La salle des pas perdus

Je sifflotais l'air de Maxime "Dans La Salle Des Pas Perdus" cherchant à me sophistiquer, à me perfectionner dans l'art du message saisissant, quand un oxonien m'interpelle ; visiblement perdu il me demande son chemin. Que pouvait-il bien faire à Paris aussi loin de chez lui ?
Je ne crois guère à la chirographie mais la terre-mère me hantait depuis mon retour de voyage en Afrique du sud où j'ai vu de mes yeux vu l'apartheid. Cet inconnu rencontré par hasard dans la salle des pas perdus avait bel et bien déplacé un pion sur l'échiquier de ma journée que j'avais ordonnancé la veille selon un agenda précis. Il me fallait agir et vite pour faire face à ce nouveau schéma. Choisir un autre chemin, et dans ce cas lequel ? Continuer comme si de rien n'était. Est-il possible d'effacer de sa mémoire un événement aussi anodin soit-il ?
Je ne suis pas paranoïaque, je vous rassure tout de suite ; certains me jugent immature, moi je dirais réaliste.

Je traversais le Boulevard sans savoir où aller, l'inconnu de la salle des pas perdus avait fait son effet, quand un ravier d'une élégance rare retint mon intention. Il était posé là parmi d'autres objets sur l'étagère d'un magasin sans reliefs, indifférent aux regards des passants. Combien de vies ont-elles marché sur ce trottoir sans s'apercevoir de son existence ? Et d'ailleurs, peut-on parler d'existence ? Pourtant ce ravier est bien posé sur une étagère, je le vois, cela ne lui vaut-il pas le droit d'être ?
Combien de vies ont-elles marché sur ce trottoir sans s'apercevoir de son existence ? Peut-on évaluer ce nombre en logarithme ? J'avoue n'être pas douée pour les mathématiques. Il me faudrait un genre de décanteur réticulariste comme professeur pour appréhender le corps humain et ses mystères.

N'avez-vous jamais remarqué qu'un neurone ressemblait étrangement à un arbre acériné avec son tronc et ses branches qui vont se déployant. Dans les années 20, il était de bon ton de porter en soi, dans son corps, le colibacille, comme on se vanterait d'héberger un Prince de Russie sans le sou.  
Cette théorie réticulariste a dû faire bien des dégâts, ou du moins rendre les gens plus bêtes qu'ils ne l'étaient ; il faut savoir rester critique et zen, prendre soin de n'être point son propre ennemi.

Imaginez votre hôte vous traitant soudainement d'épisépale, ou de pogonophore. Loin de stresser, répondez-lui que vous n'avez toujours pas implanter vos sépales, donc, par conséquent... et demandez-lui, sur un ton naïf, si il a répondu aux objectifs du terawattheure au cours de sa journée de travail. Et si vous souhaitez le déranger un peu plus froidement, profitez-en pour lui toucher un mot sur son statut de hoir, et qu'en tant qu'héritier, il devrait plutôt s'inquiéter de l'état de santé de sa sœur manifestement atteinte d'agraphobie au lieu d'insulter ses invités avec des noms dont il ne saisit vraisemblablement pas le sens.  
Il n'y a rien de plus barbant que ces soirées dans lesquelles vous vous sentez obligé d'être présent. Et si jamais vous en êtes l'hôte, je vous plains.

« Faire mine de » est une de mes échappatoires préférées, surtout lorsqu'il s'agit de discours, de déclaration solennelle du genre remerciements... tous les prétextes sont bons, vos hôtes hypocrites vous comprendront aisément.
Il paraît que dans l'antiquité, une tradition tribunicienne obligeait les hommes qui officiaient en temps que délégataire des pouvoirs des dieux utilisaient un somatomètre pour mesurer la taille des enfants ; encore une idée de photodiode. Si ils avaient pu trouver un remède à la porose, mon corps ne ressemblerait pas aujourd'hui à une robinetterie trouée.  

Ça y'est ! j'ai retrouvé l'objet de cette sortie obligée, et moi qui crains la foule. Il me faut acheter des joints pour les robinets d'eau chaude et froide de la salle de bain. J'ai pris soin de les glisser dans une poche plastique hier soir... mais où sont-ils ? Il me semble bien les avoir emporté avant de partir, je fais toujours attention à tout, je vérifie tout, je prévois tout... mais où sont-ils donc ? Dans mon sac, je suis sûre qu'ils sont là, deux joints oranges, enfin oranges, châtaignes plutôt tant ils sont mangés par le calcaire, je m'en souviens très bien, j'ai pris soin de les glisser dans une poche plastique hier soir...