Réveils

Un mal-être qui se construit après quelques dizaines d'années d'âge si je comprends bien.
Un texte triste, vraiment triste !
Mais néanmoins réel, tant j'ai l'occasion de voir cette détresse (en maison de retraite notamment)

Merci pour le partage

Ji

très fort.
j'ai tout piqué (me suis permis)

C'est ce leit-motif je crois qui fait le plus mal...
Pas de cerveau pour commenter ce soir, mais dire que j'apprécie, oui.
"La chair blette du matin" est génialement réaliste.
Encore bravo.

C'est magnifique Gobu... je ne vois pas ce que je pourrais te dire d'autre; je suis touchée, beaucoup, par ces mots.

Ce poème est vraiment abouti, magistral!
Cette adresse au lecteur, qui lui fait partager de gré ou de force tout ce fiel...(N'être pas seul avec tout ça, tiens lecteur, prends-en un peu!)
Ces phrases-uppercuts...
Ce leit-motif, à la fois couteau dans la plaie et planche de salut...
Ce rythme et ce format parfaits...

Surtout, pas de musique sur ce texte, il perdrait son âpreté!

Je me disais en lisant ton poème avec quelle précision il décrit et rappelle ce vécu terrible : les angoisses du matin. C'est connu : l'angoisse dépressive elle est à son maximum au réveil.
Le paradoxe de ton poème c'est aussi cela : ces angoisses naissent d'un sentiment de solitude, de désolation (ce mot qui signifie : ne plus avoir de sol), et pourtant la recherche de l'expression la plus vraie et la plus intense s'appuie sur  la certitude de ne pas être seul. Et aussi sur l'idée que cette expression, parce qu'elle pourra être partagée, aidera d'autres à savoir qu'ils ne sont pas seuls...à vivre ça, à le partager à leur tour.
C'est comme ces remords dont parle le poème : le travail fait pour les dire - à cent lieues de la plainte ou de l'excuse - permet de faire de ces remords que nous avons tous et qui nous taraudent quelque chose de commun, et donc les "soigne".
Et ce soin pris à écrire traverse le temps et la distance, c'est un autre paradoxe de l'écriture. C'est quand on est le plus seul qu'on peut le vivre.

J'ai repensé à ce poème qu'à écrit Celan en 45 au moment de l'ouverture des camps :

FUGUE DE MORT

Lait noir de l'aube nous le buvons le soir / le buvons à midi et le matin nous le buvons la nuit / nous buvons et buvons / nous creusons dans le ciel une tombe où l'on n'est pas serré....

connaître , une telle énumération, vient avec le temps
est bien sur le temps est assassin
ne laissant au corps , a l'esprit comme à l'âme aucun répit

texte percutant

Magnifique, émouvant et triste. On accroche tout de suite.

seyne a écrit:

J'ai repensé à ce poème qu'à écrit Celan en 45 au moment de l'ouverture des camps :

FUGUE DE MORT

Lait noir de l'aube nous le buvons le soir / le buvons à midi et le matin nous le buvons la nuit / nous buvons et buvons / nous creusons dans le ciel une tombe où l'on n'est pas serré....

Oui. Je ne connaissais pas ce poème, mais il y a de ça. D'autant plus que, de pure origine juive hongroise, je suis en quelque sorte un survivant, en tous cas un enfant de survivants...Merci pour ton com. très chiadé et pertinent. Aux autres aussi d'ailleurs.

La poésie est l’espéranto du cœur.

Gobu

Ce que décrit ton poème, je l'ai vécu pendant quelques mois à la naissance de mon premier enfant. Ce sont des choses qu'on n'oublie pas.
Je pensais que je risquais de le rendre fou, pour tout arranger...mais heureusement ce ne fut pas du tout le cas.
J'ai mis longtemps à comprendre de quoi j'étais la survivante, encore une histoire de générations antérieures.