la transparence commune, banale des morts, mais celle naïve des vivants, à travers laquelle on déchiffrerait des os plein de chansons et des veines empoisonnées par la mousse des siècles qu'ils ne savent pas avoir connu, et mieux que connu, engendré.

Je veux tous les boire. Vous boire. Parce que c'est vous que j'aime, vous qui m'affamez.

Je veux connaitre cette nuit douloureuse et informelle contre laquelle on me met en garde et d'où N. semble l'évadé ou bien l'envoyé. Je n'ai jamais su distinguer entre deux inutiles : séparer l'uniforme du bagnard de celui du soldat. Ce sont les mêmes forçats (un trousseau de clé ne fait pas la liberté, elle ne désigne rien).

Je veux savoir pourquoi certaines paupières ont pris la geste des saules
Donnez moi tout ce qui a fait vos tremblements, vos spasmes, vos psaumes.
Toi tes yeux de corail séché et d’émeraudes immobiles
Toi ta peau où le vent et le soleil se superposent comme pour fabriquer un instant de ciel
Toi qui sait te mettre en colère d'une façon que je croyais le privilège du sable
Racontez moi ma peur du noir
Les longs cheveux du rire et sa pulpe

Donnez moi le jus de vos soupirs, la racine trempée de vos crises, tous les bégaiements de la mer qui un jour font la marée et un autre les dents entrechoqués des fous. J'ai tellement besoin de toutes vos existences non pas pour les bien ranger dans une bibliothèque modèle mais pour les lancer dans ma nuit pour vous donner plus qu'un éclat : une odeur et l'apparence de la Grande Ourse.

Vos cheveux s'il viennent dans ma vie, j'en fais des plumes impérissables, des flèches mystiques et une ivresse primitive.
L'automne ne les fera pas tomber ni l'hiver ou l'argent blanchir.

C'est ainsi qu'on me donnerait vraiment sa vie, pas par le sacrifice inutile et démodé de ses gestes et de son sang mais par le legs de sa mémoire et de tout son répertoire.

Quand je vous vois et que je vous connais. Quand vous devenez de la race des immortels je me dis « quel beau pays ce serait le livre où vous vivriez tous. Un peuple aux reflets d'olives et de neige »

Oh, je nous donnerai un hymne : le bruit d'une serrure à l'instant qu'on la brise, du feu qui prend en fin, un autodafé. Tous les grands acouphènes de l'espoir ! Pour langage, nous aurions le chant, et qu'importe les paroles ! C'est par le rythme et la mélodie que nous nous comprendrions. Les muets parleraient par le bois qui grince, les portes qu'on ouvre. ce serait un pays fait de portes toujours à ouvrir. Qui n'existeraient que pour cette destinée là « être ouverte et chanter ».

Nous serons comme des aveugles, il fera jour pour toujours.
Nos tombes seront le chant d'espèces animales éteintes.

Je suis tout l'inverse du peintre. Pour vous représenter j'ai besoin de vous observer mouvants, toujours changés, jamais figés. Un portrait c'est forcément un tourbillon, une contraction, un pouls. Les peintres, les sculpteurs fabriquent dans leurs religions des paralytiques et des gisants. Moi je veux un pays de forcenés, d'agités, de déments. Et si à l'étranger de nos frontières, si les douaniers, l'appellent asile. Alors. Tant mieux. C'est un joli titre « Asylum ».

[Modération]

Boudi, VE ayant vocation à être un atelier d'écriture, on attend de chacun ici qu'il vienne non seulement déposer des textes en attente de commentaires mais aussi qu'il passe commenter les textes des autres auteurs.

Petit rappel de la page d'accueil : "ce forum n’est pas une vitrine, mais un atelier d’écriture, il s’agit donc de ne pas seulement poster ses textes, mais de participer un minimum, c’est-à-dire en fonction de votre temps disponible — bien sûr — : de participer aux appels à textes et aux exercices « en direct » ; de commenter les autres textes "

Merci d'y veiller à l'avenir.

[boudi]

C'est très désagréable d'être...interpellé de la sorte. Comme s'il s'agissait là de la énième remontrance et que donc, légitimement, elle avait à se montrer dans son visage impatient d'instituteur sévère. Ca donne à mes vingt ans l'envie de tonitruer, parce que vingt ans ça ne se supporte aucun maître, et l'autorité est difficile à endurer, même celle du temps qui passe. Mais je mets mes cheveux en ordre, je pousse un soupir, et deux trois flexions solaires, puis je suis calmé, l'indignation minuscule est montée dans le ciel, par contre vous aurez de la pluie et des grands nuages gris. Pour ceux qui à Paris voulaient des cafés en terrasse, il faudra complaindre auprès de la modération.

Je peux répondre très calmement et un peu ironiquement mais "[participer] en fonction de votre temps disponible — bien sûr —" c'est exactement ce que je fais, ainsi ma participation si elle se limite à poster des textes et parfois y apporter quelques précisions c'est de ne pas disposer de beaucoup plus d'espace d'expression. J'avais même complétement disparu du site pendant une assez longue période d'être tout à fait absorbé par la vie avec ses grands ouragans, ses petits ouvrages, ses mains à plus que cinq doigts etc. Je lis pourtant pas mal ici mais je le fais sur mon téléphone ce qui rend peu commode la "participation". Je me justifie parce que cette façon d'être rabroué comme un enfant est très désagréable et à la limite de l'injure. J'ai vingt ans, pas dix, et ce que j'ai de commencement de barbe, forcément, c'est effronté et insolent.

Après, bon, peut-être que je suis susceptible, mais à vingt aussi on a beaucoup plus de nerfs que de rides (vous pouvez faire passer ça dans la section appropriée, qu'elle soit celle des grands silences, des conversations ou ici)

[Invité]

Dommage que tu sois comme ça, Boudi, j'aimais bien tes textes...
Mais ce caca nerveux, non, vraiment ... !

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