Nouvel an du coeur

[Cerval]

Elle s'assied en elle-même : elle l'était déjà sur le canapé. Cela s'entend à la voix : lorsqu'elle arrive à son extrémité elle ne peut plus repartir, tout à sa main est une chevelure écorchée, qui gémit quand on la soupèse mais brille quand on s'en sépare ; le langage se retourne sous la peau comme un serpent fait de clous.
C'est fini, c'est fini. Il n'y a rien de plus à dire. Je ne sais pas pourquoi je pense ni parle. Il me faut trouver ma justification à être quelque part ; je n'en ai plus. Ce n'est justement pas une raison de partir mais une raison pour ne garder plus que l'immobilité.
"On ne fait pas de roues de ses larmes" pense-t-elle. Elle sourit méchamment : elle se moque un ton dans la pensée.
La pensée doit trouver une justification au ton qu'elle emprunte. Il y a des gens qui pensent toujours avec la même voix. Ils disent : c'est ma voix naturelle. En fait ils disent : je suis une personne entière. Elles s'ignorent questionnées autrement qu'elles ne sont et pêchent par omission. Cela leur compose une tenue et c'est à cela qu'elles s'endorment puisque tout le monde s'endort sur la voix de sa pensée.
Moi? pense-t-elle : je n'arrive pas à dormir. Je change de voix comme le ciel ses nuages. J'entre naturellement en chacune mais ce n'est pas à dire que toutes participent de moi : s'il faut me chercher ce serait évidemment dans le mouvement qui me fait aller de l'une à l'autre. Lorsque je m'oublie aux habitudes et aux obligations me vient une voix sans la penser, car ce n'est pas nécessaire. Mais lorsque pour une raison ou pour une autre, je me sens seule, étrangement seule, ce n'est pas un sentiment physique, à vrai dire il y a trop de monde et de choses alentour, trop de sensations qui se présentent devant moi, mais seule, étrangement seule parce que si chacune me salue c'est aucune que je ne reconnais, alors je ne sais plus à quoi mon temps a passé. Je me sais avec elles un commerce : il ne s'agit pas d'oublier. Je n'oublie pas les circonstances. J'oublie la nappe sur lesquelles les circonstances se déplient. Il doit pourtant y en avoir une quelque part. Le langage n'a pas inventé de meilleure excuse depuis cette locution : quelque part.
Elle se demande si elle n'a pas été piégée par l'habitude. Vrai, tout le monde l'est. Mais si à force de se défier d'elle, de ranger à ses paupières des motifs à cette banalité contraire pour la dénoncer et d'orgueil pour en justifier le geste, elle aurait oublié non leur place mais ce qu'ils contenaient. Soit cela soit elle n'a jamais eu de ces sortes de pensées. Elle n'a jamais vu que le ciel tel qu'il était et avec lui celui du jour suivant. Elle s'est uniquement commise à l'impatience. Elle n'a jamais fait que se tromper. C'est banal, on ne fait pas plus banal. On ne fait pas plus banal que de penser à sa vie.
Elle n'a pas soupiré. Ce qu'elle expire c'est les milliers de cigarettes derrière elle et non une forme de dédain ou de tristesse. Elle ne soupire que pour se prendre à parti. Elle n'aura jamais fait que se prendre à parti : voilà qu'elle a oublié ce qu'elle en pouvait conclure, ce que par là originellement elle voulait se dire.
Voilà qu'elle recommence.
Elle soupire. Elle le regarde : il est le même.
"C'est comme si, de tous les chemins que j'avais empruntés, je m'apercevais qu'ils ne m'avaient non pas éloignée de ma destination mais fait revenir au moment du départ avec pourtant tout l'âge passé qui se soit conservé, et maintenant perdu. De vous, dit-elle, il ne me reste donc plus que la tristesse"

Spoiler:

[Gobu]

Eh oui, c'est difficile d'être une personne entière. Il n'y a de poésie que dans le monde vivant. Le reste n'est que littérature, c'est à dire fumée que le vent du réel dissipe implacablement.

Gobu