Souvenirs de vacances

Donnez-moi du coeur, de la terre, donnez-moi du souffle et de l'eau de pluie et puis du lait, des trucs de gosses tirés au pis des cumulus. Je veux sentir la vie jusque sous la langue, de la gorge à la tripe au fin-fond de ma couenne, jusqu'au sommet de mon crâne où trône, béante et caquelée de boue, ma fontanelle de demi-môme.
Oh et puis excusez-moi du peu si je pleure à l'envers. Excusez-moi si je vous dis que, sans moi, que sans moi que sans moi. Et que le monde cessera timidement de battre, dans un petit couinement de douleur - alors j'ai vu l'horizon ! - et ça va crever vite, vite, puis ramassera ses pattes sous lui, soudain mignon comme la mort, sucré-salé, païen comme on peut l'être lorsqu' on se sent trahi.
Le monde posera son museau froid sur le pied du Diamantaire, et ouvrira grand ses océans, tristement bleus, calmement bleus, les pupilles pleines de bâteaux endormis, d'îlots invertébrés. Posera son museau terreux, la peau affreusement craquelée.
Les rides sont des falaises.
Voilà.
Regardez-le à présent. Regardez-le, ce monde, sachez l'écouter et donnez-lui, s'il vous plaît, un peu de coeur à vous. De terre. Et beaucoup d'eau de pluie. Enfin, promettez-lui que vous reviendrez bientôt, embrassez-le doucement sur le front, levez-vous, élevez-vous, et puis naissez.