Exo du jeudi 8 septembre 20h30

Contraintes : les mêmes que les autres + temps orageux avec de gros éclairs


Je prends la direction de la grande salle,
là où les machines ne s’arrêtent jamais, là où le bruit empêche toute réflexion
d’ailleurs je ne pense plus, à quoi bon
Peut-être que j’aurais dû faire comme le grand Paulo, un verre avec les anciens du poste 12 B, une lettre d’adieu, l’éternité à l’ombre d’un platane.
Mais j’ai cette colère infinie qui gronde en moi, comme un mal qui tarde à surgir
alors j’actionne le bras mécanique, je retrouve le geste de l’homme face à la machine
encore et toujours répéter le mouvement, les yeux rivés sur l’écran de contrôle.
étoile, as, grappe de raisin...la chaîne ne s’arrête jamais.

L’eau ruisselle sur les vitres,
si seulement le ciel pouvait m’emporter, noyer tout le fiel de ma vie à grandes eaux, tout recommencer.
Une grosse femme en robe à fleurs s’est installée à côté de moi. Les arachides grillées remplissent sa bouche au rythme des pièces entrant dans la machine. Ses yeux brillent d’avidité, elle est presque belle et ne tiendra pas longtemps. Trop de désir nuit.

coeur, étoile, étoile
j’actionne le bras, la machine dicte sa loi, j’en ai vu d’autres. Quinze ans chez Renault ça vous laisse des automatismes. J’ai pourtant essayé de leur faire comprendre que je pouvais encore supporter les cadences, que j’étais suffisamment malléable, comme ils disent, pour m’adapter aux nouvelles technologies.


Dehors les éclairs déchirent la mer de leur violence électrique. L’enseigne lumineuse vacille dans la nuit, je ne suis pas de ceux qui se rendent, même épuisé je me battrai encore. Le bras devient lourd, l’écran de plus en plus flou.

étoile, étoile, étoile comme c’est assourdissant.

Il est attachant ton futur veinard Coline, y’a plein de tendresse et de tristesse mêlées dans ton texte. J’ai bien aimé les "que" de Sandra. L'a bien fait de choisir le casino, il va peut-être la récupérer....

j'en lis un oudeux, je ne peux pas résister mais je commente plus tard, faut que je dorme

Si gentille modération voulait bien intégrer entre " Quand on a la poisse " et "Il s'est mis à grêler".

J'étais comme un con à regarder les tags et les affiches déchirées sur le mur à côté du restau : Trop de désir/Nuit de la dance.C'est toi l/ Avatar. J'ai déchiré un bout qui pendouillait. Dessous, c'était une pub Super U. J'aime mieux Casino.



Merci !

C'est fait.

Contrainte de temps météo : la neige.

L'homme qui vivait dans un décor

La neige se perdait dans les flots ; elle faisait des tâches blanches à la surface, pendant quelques instants, puis se noyait, disparaissait, sans cesse remplacée. L'homme se tenait à la balustrade, le givre mordant ses doigts, la brûlure gercée du métal sur sa peau ; le phare le protégeait un peu, mais le blizzard faisait tournoyer ses lamelles blanches, et il passa une main dans son cou, machinalement, comme l'auraient fait ses collègues, pour enlever la neige qui commençait à couler dans son dos. Il regardait placidement l'horizon terne. Ses vêtements seraient mouillés. Dans sa poche chaude où il plongeait ses mains, il sentit à travers ses mitaines quelques pièces oubliées, joua avec. Il en lança une ou deux dans la mer ; elles trouèrent le fin écran qui se formait à la surface de l'eau, puis tombèrent, balayées par les remous.

Dans le ciel blanc, à travers la pellicule laiteuse, on apercevait le disque bleu du soleil ; sa lumière froide éclairait la mer. Une poupée dérivait, perdue dans les souffles et les vagues glacées ; ses cheveux blonds avaient été arrachées, et on voyait le crâne nu, cette tête hideuse et chauve ; elle passa devant l'avancée de la jetée, fixa l'homme dans les yeux. Il frissonna doucement. La poupée continua, emportée par les vents, dans le sillage de sa robe déchiquetée. L'homme se dévêtit complètement, tabassé par l'air glacial, au bord des eaux pâles ; il plongea une jambe dans l'eau ; les muscles se resserrèrent violemment, tétanisés. Il se laissa tomber dans l'eau, prisonnier de son écrin ; il voyait ses mains bleues devant ses mains ouvertes, les pupilles écarquillées par la douleur. L'eau recouvrait son corps tout entier, son cerveau lisse, son torse nu, comme une hémorragie. Il remonta, à grand-peine, las de ne pas crier.

Il fallait qu'il ressente les choses. C'était une pulsion. Il regarda derrière-lui. Saint-Malo se dressait, avec ses maisons grises aux toiles givrés. Le port immobile ; rien ne bougeait. Les bateaux s'étaient fossilisés dans cette neige sédimentaire qui tombait depuis la veille. Les restaurants aux rideaux gris étaient comme un décor ; les marées, comme des planches fades ajoutées au sable et la neige factices ; le ciel lui-même était comme un élément de théâtre, vide, immatériel ; rien n'existait ; l'homme lui-même, à l'intérieur de sa tête, se regardait comme un comédien terne qui ne savait plus jouer, au milieu d'une scène trop grande et morte ; il traversait l'air sans le sentir, répétait ses gestes, les expressions de son visage. Ses émotions étaient celles que donne les codes sociaux ; tout, de toute façon, était imaginaire. Il se voyait dans un vide noir, sans rien autour, sans coeur, sans sentiments, sans pensées, un point noir dans de l'obscurité ; tout ce que les autres avaient construit autour n'existait pas. Sa réalité et ses vérités étaient un tour de magie, un leurre médiocre.

Il prit le chemin de chez lui. Il regarda sa femme dormir comme il regarde les champignons nucléaires, les bombes américaines, les combats de judo et les matches de rugby à la télé. Il l'avait épousée pour faire comme tout le monde ; il avait crû un jour qu'il y avait un but à tout cela, qu'à la fin, on retournerait au néant ; pour l'instant, cependant, rien ne venait. Il suffisait d'attendre. De temps en temps, il voulait se convaincre qu'il y avait quelque chose de plus profond, qu'il aurait pu toucher, sentir, goûter ; mais pas une bribe, une esquisse, un morceau ; rien du tout. Il faisait l'amour ; il sentait la pression de son sperme dans ses testicules et son pénis mais l'acte ne lui procurait rien, il était froid, le resterait. Il ne pensait pas au suicide ; il n'était pas malheureux. Simplement, l'homme n'éprouvait rien. C'était une brume, un passage qui essayait d'être sortie.

L'homme essayait alors toutes sortes de choses, dans le rythme de son quotidien, pour voir enfin des couleurs, essayer de se convaincre que son environnement n'était pas irréel : mais il couchait toujours froid, avec la sensation de dormir autre part, dans un endroit sombre et inerte qu'il aurait quitté enfant. Il voyait sa naissance comme un assemblage de pénombre : des bras fantômes, sur une tête à bascule de haut en bas et droite à gauche sur un cou en plastique ; des jambes et des fesses en caoutchouc ; il ne s'ennuie pas dans le noir, il n'a la sensation de rien, ne connaît pas le désir ni la souffrance. Des objets de toutes sortes le traversent sans peine, il ne les perçoit pas ; c'est une plante noire, un monticule d'organes sombres sans vie qui le transcende. L'homme aimait bien se blottir dans les toilettes, la nuit, la tête dans la cuvette, la bouche tout prêt de l'eau mousseuse ; en fait, il n'aimait pas, il n'arrive pas, mais il trouve que c'est mieux qu'autre chose. Ces nuances-là lui sont perceptibles.




Il faut qu'il se nourrisse, sinon il est fatigué. C'est embêtant pour lui ; lorsque il est normal, il ne ressent déjà rien ; l'esprit lourd, il ne peut plus du tout bouger. Dans le casino à côté de chez lui, il y a un restaurant. L'homme veut goûter les moules-frites. Tout le monde en parle, et lorsque ses amis conversent entre eux, ils sont encore plus joyeux qu'à l'accoutumée, en parlant du sel et des fruits de mer, des souvenirs de leurs enfants les joues et les doigts pleins de sauce. Pour lui, c'est aussi existant que de parler de la reproduction des oursins ou des derniers chiffres de la bourse ; cependant, l'homme veut savoir si s'en mettre partout et se gaver de pommes de terre en bâtonnets peut éveiller en lui quelque chose de nouveau ; le chaud de ce plat, la déchirure des aliments dans l'œsophage le sortiraient peut-être de sa torpeur, le temps de quelques minutes. Toutes les expériences sont bonnes à prendre. Un instinct de survie de ce légume infini le pousse à essayer, par crainte de rester toujours comme il est. L'homme sent bien que son comportement n'est pas normal, et ça le dérange. Il n'aime pas être fixé, reluqué, observé, lui qui est invisible et transparent, lui qui vit dans le noir.

Il marche sur le parking, dans le froid et la neige, au milieu des voitures écroulées sous les amas de glace, aux rouages arrêtés par la machine de l'hiver. Des ornières remplies de boue neigeuse serpentent entre les places ; l'homme marche dans l'une d'elle sans y faire attention. Son pantalon et ses chaussures sont trempés ; il ne s'en aperçoit pas.

Avant d'entrer les magasins, des panneaux publicitaires numériques font défiler des messages hurlants, aux couleurs criardes. Les annonces sont bariolées, immondes et répugnantes, le mauvais-goût omniprésent ; sur celle de gauche, un slogan clignote toutes les deux secondes en flashs épileptiques. « Trop de désir nuit ! Trop de désir nuit ! » clame le panneau, en flèches étincelantes et agressives dans les ténèbres neigeuses environnantes. L'homme détourne la tête, gêné par les spots lumineux ; il tombe sur une autre accroche, la fixe quelques instants. « C'est toi l'avatar ! » tutoie le tableau digital. L'homme est presque sur le point de ressentir quelque chose, se sent vaguement proche de l'interpellation, comme s'il l'avait déjà vue, mais, réfléchissant, il se dit que les gens ressentent de la lassitude quand ils ne parviennent pas à comprendre quelque chose, et pour faire comme tout le monde, il baisse le regard. Il a tourné les talons, parcourt les galeries marchandes, du même rythme morne et monotone.

L'entrée du casino se profile en bout de l'année, en lettres fluorescentes. L'homme jette un coup d'oeil amorphe aux cafés avoisinants ; la neige a bloqué les routes, tous affichent fermés. Le monde a peut-être gagné un jour de congé, c'est sa journée à lui, son travail de persistance. Il entre dans le casino, rentre ses dernières pièces dans une machine pour voir s'il va être malheureux de perdre son argent. Non, cela ne lui fait rien. Il travaille lundi, de toute façon. Il tourne les talons, s'en va sommeiller quelque part, dans un recoin sombre, peut-être sous les escalators de la FNAC, le temps de quelques minutes. Derrière lui, les trois 7 alignés s'illuminent bruyamment, mais il ne les entend pas, il est loin, déjà, retourné dans son inexistence, dans l'ombre de son noir, dans le fond de son gouffre anesthésié. Il a oublié pourquoi il était venu là. Le HLM est plus habituel, c'est ce qu'il connaît, sans doute va t'il dormir un peu dans le placard pendant que sa femme et ses enfants seront sortis, jusqu'au soir, pour attendre le sommeil véritable contre un seau de nettoyage.
 

 

Suis claquée et le tel sonne sans cesse, vous commente domani, merci MC !

Merci Yali, je commente tout le monde ce week-end (demain je bosse toute la journée), mais p'têt que je commencerai à lire ce soir, y'a l'air d'avoir encore beaucoup de trucs chouettes !
Mais j'ai du sable dans les yeux et il veut pas partir

Bonne nuit à tous et merci au MC de service deux semaines de suite :-)

Gros gros GROS coup de coeur pour ton texte, Abstract ! La fatigue te réussit ! C'est du cousu main au petit point, du travail perlé, c'est superbe ! Je suis muette d'admiration devant cette maîtrise !

Balade à St Malo

Consignes________________________________________________________________________

Ambiance du récit : Nuageux

Un homme avait envie de s’offrir un plat de moules frites. Mais comme le restaurant était fermé, il a décidé de tenter sa chance au Casino de Saint Malo avec quelques pièces jaunes. C’est en misant trois pièces de vingt centimes sur une machine à sous que ce chômeur a remporté le jackpot (un demi million d’euros) au casino Barrière de Saint-Malo, sur un ensemble de trois machines à sous progressives reliées entre-elle. Ce père de famille de quatre enfants, était au chômage depuis deux ans et vit actuellement dans un HLM. (véridique)
Votre texte devra raconter ce qui précède immédiatement cet événement heureux, et, bien évidemment décrire l’état d’esprit dans lequel il se trouvait. Il devra également évoquer l’univers dans lequel il évoluait, les personnes qu’il côtoyait, bref, sa façon d’envisager ou de subir le monde avant que la chance ne le rattrape.
Et devra intégrer les phrases des avatars des participants pour peu, bien sûr, que ceux-ci soient textuels : Kilis, Eugène.
Vous prenez le temps du posteur suivant, et pour le dernier celui du premier ,et, ATTENTION, le temps est l’âme du récit.

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Dites le avec des chansons



« Vent frais vent du matin
Vent qui souffle au sommet des grands pins
Joie du vent qui souffle……
Allons dans le grand vent frais »

Je souffrais … Sans me vanter, j’avais fait preuve d’une patience inespérée toute l’après midi avec mes quatre enfants….Maintenant, j’avais envie de mettre les voiles… Dehors la mer était démontée et la leur n’allait pas tarder à remonter .

En attendant, je souffrais entre Zébulon qui hurlait dans son bain après avoir voulu se faire un chapeau avec des bulles de savon , il n’avait réussi qu’à s’en mettre plein les yeux , Jonathan qui jouait au goëland dans le salon renversant tout sur son passage , Jodie qui me tannait pour que j’accepte qu’elle se fasse tatouer pour être dans le vent comme les copines et Johanna qui chantait à tue tête depuis deux heures « Vent frais Vent du matin » de sa voix stridente et grinçante ! Même le chat s’y était mis miaulant à qui mieux mieux…On aurait dit qu’un vent de folie s’était emparé de mon modeste appartement dans lequel pourtant je n’aspirais qu’au repos mérité de tout chômeur qui se respecte.

Dehors aussi le temps était turbulent…l’effet papillon ? J’avalai une longue goulée d’air que je savourai tandis que la fenêtre claquait et sentis que quelque chose m’aspirait inexorablement . Je me surpris à rêver de me transformer en courant d’air moi aussi et au plus vite !

J’allai sonner à la porte de ma voisine Mme Bonnaventure (qui méritait mal son nom, je ne m’y risquerai pas !) et lui racontai que j’avais besoin qu’elle vienne garder ma tribu déchainée le temps que ma femme rentre.

Ma femme ne se formaliserait pas , elle savait que parfois j’avais besoin de prendre l’air, de plus en plus souvent d’ailleurs, et il arrivait même qu’elle m’y encourage : « Du vent du vent » disait-elle . Je ne dirai pas que notre mariage prend l’eau mais c’est tout comme. …Du reste, elle aussi souvent jouait à la fille de l’air…. Alors avec le temps, les feuilles mortes tout ça, les sentiments se retrouvent quelque peu éventés. Pas vrai ?

J’ai du mal à me souvenir du temps doux et paisible où je lui chantais en boucle et en boucles :

« Avec ma gueule de métèque
De Juif errant de pâtre grec
Et mes cheveux aux quatre vents
Je viendrai ma douce captive
Mon âme sœur ma source vive
Je viendrai boire tes vingt ans »
Trop de désir nuit , pensais-je et puis là tout de suite c’est une bonne bière que je préférerai boire . Et je me mangerai bien une moule frites pour lester le tout .

« Vent frais vent du matin
Vent qui souffle au sommet des grands pins »

Seul. Sinon les grands pains ça va voler.

-« Quel bon vent vous amène ? » me souffla dans les narines l’imposante virago , fière comme une mongole fière, et son haleine fétide me sauta au visage.

Pour toute réponse, je lui chantai :

"Au rez-d'-chaussée, dans mon HLM
Y a une espèce de barbouze
Qui surveille les entrées,
Qui tire sur tout c' qui bouge,
Surtout si c'est bronzé,
Passe ses nuits dans les caves
Avec son Beretta,
Traque les mômes qui chouravent
Le pinard aux bourgeois.
Y s' recrée l'Indochine
Dans sa p'tite vie d' peigne cul.
Sa femme sort pas d' la cuisine,
Sinon y cogne dessus.
Il est tellement givré
Que même dans la Légion
Z'ont fini par le j'ter,
C'est vous dire s'il est con!
Putain c' qu'il est blême, mon HLM!
Et la môme du huitième, le hasch, elle aime"

-"Oula y’a du vent dans les voiles" qu’elle me fait …"Z’avez besoin de vous aérer vous !"

Et c’est comme ça que je me suis retrouvé en route pour mon petit resto d’habitués , là où tu peux refaire le monde avec tes potes d’infortune, voyager aux quatre coins de la planète avec tes copains d’abord, où tu peux t’évader dans une autre dimension , rêver que c’est toi l’avatar et que l’autre le chômeur va cesser de se lever tard parce que la vie appartient à ceux qui se lèvent en même temps que le vent , là enfin où tu peux imaginer ce qu’aurait pu être ta vie si….

C’était une journée comme une autre. Il avait pris la camionnette, conduit les gosses à l’école et puis… continué la route, celle-ci, une autre, n’importe. Toutes se valaient. Il ne cherchait plus. Avant oui, avant il l’avait fait, ça, opiniâtrement. Chercher du boulot. Opiniâtrement, chaque jour, au petit malheur, la malchance.

A ce carrefour, il opta pour Saint-Malo. Il s’était mis à pleuvoir. Il roulait, la tête à rien, ou à si peu, des bribes que balayaient les essuie-glace. Marine sur le seuil dans son éternel peignoir bleu. Elle avait un joli nom, Marine. Ne rentre pas trop tard. Elle disait toujours ça. Pourquoi ?

A présent, il entrevoyait la mer. La marée était haute, la mer tumultueuse, c’était beau. Il pleuvait de plus en plus fort. « Il y a autant d’eau dans le ciel que sur la terre », pensa-t-il. « Si bien que je suis entre deux eaux » et il sourit.

Il gara la camionnette et sortit. La pluie lui cingla le visage. C’était violent mais pas désagréable. Au contraire. Une preuve qu’il était vivant. D’ailleurs il avait faim. Il fouilla ses poches. Lui restait-il de quoi se payer un Moules-frites ? Oui. Mais l’essence ? Le réservoir était dans le rouge. Tant pis pour le retour. Tant pis pour Marine. Tant pis pour les gamins. Tant pis pour tout.
« Trop de », cria-t-il en traversant la chaussée vers le restaurant.

Putain qu'est-ce que j'suis à la bourre...

EXO 080911

Contrainte de climat : GROSSE pluie

J'avais l'intention de vous commenter ce soir et puis... la fatigue, l'envie de lire vos textes à mesure qu'ils se pointent et de les relire mieux demain pour en dire deux mots. En plus j'ai un mot d'excuse du docteur : prise de sang demain matin tôt, et j'aime pas les piqûres !

Alors merci pour la soirée et pour l'exercice Yali.
Bonne nuit à tous et merci pour les lectures sympas.

Je tiens à remercier Renaud et Moustaki pour leur sympathique contribution. Je ne remercie pas le créateur de vent frais etc...
Et merci yali même si je suis toute décoiffée :-)))

abstract a écrit:y en a qui ne se gênent pas pour prendre des titres de chansons de bashung et publier leur bouquin...
et même que ça peut marcher pour le Goncourt...faut juste oser
moi, ça me coupe toute envie d'en lire une seule ligne

hihi moi je me suis retenue pour pas mettre les chansons en entier....

UUUUUN AUTRE !!! UUUUUN AUTRE !!!! UUUUUN AUTRE !!!

Je vais pisser d'abord. Hein.

Lyra will a écrit:

Rebecca a écrit:j viens de faire son omelette à fifille et elle m'a donné une bonne idée pour l'exo...mais je me sens pas de la mettre en pratique...c'est elle que je devrai mettre devant le clavier ce soir...
:-)))

ah faites un duo !!

fifille voulait que j'écrive tout le texte en allitération de VVVVVVvvvvvv pour qu'on entende le souffle du vvvvent ....ce week end elle me refait l'exo à sa manière, petit travaux personnels (quoique au bac de français elle ne risque pas d'avoir un sujet e ce genre mais bon) :-)))

Et m'en griller une petite... j'me suis bien amusé. Surtout à lire les posts de Gobu ! Pour les textes, j'attendrai demain.

Merci au MC (je ne sais toujours pas ce que cela veut dire, mais bon).

Vais dormir collé à ma Ronde.
Vaut mieux sinon je vais rentrer dans une colère noire.

Ben, vous êtes bons !

Vous commenterai dès que possible.

Merci Yali, merci tous et toutes.

Nuit Désir Trop > vais au dodo.

Yali a écrit:Vais dormir collé à ma Ronde.
Vaut mieux sinon je vais rentrer dans une colère noire.

Soyons Zen

Je vous lis mais commenterai ce week end.

Faites de beaux rêves cotonneux.

Brume de chaleur


Ce matin-là, J.-R. Médrat s'était levé de bonne humeur. Ou, en tout cas, d'assez bonne humeur par rapport à d'habitude. L'antique machine à café n'avait pas fait de difficultés, les gosses non plus avant de partir à l'école, rien à signaler côté 4L. Météo : dégagée, juste un léger brouillard matinal, frais, mais pas un nuage au dessus, la part belle faite au soleil. Suffisamment engageant pour la petite virée en bord de mer qu'il s'était promis d'offrir à S. Geffroy, sa nouvelle conquête, fermant les yeux sur le déficit bancaire qui risquait d'en découler.
C'est à peu près ce qu'un observateur objectif pourrait écrire sur ce début de journée, dans le cas où il s'attarderait sur celui de Médrat. En l'occurrence, c'est ce que le gros Bob avait exprimé, en un autre langage, au Café des Copains de Saint-Servan, pour postillonner sa frustration de ne pas s'enfiler la traditionnelle pinte du vendredi matin avec son pote et voisin Jean-Raoul. Bob – Robert pour les pas intimes – et Jean-Raoul étaient deux gars assez appréciés autour du HLM, tous deux anciens maçons aujourd'hui tributaires de l'ex-ANPE – Bob se refusait à appeler Pôle emploi « Pôle emploi », surtout depuis que les bureaux avaient déménagé à trois kilomètres de chez lui.
Bob, donc, était de mauvaise humeur, parce que, d'habitude, c'est la pinte du vendredi matin qui assure la gaieté du weekend à suivre, sorte de rite sacré, presque chamanique, lié à une production monastique : tout un symbole. Mais J.-R. Médrat, ce vendredi-là, n'avait pas besoin de sa bière pour être de bonne humeur : il sortait la petite Sandra – « Sandra, Médrat », il avait fait le rapprochement et trouvait ça amusant, d'ailleurs c'est sur cette plaisante trouvaille qu'il avait osé franchir le pas avec elle, alors qu'elle tentait vainement de combattre les effets d'un anis trop bu un samedi soir de club. Bref, la petite Sandra, à mi-temps entre des études de philo et la caisse à Leclerc, mais avec de belles boucles brune et un corps parfait pour porter des robes pastel.
Alors, ce vendredi, ce vendredi matin, il oubliait le chômage, le HLM, la cafetière pourrie, le mauvais bulletin du benjamin, la date à laquelle il avait payé des impôts pour la dernière fois. Ce vendredi matin, lui et sa fidèle 4L devaient se faire beau pour sortir la petite Sandra qui, contre toute attente, avait rappelé le numéro qu'il lui avait laissé. Oui, il y avait un chouette rayon de soleil en perspective pour l'après-midi.
Quelques heures plus tard, J.-R. Médrat envisagerait certainement d'investir dans une collection de robes pastel, une pour chaque jour où la brume de chaleur le saluerait au matin.

- Flûte ! Zappé la contrainte du texte des avatars !
- Pff, c'est toi l'avatar.
- Pôv' tache, tu me causes meilleur !
- De toute façon, t'es toujours à vouloir faire bien tout le temps, mais à force, ça va te retomber dessus. Tu bâcles.
- Trop de désir nuit.
- Et voilà, qu'est-ce que je disais !

1ères lectures (ai commencé par la fin)
PS: JRM c'est les initiales du véritable bonhomme (j'oublie une consigne, mais je vais au bout du truc..)

Eugène : style haché, effet ras-le-bol impec'. Ce n'est pas que ce soit ma tasse de thé, mais c'est bien fichu.

Rebecca : autant en emporte le vent ! C'était savoureux ! Merci et bravo !

Kilis : la perfection faite concision, voilà comment je finirai par surnommer ta plume.

Gobu : le plongeon Gobu ! Habituellement, je t'adore en chinoiserie, j'apprécie Saint-Jean Pied-de-Port et n'aie en revanche un goût que très modéré que pour tes virées à Paname. Mais la Bretagne de ton cru, j'en reprendrai ! Hissez haut !

Merci Ker'Sté, bonne nuit camarades !

Lyra, ton éleveur de phasmes m'a séduite et convertie, je vais m'en procurer incessamment.

J'ai flashé sur cette réplique :

J'ai wouhoué beaucoup au cours de cette soirée, le dieu des phasmes était avec moi

et j'aurais bien vu finir sur cette phrase, sauf que les néons qui papotent avec les éclairs m'ont bien plu également, mais tu aurais pu le caser ailleurs...

Coline
J’aime beaucoup ton récit, petit coin de vie et autant de malaises bien décrits. Des petits bouts de phrases que je t’envie.

elea :
Ah Les valseuses, rien que pour la référence je poursuis le texte et, pas déçu. Mais bémol, la dernière phrase me semble être de trop.

Lyrette :
voilà ce que c’est de ne pas assez travailler les textes (je veux dire plus souvent), j’ai perdu le fil ici et là, et pourtant j’aimais les digressions phasmiques.

abstract :
où qu’il est passé le papa des gosses ? À part ça, rien à dire, t’as le rythme !

Marine :
que de bavardage… Et quel sacré potentiel. Ok, je remets ma casquette de MC et donc pour les prochaines fois — pareil pour Lyrette — 2000 signes maximum espaces comprises. Écrire ce n’est pas raconter, c’est dire. Non mais :-)

Eugène :
au 4ème ? ‘Tain, heureusement que je t’ai pas en cours toi. Au 4e, pas au 4éme, cette abréviation n’est acceptée que dans le cas d’un arrondissement et seulement lorsqu’elle est précédée de chiffres romains. IVéme, et encore c’est sujet à caution. Et on ne double jamais un signe de ponctuation genre !!! ou ??? ou pire ?!
Et tu devrais copier ça quelque par,t ça pourrait te servir ( :
À É È Ê « » Ç œ — …
Mais bref :-) et revenons-en au texte, j’ai eu l’impression d’être dans Mappy, un peu, ce qui a gêné ma lecture, et dommage, parce que j’aime beaucoup que l’histoire cesse à l’ouverture de la porte du casino.

Kilis :
du roadmovie, c’est pas de jeu tu sais que j’adore ça. Ambiance parfaitement calée, contrainte évacuée d’un revers de clavier et cette impression que j’aime décidément ce genre de texte, sans histoire sauf celle un peu désuète qu’est la vie. Celui-ci c’est mon coup de cœur de la soirée.

Gobu :
pour avoir pas mal traîné dans ce bas monde, je sais une chose. À l’étranger certains sont Français, d’autres Bretons ou Basques ou Corses. C’est ainsi, et doit bien se passer trois minutes avant de l’apprendre (deux pour les Basques, une pour les Bretons, 15 secondes pour les Corses).
Bien tapé comme d’habitude et lecture des plus agréables.

Chako :
S. Geffroy :-) Je parie que son prénom c’est Stéphanie. En même temps normal quel effroi — Bordel le jeu de mot — si tu ne lui proposes qu’une banquette arrière de 4L.
Question texte : bien vu, ramassé à souhait, et tant pis pour les contraintes.

Kilis

Pour moi, là, c'est pas "trop de", mais plutôt un poil pas assez. D'hab, j'adore ta concision. Là, j'ai trouvé ça un peu sec. Mais c'est p'têt moi !

Gobu

Les galettes, ça va cinq minutes, mais y a un moment tu satures.

tu les arroses pas, c'est pour ça ! Ah non, c'est les crêpes qu'on flambe ?

Bon, service impecc, on n'est jamais déçu, c'est le terroir !

Reb : même pas elle triche, elle nous met les paroles in extenso ou presque, elle, au moins !

J'aime les noms des mômes, il doit se mélanger les pinceaux en les appelant le chômeur : Jo, non, pas toi, Jo ! pas celui là, Jonathan quoi bordel, tu m'écoutes ?

Et un Zébulon qu'on voit bien tout frais issu de son cocon de mousse !

Dure, la vie de chômeur vue par toi !

Marine : Trop touffu, et dis donc, ton psychanalyste doit se régaler :

mais il couchait toujours froid, avec la sensation de dormir autre part, dans un endroit sombre et inerte qu'il aurait quitté enfant

rien que ça, moi, je t'en fais quinze pages !!!



Ce qui m'a beaucoup plu, c'est le fait qu'il gagne et ne s'en aperçoive même pas !

J'ai vraiment trouvé qu'il y avait là quelque chose de très fort, qui correspond bien au sentiment d'irréalité de ton personnage.

Eugène

Dans ton texte il y a un détachement, une façon de ne pas t'impliquer qui se ressent et en fait quelque chose d'assez artificiel. On sent que t'as pris un plan de Saint Malo pour faire balader ton bonhomme dedans, mais c'est au détriment d'une véritable épaisseur du personnage, dommage.

Chakchak : bien ficelé, bien croustillant, des clins d'oeil, et j'aime beaucoup la chute ! Pis t'as fait ça en courant, et même pas essoufflé !

Lyrette :
voilà ce que c’est de ne pas assez travailler les textes (je veux dire plus souvent)

Et bam !
:0)

Lyra will a écrit:

Lyrette :
voilà ce que c’est de ne pas assez travailler les textes (je veux dire plus souvent)

Et bam !
:0)

Et encore Lyrette, en littérature tu peux toujours simuler, mais avec l'image, jamais !

Yali a écrit:

Lyra will a écrit:

Lyrette :
voilà ce que c’est de ne pas assez travailler les textes (je veux dire plus souvent)

Et bam !
:0)

Et encore Lyrette, en littérature tu peux toujours simuler, mais avec l'image, jamais !

Et re-bam !


(y aura un troisième ou pas ? :0)

Ciao
Bonne brise sous la plume.

Eugène, les contraintes sont surtout l'art de les contourner, voire de les détourner, si ce n'est de les éviter (personne ne t'as prévenu ? Sont vaches quand même :-))))