Une de perdue - 1

Par jeu, je me suis lancée là-dedans. Un "policier"... genre dans lequel je ne me suis jamais essayée jusqu'ici... et que j'aborde "à ma façon". Et à la première personne, jamais tentée également pour un roman. Parce que, en principe, je n'aime pas tellement ça.

Après une interruption de quelques semaines, -ben vi... on fait pas toujours ce qu'on veut, hélas !- je m'y remets... alors si ça vous dit de suivre...

Voilà le premier chapitre... des aventures de Robert Grima... pas aussi niais qu'il ne le parait au premier abord... mais ça...

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La baisse de régime des réacteurs m'arracha de mon inconfortable somnolence. J'étirai mes membres ankylosés avec un grand bâillement et ouvris les yeux face au plafonnier où un petit écran lumineux me conviait à attacher ma ceinture.

Tout en m'exécutant, je jetai un coup d'oeil à l'extérieur. Dans l'éblouissement d'un matin de printemps, le bœing cédait doucement de l'altitude alors que la baie de Long Island l'accueillait de ses gratte-ciel tendus hors de leurs ombres rampantes.

Je redressai le siège en position assise et m'y renfonçai avec un soupir de satisfaction.

Cette semaine à Paris avait été particulièrement éprouvante. Si j'en ramenais d'excellents contrats, je m'y étais surtout épuisé en compagnie d'une fille rencontrée à Saint Germain. Oh, rien de bien extraordinaire ni de très romantique. Rien de plus que l'une de ces relations tarifées, conclues devant un verre dans un bar à call-girls. Pas même réconfortante. J'étais impatient de rentrer à la maison, d'y renouer avec le confort douillet de mon fauteuil préféré, de me lover dans le silence et de savourer en solitaire la rondeur d'ambre rose d'un vieux Malt.

Dans le brouhaha ambiant de voix encore ensommeillées, je vérifiai la présence des clés de la Ferrari dans la poche intérieure de ma veste, et ramassai le porte-documents déposé à mes pieds.

Une hôtesse avançait dans l'allée centrale, s'assurant de la bonne application des consignes de sécurité. Sa silhouette, ses prunelles vertes et ses cheveux blonds me rappelèrent la jeune femme quittée la veille à Roissy. Que je ne reverrais sans doute jamais. Mais, une de perdue...

Je me penchai de nouveau vers le hublot et la piste de l'aéroport JFK me sauta au visage. Bien que prendre l'avion me soit une presque routine, la désagréable appréhension à l'instant d'aborder le tarmac me noua fugitivement le ventre, mais l'appareil se posa sans incident et roula en douceur jusqu'au plus près du Terminal.

Au sas de sortie, la blonde hôtesse remplissait ses derniers devoirs envers son troupeau de passagers, les guidant tous avec fermeté, saluant chacun d'un chaleureux sourire. J'eus l'impression que celui qu'elle m'adressait l'était davantage que pour d'autres, et je lui renvoyai le même accompagné d'un clin d'œil complice. Ce qui n'eut d'autres effets que de glacer l'émeraude de ses yeux et de modeler ses lèvres rieuses en une moue dédaigneuse. Ok ! Autant pour moi ! Voilà de quoi me rappeler ne jamais faire fi de mon physique ordinaire et oublier combien séduire m'était laborieux. Je haussai les épaules et m'éloignai sans regret… Oui… une de perdue…

Enfin à terre, je me hâtai de récupérer ma valise et me dirigeai tout aussi rapidement vers la douane. Précipitation superflue au vu de l'attroupement grandissant qui s'y formait.

Après une tout aussi brève qu'inutile hésitation, nul ne pouvant se soustraire à ces formalités, je rejoignis la foule disciplinée en files cosmopolites et bavardes et me posai au bout de celle qui me parut la plus courte. Je me délestai de mes bagages et allumai une cigarette. La première depuis de longues heures. Ce qui m'attira aussitôt quelques regards revêches dont je ne tins aucun compte. Bien au contraire ! Il ne s'en fallait plus que de quelques semaines pour que cette liberté me soit retirée… Encore une ! Pas question d'anticiper et au diable tous ces esprits bougons.

A quelques mètres devant moi, je remarquai une paire de fines chevilles. Je notais les mollets joliment galbés, les cuisses longues, les hanches étroites, j'appréciai la taille bien prise et la poitrine haute et toute en courbes douces, offerte à la caresse dans la plus que généreuse échancrure d'un chemiser de soie. Jusqu'à ce que des doigts s'empressent de la boutonner. Déçu d'être privé d'un aussi plaisant tableau, je levai vivement les yeux vers le visage de la séduisante inconnue et me heurtai alors à un froncement de sourcils outré et réprobateur. Je secouai la tête, navré de constater que l'hommage d'un regard admiratif et sans concupiscence puisse être reçu telle une insulte… Décidément, ce n'était pas mon jour de chance avec les femmes… mais ne jamais oublier… une de perdue…

En retrait des uniformes qui s'activaient au-delà des barrières, deux hommes en civil scrutaient attentivement la masse mouvante des voyageurs, consultant régulièrement des documents qu'ils tenaient à la main.

"Starsky et Hutch", me dis-je, en souriant. Le grand blond en blazer croisé et le petit brun en blouson de cuir ! Pas vraiment la même dégaine, certainement pas le même humour que les deux potaches de la série, mais ils me les évoquaient bien.

Je souriais toujours lorsque nos regards se croisèrent. Mais lorsqu'ils se regardèrent l'un l'autre, puis les feuillets entre leurs doigts et moi de nouveau, et enfin, l'un l'autre encore, un étrange frisson me parcourut le dos. Et là, ils se mirent en marche.

Je me détournai d'eux très vite, avec le réflexe de me fondre davantage dans les personnes qui m'entouraient. Ce qui était absurde, totalement déplacé. Je rentrais d'un honnête voyage d'affaires, je ne fraudais pas, mes impôts étaient payés aussitôt qu'appelés, mon existence était on ne pourrait plus tranquille, je n'avais rien à me reprocher.

Je me rassurais toujours en recentrant ma vie dans ses limites ordinaires lorsque j'entendis une voix m'interpeller.

- Monsieur Grima ?

Je me tournai lentement et me retrouvai sans surprise face aux deux policiers.

- Oui, acquiesçai-je d'une voix atone, pas même étonné qu'ils connussent mon nom.
- Veuillez nous suivre, je vous prie, m'ordonna le blond Hutch.
- Vous suivre ? Répétai-je sans bouger d'un pouce.
- Nous devons procéder à un contrôle. Me précisa le brun StarsKy.
- Mais… bafouillai-je
- Juste un contrôle… Sont-ce là vos bagages ? Reprit celui au blazer en les pointant d'un mouvement du menton.
- Euh… oui… oui, je n'ai que ceux-là ! Mais je ne vois pas…
- Il n'y en aura pas pour longtemps… par ici ! Me coupa celui au blouson en m'invitant à avancer d'un geste de la main.

Ils m'encadrèrent discrètement et je ne pus faire autrement que les suivre jusqu'à un petit bureau. Non… ce n'était pas mon jour de chance.

Aussitôt entrés dans la pièce, un douanier en uniforme me désigna une table et me pria d'y déposer attaché-case et valise. Ce à quoi j'obtempérai docilement. D'ailleurs, avais-je le choix ?

Après avoir été débarrassé de tout son contenu, jusqu'au moindre bout de papier, mon cartable de cuir se vit examiné sous toutes ses coutures, dans tous ses replis, pétri et tiraillé sans aucun ménagement, jusqu'à être repoussé sur le côté, pour n'avoir rien avoué d'autre qu'une pleine innocence.

Je soupirai doucement, soulagé de le voir s'en tirer à si bon compte, mais grimaçai derechef alors que les doigts impatients de l'agent s'en prenaient à la serrure de la valise.

Ce fut dans un état second que j'anticipai sa demande et que je lui tendis la clé.

L'homme fronça les sourcils, une fraction de seconde à peine, avant de la prendre, et alors qu'il l'insérait et la tournait, je me surpris à frémir et à souhaiter très fort que cette histoire stupide s'achevât le plus rapidement possible.

Je me découvrais tremblant devant un inconnu, un type quelconque mais qui me devenait ennemi, et des plus redoutables car détenteur d'autorité. Je suivais avidement des yeux le va et vient de ses mains déplaçant un à un vêtements et objets de toilette de l'intérieur d'une coque rigide à la surface d'un plateau de bois stratifié, et ce fut avec un incompréhensible soulagement que je l'observai arriver au bout de sa tâche, s'assurant ainsi que rien de suspect n'était dissimulé entre chemises et chaussettes, entre mousse à raser et brosse à dents.

Quand il me parut évident qu'il en avait terminé, je ne pus m'empêcher de m'exclamer :

- Vous voyez bien qu'il n'y a rien ! Je peux partir maintenant !

Mais le grand blond en blazer s'interposa.

- Pas encore, Monsieur Grima. Il reste encore une petite vérification.

J'ouvrais la bouche pour protester lorsque je vis le douanier s'armer d'une pince et d'un tournevis et entreprendre de démonter le fond rigide de ma mallette.

- Eh ! Mais que faites-vous ! M'écriai-je ! C'est une Delsey ! Et elle m'a coûté trois cents dollars !

J'avançai d'un pas mais le petit brun se glissa prestement entre la table et moi.

- Doucement, monsieur Grima, et reculez-vous. Nous appartenons à la DEA et nous avons de très sérieuses raisons de soupçonner que vous transportez de l'héroïne…
- De la drogue ? Moi !!! M'écriai-je, indigné ! Mais non ! Non ! Jamais !
- Laissez-nous faire notre job. Si nous ne trouvons rien…

Un grognement derrière lui l'interrompit, me poussant à regarder par-dessus son épaule, et je me figeai dans une stupeur indescriptible en voyant le douanier brandir dans une main une mince et rigide plaque à la couleur exacte de l'intérieur de ma valise, et dans l'autre un sachet de plastique bourré à craquer d'une substance blanche.

Je contournai "Starsky" et me penchai incrédule au-dessus du compartiment dévoilé dont j'ignorais jusque-là l'existence, pour y constater avec une horreur grandissante la présence de cinq autres paquets identiques au premier.

Une lame piqua la mince pellicule transparente, y préleva un soupçon de poudre et l'éleva vers les lèvres de "Hutch".

Littéralement tétanisé par l'irréalité de ce que je vivais, je ne m'étonnai même pas d'entendre la confirmation de ce que je redoutais.

- Héroïne, déclara-t-il calmement.

J'écoutais, j'entendais. Stupidement. Sans rien comprendre. Avec un seul mot dans le crâne : comment ? Comment ?

- Allez, tourne-toi, Grima, reprit le flic brun en attrapant mon bras, tu es en état d'arrestation.

Ce fut seulement au contact de sa main rude, de sa pression ferme sur mon poignet, que je pris la mesure exacte de la situation. De la merde dans laquelle je me trouvais.

- Je ne suis pour rien dans tout ceci. J'ignorais jusqu'à ce double-fond. Je vous le jure !
- Tu verras ça avec le juge, Grima. Pour l'instant, tu nous suis.

Je les regardais fixement. Il n'y avait pas une heure, ils m'honoraient encore d'un respectueux "monsieur"… et voilà que de me le voir retiré, cette respectabilité s'effondrait… ils me gratifiaient d'un vous… et qu'en à peine le temps d'en venir au 'tu', mon existence entière s'écroulait.

Je sursautai au claquement froid de l'acier qui me menottait. Poings serrés, je détaillais leurs visages, pendant qu'une voix récitait des mots, énumérait des articles et des droits dont je ne comprenais et ne retenais rien. Je les regardais, tous les deux, et l'autre derrière, qui rassemblait les vestiges de mon passé d'honnête homme. Je haussai les épaules, désabusé.

- OK. Je vous suis. Me résignai-je.

Je fis deux pas… et une pensée me vint… complètement absurde, déplacée.

- Et ma Ferrari ? M'écriai-je. Elle est au parking…
- On s'en occupera en temps utile, Grima. Avance ! M'intima le blond alors que le brun, valise au bout d'un bras, nous ouvrait la porte.

Je pensai à des yeux verts, à des cheveux blonds, à une silhouette.
Que je ne reverrais pas… Mais ainsi que mon père me disait… une de perdue…

je le passe à la moulinette ?

.

Un bon début Réginelle, mais ne te laisse pas avoir, hein, les deux gars sont des faux flics, c'est deux gars du cartel de Medellin qui ont monté un bon coup pour récupérer la drogue, que la blonde n'a pas touché : elle a juste fait un échange de mallette, pendant que Grima retrouvait ses esprits après son coït ininterromptus. Pas niais, Grima, juste pigeon !

Moi, je ne dirais pas la blonde non, mais l'autre là, avec son côté bégueule :

A quelques mètres devant moi, je remarquai une paire de fines chevilles. Je notais les mollets joliment galbés, les cuisses longues, les hanches étroites, j'appréciai la taille bien prise et la poitrine haute et toute en courbes douces, offerte à la caresse dans la plus que généreuse échancrure d'un chemiser de soie. Jusqu'à ce que des doigts s'empressent de la boutonner. Déçu d'être privé d'un aussi plaisant tableau, je levai vivement les yeux vers le visage de la séduisante inconnue et me heurtai alors à un froncement de sourcils outré et réprobateur.

Tout ça pour dire qu'on commence déjà à se poser des questions sur qui a fait le coup dont on ne sait presque rien en fait... Tu as réussi à allécher le lecteur, maintenant il faut continuer a lui apporter de quoi satisfaire son appétit tout en sachant que le texte va être passé à la moulinette ;-)

A ce propos :

Sont-ce là vos bagages ?

Tu en connais beaucoup toi des flics qui parlent comme ça ??

Cette semaine à Paris avait été particulièrement éprouvante. Si j'en ramenais d'excellents contrats, je m'y étais surtout épuisé en compagnie d'une fille rencontrée à Saint Germain. Oh, rien de bien extraordinaire ni de très romantique. Rien de plus que l'une de ces relations tarifées, conclues devant un verre dans un bar à call-girls.

Pouce! il n'y a pas à mon souvenir, de bars à Call-girls à Saint-Germain des prés. Une ou deux boites mondaines (quels sont leurs noms? oublié!) avec des poules de luxes genre "Bruni"mais pas de bars.
:-)

Voilà une phrase au hasard (mon oeil) extraite de son contexte familial

...Quand il me parut évident qu'il en avait terminé, je ne pus m'empêcher de m'exclamer :...

Où est la pêche ? Où se cache le Tony truand vif-argent tireur de pruneaux ?
Avion ! Rédaction !
Non, je recommence : Action ! Réaction !
Je n’arrive pas à décoller.
Ou alors tu m'as déjà largué.

me noua fugitivement le ventre

fugitivement?

et je lui renvoyai le même accompagné d'un clin d'œil complice.

fioulala, c'est la technique entière de séduction de la poule volante qu'il faut revoir. On ne la séduit pas à la sortie, mais à l'entrée.
Vais faire une école. :-)

Précipitation superflue au vu de l'attroupement grandissant qui s'y formait.

Bien, avec le temps , on apprend à ne plus courir pour faire la queue.

(nb) L'héroine n'est pas blanche Réginelle, sans ouvrir un débat technique.


Au final, un bel essai. Moins de force dans la partie policière que dans l'humanité de ton héro malgré lui, mais prometteur tout de même.
les passages de situations, par exemple, sont exemplaires de justesse.
les petits clin d'yeux aussi. (la clope...)
Bravo pour l'ensemble.

@ Pandaworks :

l'héroine se présente sous forme de poudre grise, brune ou blanche suivant son pourcentage de pureté.
la brune présenterait un taux de pureté d'environ 12 % ... la blanche un taux généralement supérieur à 50 %

En revanche, il y a une erreur dans le chapitre à propos du "prix"... trois kilos chiffrent beaucoup moins que les 500000 $ que j'avance...
aujourd'hui, le prix d'un gramme d'héro blanche de très bonne qualité tourne autour de 150 €... ce qui ferait grosso modo 125 $ ...
vu que l'action se passe dans les années 97/98... juste au début de l'interdiction de fumer aux US (ça a commencé en 90 en Californie, je crois et ça s'est généralisé + tard...) ben... faudrait que je revois la valeur de la drogue à la baisse... soit 300 000 $ plutôt que 500... juste pour la cohérence...

oups... c'est pas dans ce chapitre qu'il y a allusion à la valeur... lol... mais bon...

Avant tout, une question me brûle les lèvres : mais c'est où, bon sang, ce bar à filles de Saint-Germain ?
Je continue à noter quelques (très légères bien sûr) incohérences :
- A noter que fumer une clope avant être sorti de l'aéroport aux US est absolument impossible (paraît que c'est presque pire que transporter de l'héroïne :-).
- Les policiers, s'ils parlent anglais ne peuvent pas vouvoyer...

Dans l'ensemble, j'ai trouvé que l'écriture était agréable, fluide, et que la narration était bien menée. Ca part à mon sens sur un rythme de roman (ou de longue nouvelle).

Ce qui m'a moins emballé, c'est le fait qu'il y a sans doute beaucoup d'éléments "cliché" (en effet qui définissent bien le genre). Cela ne concerne pas trop le style (j'ai noté que tu évitais pas mal d'expressions "toutes faites", ce qui est agréable), mais les situations.

Je ne sais pas s'il faut aller à l'encontre des clichés, mais peut-être "jouer" avec eux.

A propos de Grima, j'ai l'impression que tu pourrais mieux "caler" le personnage : il a une ferrari, il fréquente des filles de luxe, mais quel rapport a t-il avec tout ça... Il a une ferrari et il arrive pas à draguer (ça, c'est la loose, non ?). D'un point de vue plus général : quelles sont ses "préoccupations".

Par exemple, sur un détail une idée serait de faire sentir que l'angoisse à l'atterrissage, la tentative de drague de l'hôtesse, (situation que quasi chacun a connu), sont pour lui comme un déjà-vu.

Pour résumer l'idée : en gardant les faits, tu peux les mettre à distance du personnage qui aura un regard ironique. Ici, Grima réagit beaucoup au "premier degré".

Tu écris en "je", et à ce titre, tu peux te permettre de la liberté, même beaucoup sur la façon de penser du narrateur, sa façon de voir les choses. Ou si tu veux, dis d'une autre façon : parfois, tu racontes comme si tu voyais le personnage de l'extérieur (tu pourrais facilement passer en "il"), alors que tu es "dedans", et tu as la possibilité de suivre le cheminement de la pensée (avec ce que ça implique de digression, de pensées "à côté", etc.).


Voilà, dans l'ensemble, je trouve que c'est écrit fort "solidement", qu'il y a du potentiel. Mes suggestions seraient d'exploiter mieux le personnage (par quoi est-il dirigé), une méthode étant peut-être de suivre le cheminement (un peu illogique forcément) de ses pensées...

Oups, je vois que tu as répondu et que c'est fort bien documenté, alors désolé pour les remarques précédentes, au temps pour moi !

(Eh, eh, je me demande si tu n'es pas dans le trafic pour connaître aussi bien les tarifs!!!)

Loupbleu a écrit:Avant tout, une question me brûle les lèvres : mais c'est où, bon sang, ce bar à filles de Saint-Germain ?

il a été fermé depuis cette affaire... (rires !)

pour la cigarette... c'est répondu...

Loupbleu a écrit:- Les policiers, s'ils parlent anglais ne peuvent pas vouvoyer...

Ben... le "vous" existe en anglais mais c'est dans l'intonation, dans la formulation... si un flic s'adresse à quelqu'un en disant Monsieur... il ne va pas tutoyer derrière, donc dans la forme, ce sera You dans le sens de "vous"... ou alors mon anglais est périmé !

Loupbleu a écrit: Ca part à mon sens sur un rythme de roman (ou de longue nouvelle).

c'est effectivement un roman en cours d'écriture. J'en suis au chapitre 7 et l'action devrait se dérouler sur 48/72 heures

Ce qui m'a moins emballé, c'est le fait qu'il y a sans doute beaucoup d'éléments "cliché" ... mais les situations.

ça c'était un peu voulu... partir du "polar" classique... bateau... et puis évoluer petit à petit, vers un truc "à ma manière"... si j'y arrive parce que j'improvise tout du long, je n'ai pas de plan... et je ne sais pas moi-même encore comment ce brave Grima s'est retrouvé là.

A propos de Grima, j'ai l'impression que tu pourrais mieux "caler" le personnage : il a une ferrari, il fréquente des filles de luxe, mais quel rapport a t-il avec tout ça... Il a une ferrari et il arrive pas à draguer (ça, c'est la loose, non ?). D'un point de vue plus général : quelles sont ses "préoccupations".

ça vient dans les chapitres suivants... on va faire sa connaissance petit à petit... et c'est pas vraiment un dragueur Grima (rires)

Voilà, dans l'ensemble, je trouve que c'est écrit fort "solidement", qu'il y a du potentiel. Mes suggestions seraient d'exploiter mieux le personnage (par quoi est-il dirigé), une méthode étant peut-être de suivre le cheminement (un peu illogique forcément) de ses pensées...

Merci ! Reste à voir si je tiens... la distance !

Une narration qui se tient quoique un peu trop descriptive à mon goût.
Autre chose: c'est écrit en "je" mais je l'ai lu comme en "il". Je veux dire que tu n'utilises pas vraiment les possibilités du "je" en ce sens que tu observes ton personnage de l'extérieur plutôt que de le vivre de l'intérieur. Il me semble que l'emploi du "je" nécessite que l'auteur se place entièrement dans la tête du personnage.

Me tarde de connaître la suite.

Pili a écrit:Autre chose: c'est écrit en "je" mais je l'ai lu comme en "il". Je veux dire que tu n'utilises pas vraiment les possibilités du "je" en ce sens que tu observes ton personnage de l'extérieur plutôt que de le vivre de l'intérieur. Il me semble que l'emploi du "je" nécessite que l'auteur se place entièrement dans la tête du personnage.

Voilà, c'est juste ça que je voulais dire, (Pili est plus claire que moi) !

En tous cas j'ai l'impression que tu es bien "documentée" dans les détails (eh, eh, j'ai même vérifié le prix de la valise Delsey), et c'est un vrai plus !

Bon courage pour la suite !

Je n'ai pas réussi à entrer dans ce texte. Pourtant, le polar, j'aime ça mais ici, je n'y ai rien vu de tel, même en relisant des classiques comme James Hadley Chase ou Chandler, dans le genre de ce texte-ci. Il me manque quelque chose, un peu plus de vie, de spontanéité et un peu moins de belles phrases bien travaillées et d'échanges trop lisses.
J'ai le sentiment de rester sur le côté, d'observer une scène banale avec quelques grosses ficelles sans réussir à la vivre du dedans.
Je suis désolée, pas pour moi cette fois...

@ Pili... Merci de la remarque à propos du "je"... Ainsi que je l'ai dit, c'est tout à fait nouveau pour moi comme procédé. Donc... ça tâtonne sans doute pas mal.

@ Loupbleu : Ben... dans la mesure que mes personnages évoluent dans un monde "réel", j'ai effectivement toujours le souci de la "vraisemblance". Il faut que les détails soient le plus exacts possible. Et quand je sais pas, ou que je suis pas sûre, ben... je cherche jusqu'à mettre le doigt sur l'info dont j'ai besoin...

@ Sahkti : Ne sois pas désolée ! Y a pas de quoi, du tout ! lollllllll !!! N'empêche : tu me fais beaucoup trop d'honneur en évoquant " des classiques comme James Hadley Chase et Chandler, "dans le genre de ce texte-ci"... Fichtre ! si j'avais seulement le dixième de leur talent, j'en serais plus que satisfaite. J'avoue que jamais je n'ai pensé me comparer à eux... même pour seulement dire : Voyez-vous, j'écris "dans le genre de..." Presque je prendrais ça pour un compliment ! Et de taille ! (rires !!! là... je regrette l'absence de smileys... )