Exo "L'hypothèse" : Les yeux brûlés

Et si les mayas avaient raison, que ferais-tu du peu de temps qu'il te reste à vivre ?

Je m’inventerai une vie. Une vie de cinquante ans contenue en trois jours.

Je m’écrirai une vie dans laquelle je t’aurai rencontré. Je me ferai le cadeau d’un amour que le temps ne tue pas. Je volerai aux jours passés la certitude d’un avenir. Fait de caresses, de baisers, de sourires volatiles et partagés.

Ce serait une vie de trois jours à boire dans tes yeux noirs, ce serait quinze mille nuits à consumer d’une traite, cinq mille jours à bruler (brûler) en un seul , un feu de joie de toi, de moi, sur les braises des amours mortes et décomposées, sur les cendres des espoirs avortés, ce serait une pluie de douceur sur les joues du destin, un soleil qui se lève sur une plage abandonnée, ce serait la fin d’un monde humilié, éparpillé, ce serait l’enfance réconciliée, ce serait nos corps pour toujours alliés, ce serait l’éternité encensée.

Ce serait complètement insensé.

Ce serait comme si les oiseaux ne savaient plus voler, comme si les voleurs ne savaient plus pépier, comme si les paupières n’étaient plus faites pour se fermer, ce serait le comble de l’absurdité, la traversée du désert à l’envers, la mélancolie rembobinée, le compte à rebours du temps évaporé, des inutiles matinées et des futiles soirées . Ce serait le passé recomposé, la vie dans l’âme, et l’âme chevillée, ce serait ta vie contre la mienne et mes certitudes éventées, ce serait l’adolescence préservée, quand on croit encore qu’à deux on est plus fort, plus fort que les autres, plus fort que la vie, plus fort que la mort, ce serait la désillusion assassinée, ce serait l’ivresse conjuguée, tout cynisme étranglé .

Ce serait les épousailles du rêve et de la réalité.

Et puis ce serait nos funérailles. Toute utopie enterrée.

Alors j’irai m’étendre sur le sable, les yeux brûlés par le ciel, le cœur au bord du vide, au milieu de la foule, et bercée par la houle qui signera le début de la fin, comme tout un chacun, aveugle, enfermé dans son chagrin, je préparerai ma chute comme un écrivain, en errance, en partance, en déshérence, et sur la dernière page du livre qui se refermera, je laisserai le monde écrire sa propre

FIN.