Brigade Body Fat

CHAPITRE 1
La brigade body-fat

Barry "Ballafre" s'effondre sur le sol des toilettes. Il crache ses tripes dans la cuvette. « Ça va aller, vieux… ça va aller… on va s'en sortir comme à chaque... » Le vomi jaillit de sa gorge telle une cascade de bile acide. « Ho putain seigneur bordel … Je vais crever... » La nausée le secoue comme un chien enragé, le contraint à s'agenouiller comme s'il priait aux pieds des dieux des toilettes. Une fois encore, il s'est gavé au-delà de sa limite...
Ses doigts, tremblent, décharnés, s'enfoncent dans sa gorge avec une brutalité désespérée. Les relents âcres de son propre dégoût imprègnent l'air déjà putride. Les coups sourds frappent à la porte, résonnent comme des marteaux battant son crâne déjà douloureux.
"Nom de Dieu, Ballafre, bouge ton cul ! On va commencer sans toi !"
Barry panique, retire ses doigts de sa gorge avec un dernier haut-le-cœur. Sa respiration est saccadée, comme s'il venait de courir un marathon à travers les cercles de l'enfer. Il se redresse en disant : "J’arrive bordel, faites même chier, même quand je chie !"
Il se tourne vers le miroir ébréché au-dessus du lavabo. Ses yeux, vitreux et injectés de sang, fixent son propre reflet. Il ouvre le robinet à fond, laisse l'eau glacée s'abattre sur son visage en une pluie glaciale.
Son image lui renvoie un simulacre, une façade, un masque de force et de détermination qu'il porte pour maquiller sa vulnérabilité. Les poches sous ses yeux cachent la fatigue qu'il ressent au fond de lui. Sa peau est tendue comme une corde sur un violon désaccordé... Pourtant, il doit continuer...
Il expire profondément, expulsant le venin de sa gorge, se répète comme un mantra : "Tout va bien. Je vais bien… Je… encore un tour de manège...
Barry quitte enfin les toilettes.
Joues creusées, regard déterminé, il titube en s'éloignant. La lumière crue des néons du couloir lui transperce les yeux, mais il sait que ça passera...
Les regards hostiles de ses collègues semblent ricocher sur lui. Sa main tremble lorsqu'il s'accroche à la rambarde pour se maintenir debout.
La nausée remonte, coriace. Barry la repousse, le visage crispé par l'effort… Allez mon gars, c’est show-time... on se tient bien droit, on bombe le torse…  Les gouttes de sueur perlent sur son front, glissant comme des larmes le long de ses tempes brûlantes. L'air est oppressant, la salle lui semble lointaine et hostile, une fournaise où chaque respiration est une brûlure dans ses poumons assoiffés. Les conversations forment un brouhaha assourdissant, un tumulte de voix qui s'entrechoquent et s'élèvent comme une marée en furie, enveloppant Barry dans un tourbillon de mots inaudibles.
Au pas de la porte, il balaye la salle du regard à la recherche de sa collègue, Wendie Slimshot. Comme à chaque fois après la torture de sa purge stomacale, il retrouve le visage enfantin de Wendie, son sourire lumineux qui perce l'obscurité ambiante, ses prunelles bienveillantes qui chassent les ténèbres de sa détresse. Même si toute la salle le fixe avec rage en attendant qu'ils prennent place.
— Allez, viens poser ton cul avant que le chef arrive ! hurle Ahmed Gourmand, le capitaine de leur brigade.
La 13. Chance ou malédiction à la fois.
Barry s'exécute, sa silhouette parait presque fragile dans la pénombre de la salle. Les moqueries étouffées des collègues résonnent dans l'air chaud, des éclats de rire stridents qui percent comme des aiguilles.
— Laisse-le tranquille, dit Wendie, ce n'est pas le moment pour ça…
— Hey ma belle, c'est vrai qu'il est bizarre, le Barry, nargue Tobias, un crétin pistonné de la brigade 12, il nous couve peut-être quelque chose de contagieux ? On devrait le mettre en quarantaine avec les hyper-chrono…phages… hein les gars ?
La salle éclate, c'est le bordel qui s'annonce. On se  tire sur le col pour trouver de l’air...
— N'utilise pas des mots trop compliqués, renvoie Wendie du tac o tac, tu pourrais te faire fuir le seul neurone que tu possèdes !
Tous les agents retiennent leur souffle. Suspendu aux lèvres de Tobias.
Tobias se fend d’un rictus jouant des coudes avec sa brigade et articule lentement.
— Les gros... tas mangeurs… de macchabées ! Tu préfères quand je te parle comme ça, ma belle ? Tu aimes quand c'est dirty ?
— Appelle-moi encore "ma belle", espèce de couilles sur pattes sans cervelle, et tu ne reverras plus jamais le sourire d’une prostitué quand elle te prend ton argent ! HOOOOO ! La salle explose ! Tobias se lève ! Ahmed s'interpose aussi sec et le chope par le col.
— On va régler ça dehors, mon petit Toby, hein, tu veux ? Hein, tu veux qu'on joue à se faire des blagues au clair de lune ?
—Bagarre, bagarre, bagarre, bagarre hurlent les brigadier en chaleurs !
— Ha… encore toi, le Batman du Maghreb, l'armoire à glace du bled, siffle Tobias entre ses dents… tu ne sais pas quelle erreur tu es en train de faire...
—TAISEZ-VOUS, intervient le commissaire Tari Malawi, présent en retrait depuis le début de la scène. Il se dégage de l'ombre comme un orage qui s'abat. Du haut de son mètre cinquante, bourru, il dégage une aura glaciale qui gèle les âmes. Les épaules carrées et le regard perçant comme des éclairs, il se déplace avec une aisance qui défie les limites de la réalité, ses prothèses en carbone montant jusqu’au genou, produisant un cliquetis métallique à chaque pas. La tension monte, et le silence est pesant. Malawi, il aime ça, voir son troupeau s'inquiéter, se crisper. C'est comme ça qu'il tire le meilleur de ses troupes, par la peur et la compétition acharnée, les brigades ne sont que des pions dans son jeu cruel.
— Bien, tout le monde m’entends, même dans le fond là ? Oui ? Si vous avez chaud, ouvrez les fenêtres, la clim est foutue… OK, tout d’abord, j’ai le rapport de la semaine dernière, et sans rentrer dans les chiffres, je tiens à vous dire que je suis fier de vous… Vous avez fait du très bon boulot ! Évidemment, sur les 42 brigades, tous n'ont pas le même ratio, mais je tiens à vous rappeler que c’est un travail d’équipe avant tout.
Les regards se baissent, personne n'ose croiser le regard acéré du commissaire. Ils savent bien que derrière les compliments se cache une compétition sans merci qui les pousse à l'extrême.
Malawi reprend, d'une voix glaciale :
— Passons maintenant aux récompenses ! Le premier bonus revient à la brigade 2, pour avoir réquisitionné un total de 800 kilos de masse grasse. Vous gagnez un voyage aux Antilles d'une semaine, tous frais payés ! Profitez-en bien.
Le ton du commissaire ne laisse place à aucune réplique, mais des applaudissements polis fusent, bien que les brigadiers de la brigade 2 aient l'air un peu déçus.
Malawi poursuit sans sourciller :
— Le deuxième lot est attribué à la brigade 36, pour un total de 1348 kilos et 234 grammes. En récompense, vous remportez une croisière en bateau d'une semaine, tout compris, en direction de la Corse !
La brigade 36 reste stoïque, apparemment peu enthousiaste.
Enfin, Malawi conclut, un sourire cruel aux lèvres :
— Et enfin, les Number One, toujours les mêmes, la brigade des Loups, les Trois Mousquetaires, la Brigade 0, pour un total de 2115 kilos et 143 grammes. Et sur leur demande personnelle, pas de voyage ni de petits plaisirs, mais un accès illimité à l'armurerie, au complexe sportif, et une augmentation de salaire.
Bien, cela étant fait, je vais vous donner les dernières informations. Une recrudescence de vandalisme dans les abords des supermarchés-restaurants, les points de ravitaillement, se fait sentir dans tout le pays. Des hors-la-loi, d'un poids non négligeable et donc très dangereux, sévissent dans les bourgades et les coins reculés. De ce fait, la production énergétique en souffre. De plus, ces groupuscules sont armés et très agressifs. Je vous demande dans un premier temps de protéger vos brigades avant de penser à la collecte de l'énergie calorique.
— Des questions ? demande Malawi.
"Est-ce qu'on pourrait obtenir des gilets pare-balles en couleur ? Je pense que le rose serait une bonne option."
— C'est possible, répond Malawi en dévissant le bouchon de son thermos, à condition que vous fermiez votre gueule pendant un mois.
Warren, passé du terrain à la paperasse, la voix empreinte de douleur et de colère, partage son expérience éprouvante avec le commissaire.
— Commissaire, la semaine dernière, ces salopards m'ont eu. C'était un foutu jour où tout semblait s'effondrer. Ils étaient aussi énormes que des sumos, organisés comme des traders de Wall Street. Je me suis retrouvé suspendu au-dessus d'un foutu feu, mon propre quadriceps grillant comme une putain de viande à la broche. Ma chair brûlait, putain… Warren se retient de chialer... Et ce ne sont pas les super-héros, ni la Brigade Zéro, mais la brigade de Barry, Wendi et Hamed qui est arrivée. Ils ne m'ont pas abandonné, même si ça a été un putain de combat. Je peux vous dire, on a tous morflé ce jour-là. Alors, j'aimerais bien savoir, Commissaire, qu'est-ce qu'on peut faire pour éviter que d'autres soient confrontés à cette folie ? Quelles sont les mesures de sécurité qu'on doit prendre pour ne pas finir comme de la viande sur un grill ?
L'indignation monte dans la salle. D'autres tapent dans le dos de Barry. Wendie se lève pour apprécier ce moment de gloire. Hamed caresse son tatouage sur son avant-bras. La Brigade Zéro reste impassible.
— Écoutez, rappelle Malawi, une cellule psychologique et de larges indemnisations sont là pour vous, et pour l'instant, l'ONU demande que la masse grasse soit désormais en vie avant extraction. Elle est plus nourrissante et plus facile à transformer, comme je l'ai répété sans fin. Alors, nous devons faire les choses dans les règles et les capturer, sachant qu'ils deviendront des alliés par la suite, selon le cas.
— Et eux, c'est open bar ! La dernière fois, j'en ai croisé avec des fusils à pompe.
BIPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPP ! Une alarme retentit comme le glas de la fin des temps. Pesée surprise. Barry sourit, s’affale sur son siège, cette-fois, il s’en sort.
— Vous avez cinq minutes avant de vous rendre en salle de balance. Le café et la nourriture sont là, dans le fond, comme d'habitude, dit le commissaire avant de ranger ses dossiers et de quitter la salle, satisfait. Les agents s'avancent timidement vers le buffet, la plupart ne prenant qu'un café noir comme la nuit.
Ahmed, armoire à muscle d’orient, attrape une poignée de carottes coupées en lamelles et les engloutit rapidement.
— C'est très calorique, les carottes, lui dit Wendie en croquant dans sa Golden et en replaçant une mèche rousse derrière son oreille.
Son regard devient espiègle quand elle mange.
— Fais pas chier Wendie, tu veux ?

CHAPITRE 2
L’éveil de Lizbeth

Le réveil de Lizbeth est une gifle glaciale, une douleur sourde qui la tire violemment de l'obscurité de son sommeil. Ses paupières s'ouvrent, révélant les ténèbres qui l’entourent. La froideur du sol carrelé s'infiltre dans ses pieds nus,  un frisson malsain remonte le long de sa colonne vertébrale. Elle se redresse avec peine. Tout autour d'elle, des miroirs tapissent les murs, reflétant à l'infini son image, comme autant de juges silencieux de sa condition.
Dans la cuisine, des lumières LED artificielles éclairent la pièce de leur lueur sans vie. Lizbeth fouille, déambule, trouve des étagères remplies de légumes et de fruits, les couleurs éclatantes des aliments semblant presque se moquer de son désarroi. Le rouge vif des tomates et le vert éclatant des poivrons forment un tableau cruel pour son estomac qui se tord de faim. Une seule pensée tourne en boucle dans son esprit vaseux : mais qu'est-ce que je fous ici ?

Cependant, un compartiment verrouillé, situé à l'autre extrémité de la pièce, attire son attention. Des lumières clignotent avec une arrogance mécanique, créant une aura de mystère. Lizbeth s'approche, ses doigts caressent la surface lisse de la porte transparente. L'excitation initiale s'évanouit rapidement, laissant place à un désespoir qui la serre comme un étau.
La pièce adjacente révèle un ensemble d'instruments de torture modernes, des machines d'entraînement métalliques et impersonnelles. Les tapis roulants s'étirent comme des sentiers vers une destination incertaine, tandis que les haltères semblent prêts à l'écraser sans pitié. Elle se rend sur le balcon. Depuis le centième étage minimum de cet immeuble du centre de la ville, la mer et les montagnes à perte de vue offrent une vue à couper le souffle. Des barreaux de sécurité veillent à ce qu'aucune idée de défenestration ne puisse lui traverser l'esprit. Putain, mais c'est quoi ce bordel… C'est pas possible ! Les yeux injectés de sang, Lizbeth s'approche de la porte. Sa main frôle la serrure automatisée, et la décharge électrique la secoue violemment, laissant une sensation de brûlure sur sa peau et une odeur de poulet cramé.

Une voix électronique chaleureuse, masculine, retentit sans prévenir du plafond. "Bonjour Lizbeth," commence-t-elle. "Actuellement, vous présentez un excès de masse corporelle. Selon nos données biométriques, vous devez éliminer  130 kilos et 112 grammes pour atteindre un état de santé idéal et vous réintégrer pleinement dans la société."
Cette mesure est conforme au décret gouvernemental promulgué par l'ONU en 2030 en réponse à la diminution des ressources humaines et aux défis liés à la surpopulation due à l'obésité. Nul n'est supposé ignorer la loi.

La colère bouillonne en Lizbeth, une fureur brute et incoercible. Pourquoi, pourquoi pourquoi… J’étais bien planquée, personne ne savait que j’existais ! Et ses miroirs qui lui renvoient cette image tragique, elle ne peut fuir nulle part... Elle sent ses tempes pulser, les battements de son cœur résonnant dans ses oreilles comme des tambours de guerre. Ses gros bras se débattent, ses poings s'abattent sur la porte avec une violence désespérée, chaque coup résonnant comme un cri de rébellion dans l'obscurité oppressive. "Allez tous vous faire foutre avec vos foutues règles ! hurle-t-elle,  vous savez ou vous pouvez vous les ranger vos concombre ? Laissez-moi sortir ! Laissez-moi..."

Mais l'effort est trop bref, trop épuisant. L'essoufflement l'envahit, et elle s'affaisse sur la moquette moelleuse. Les larmes coulent sur ses joues potelées, rosées. La douleur dans sa poitrine ressemble à un étau cruel qui se resserre, et son cœur tambourine, enragé, derrière son énorme mamelon, lui rappelant sa santé fragile. Elle sent les vagues de nausée monter en elle, comme des flots d'anxiété et de désespoir. Fermant les yeux, les larmes coulant en silence, elle murmure : "Je vais mourir... Je vais mourir..." C'est un chuchotement de lamentation désespérée qui ne trouve aucune écoute dans cet endroit froid et impitoyable.

CHAPITRE3
Le soulèvement des babines

La ville somnole sous un ciel étoilé, ses rues étroites baignant dans la lueur douce des lampadaires. La brigade 13  entame sa patrouille nocturne, les phares du véhicule balayant les façades décrépites des bâtiments.
— Vous avez entendu les rumeurs sur l'ASMR qui se cache dans le quartier ouest ?, demande Barry, son regard scrutant les ténèbres.
— Ouais, ça fait quelques jours que ça tourne. Paraît que c'est de plus en plus fort, ces trucs-là, répond Wendie, ses cheveux roux éclairés par la lueur des réverbères.
— Je vais devoir rendre visite à mon fils ce week-end. C'est son anniversaire, soupire Ahmed, assis à l'arrière du véhicule, l'air préoccupé.
— Ton fils ? J'savais pas que t'en avais un, réplique Barry, surpris.
— Ouais, il... Il me manque...
Wendi pose une main réconfortante sur l'épaule d'Ahmed.
— Tu devrais passer du temps avec lui. Les ASMR ne vont nulle part. On gérera ça.
— On devrait faire un détour par le quartier ouest ce soir, juste pour voir si ces rumeurs sont vraies. Et puis, Ahmed, on te couvrira pour que tu puisses passer du temps avec ton fils ce week-end, suggère Barry, les yeux fixés sur les rues désertes.
BAMM !!! De la nourriture éclate sur le pare-brise. Wendie pile sec. Les phares illuminent les ombres fuyantes.
— Putain de petit con, je vais me les faire dit Barry. Il saute du véhicule, se met à courir. À fond, sans se retourner. Il n’en a pas envie pourtant… Loin de là… Il se voit encore à l’agonie dans les chiottes ce matin… Quelle merde je suis…  Je dois me rattraper... Je déconne trop en ce moment. Je me perds. La moindre occasion de prouver sa valeur est bonne à prendre. Il longe le boulevard Paul Montel et entre dans la rue perpendiculaire, en face de l'église Sainte-Hélène. Il sait que le quartier est dangereux, mais il s'enfonce une fois de plus dans une grosse connerie. La faune de ce quartier est plutôt favorable au gouvernement, en grande partie grâce à son passé tumultueux. Jadis, ses habitants crevaient de faim à l'ombre des riches et souffraient de discrimination. C'était un endroit où la pauvreté et la misère régnaient en maître. Mais au fil du temps, les choses ont changé. La résistance s'est élevée, et le mécontentement s'est infiltré dans toutes les strates de la société. Le gouvernement avait réussi à maintenir son emprise en fournissant une source de nourriture abondante, mais cette abondance a créé son propre problème. Le gras est devenu une richesse, s'est accumulé, et avec lui, une nouvelle forme de pouvoir. La lutte pour le contrôle de cette ressource précieuse a alimenté la tension au sein de la société, créant ainsi un terrain fertile pour la manipulation et la domination.
Barry est perdu. Le quartier est immense.  Des présences  le talonnent mais il continu d’avancer.
De l’autre coté sur le boulevard, Wendie et Ahmed nettoient le pare-brise.
— Pourquoi il a sauté comme ça ?
— Il est louche, si tu veux mon avis, répond Hamed.
— Qu'est-ce qui te fait dire ça ? demande Wendie.
Ahmed réfléchit un instant.
— Un pressentiment, dit-il.
Wendie lève la tête au ciel
— Les gamins ont dû nous prendre pour la police, comme ça arrive souvent, dit-elle. Son portable et son Talkie sont ici, on va devoir l’attendre.
— Il a sa matraque télescopique, son lasso et son taser. Il va se débrouiller, dit Ahmed en scrutant les alentours, ses sens en alerte maximale.
Barry entend des voix crier qui se rapprochent : Hé toi, viens voir un peu par là !
Il se fige, la tension monte en flèche.
— Hey, de quel droit tu rentres dans notre quartier ?
Barry sent la mayonnaise monter, son esprit navigue  entre deux hypothèses. Soit ils le prennent pour un flic, soit il est dans de sales draps, et les deux options ne sont pas réjouissantes. Sans attendre, il démarre au quart de tour, file entre les deux tours sinistres qui l'encerclent, et s'engouffre dans l'une des nombreuses caves d'un immeuble à quatre étages.
L'obscurité est étouffante, l'odeur d'urine lui brûle les narines, une puanteur âcre qui s'insinue partout. Barry avance à tâtons, se fiant à son instinct. La noirceur est si épaisse qu'on pourrait la découper au couteau, chaque pas est incertain, comme s'il marchait à travers un océan d'obscurité.
Un dédale de couloirs s'offre à lui, un labyrinthe sinistre où le moindre choix peut sceller son destin. Il bifurque au hasard. Ses doigts effleurent le mur crasseux, une ligne de vie dans cette nuit sans fin.
Des glouglous d'eau, qui filtrent par les tuyaux au-dessus de sa tête, lui donnent l'impression d'être pris dans les entrailles d'un monstre de béton.
Un rectangle de lumière, un encadrement de porte dans l'obscurité. Barry souffle pour reprendre haleine, attrape la poignée, et la porte s'ouvre lentement. Il débouche sur un immense parking souterrain, un dédale de béton et d'acier. Des dizaines et dizaines d'autres portes similaires donnent accès à cet endroit labyrinthique.
L'odeur de gazole lui explose le cerveau, une senteur pénétrante qui imprègne l'air. Ses chaussures collent au sol poisseux, chaque pas est une lutte pour se dégager de cette substance visqueuse. Barry sait que le réseau souterrain s'étend partout dans le quartier, un réseau de tunnels et de passages secrets, et il se trouve en plein cœur de cet enchevêtrement urbain.
Ils doivent savoir que je suis ici, pense-t-il, la tension montant en lui. Il n'a pas de temps à perdre, il doit bouger, s'éloigner de cet endroit au plus vite.
Barry traverse le parking en vitesse, ses pas résonnent dans le silence oppressant. Il repère une porte qui indique "Issue de secours" et, sans hésiter, se dirige vers elle. Il sait que chaque seconde compte.
Sa vue s'habitue peu à peu à cet environnement hostile. Il peut maintenant se situer.  
Barry ralentit, sa respiration devient discrète, chaque bouffée d'air dans sa poitrine résonne dans les ténèbres. Il sent l'adrénaline monter, une brûlure diffuse dans ses muscles alors qu'il déploie sa matraque télescopique.
Des bruits l'assaillent, des râles gutturaux et des rires dérangeants. Ça vient de derrière le mur...
Il explore le béton rugueux du bout de sa matraque, cherchant avec précaution le point précis d'où émanent les sons. Ses doigts finissent par rencontrer une fine colonne de lumière qui perce à travers le mur. Un trou.
Il s'approche, ferme un œil, insère l’autre dans le judas improvisé. Son cœur bat la chamade dans sa poitrine, sa peau est moite, ses muscles sont tendus comme des ressorts prêts à se détendre. Une bouffée d'odeur nauséabonde lui parvient. Son œil s’écarquille. La pupille se dilate.
Ce qu'il découvre de l'autre côté glace son sang.
Mon… Mon.. Dieu, c'est l'agent de la Brigade 34, celui qui a mystérieusement disparu il y a plus d'un mois. Il doit peser à présent près de 160 kilos, son corps gonflé comme un ballon de baudruche. Il est ligoté, tel un porc destiné à l'abattoir, suspendu au-dessus d'un feu crépitant. Les flammes dansent, hypnotiques, sur son visage cruel, déformé par la graisse et la douleur.
Barry identifie Karlsquel, le maître de cérémonie de cette horreur... Il est recherché, mort ou vif, pour une liste de crimes qui fait froid dans le dos : assassinat, trafic, rébellion, et bien d'autres.
La scène se déploie devant ses yeux, la puanteur de la chair brûlée se mélange à l'odeur âcre de la sueur et de la peur.
Deux hommes et une femme, leurs corps corpulents dégoulinants, dansent autour du feu comme deux sumotoris en vacances sous acides… Leurs rires, lents et lourds, résonnent dans l'air épais, leurs visages congestionnés sont écarlates, et leurs yeux brillent d'excitation malsaine.
Barry est pétrifié, pris entre l'envie de fuir et le devoir d'agir. La souffrance du brigadier, empiffré au-delà de l'imaginable... Ses cris déchirent le silence, sa chair se consume, la douleur est insoutenable. Les rires lents et lourds des oppresseurs, hilares, résonnent dans le crépitement du feu.
Qu’est-ce que je dois faire bordel ? se dit Barry, en panique totale... Il tâte sa ceinture à la recherche de son Talkie, sa poche pour le téléphone… Hé merde...
Karlsquel jubile, ce n’est pas un humain mais un ogre. Son visage est marqué par des cicatrices. Chaque mouvement qu'il effectue est lent, calculé. Il savoure chaque instant de ce spectacle macabre. Heureusement, Bulk, son informateur de confiance, l'a averti à temps. Dans les dédales labyrinthiques de ce quartier malfamé, ils ont réussi à jouer un jeu de chat et de souris avec la brigade locale, les poussant dans leurs retranchements. Sans se presser, mais avec une jouissance palpable, ils ont capturé le membre le plus faible des trois agents de cette brigade. Les brigades sont réparties par district, chaque brigade étant composée de trois agents. Souvent des novices, volontaires, pour la paye ou par curiosité.
Karlsquel se lève de son trône de fortune, s’approche du brigadier. Face à face, il absorbe sa douleur… Lève les bras :
« Voilà, mes enfants, ce qui attend tous les troufions de la Brigade Body Fat et de tout le gouvernement. Personne ne nous empêchera de manger à notre faim, de nous gaver jusqu'à nous faire exploser la sous-ventrière. Vous, les maigres, les faibles, vous qui avez oppressé notre peuple pendant des années, vous êtes les architectes de votre propre chute.
Nous ne nous contenterons plus des miettes que vous nous lancez. Nous n'accepterons plus d'être les laissés-pour-compte de cette société corrompue. Regardez-nous maintenant, nous qui avons été condamnés à la famine pendant trop longtemps. Nous sommes devenus des géants, des titans de chair et de puissance.
La souffrance que vous nous avez infligée, nous la retournons contre vous. Vous nous avez poussés dans nos retranchements, et maintenant, nous vous montrons de quoi nous sommes capables. Nos rires lents et lourds résonnent dans les ténèbres, et votre terreur est la musique de notre victoire.
La rébellion gronde dans les rues, et nous sommes en première ligne. Les flammes de la révolte brûlent plus fort que jamais. Nous dévorons tout sur notre passage, nous réduisons en cendres vos symboles de pouvoir. Plus rien ne pourra nous arrêter.
Nous avons été bannis, opprimés, mais aujourd'hui, c'est vous tour. Votre règne de terreur touche à sa fin. Nous reprendrons ce qui nous revient de droit, nous renverserons cette tyrannie qui nous a maintenus dans l'obscurité.
Alors tremblez, maigres et faibles ! Maintenant mangez, mes enfant, régalez-vous de votre pitance quotidienne.
Barry resserre sa poigne sur sa matraque. Il pleure. La gorge sèche. Le cœur à l’arrêt. Il ne peut détourner le regard.

CHAPITRE 4
Fat Candy