Nous sommes les enfants indésirés de dieux

Nous sommes les enfants indésirés de dieu. Ceux-là qui n'ont reçu dans leur yeux que le sperme des nuits en guise d'amour. Cette eau sale qui croule sur les toits et les voutes, qui dessine à nos vitres des chemins sans espoir. Les étoiles sont mauvaises, elle ne nous aiment pas vous savez, elles ne nous voient pas. Elles ne sourient qu'au vide mais surement pas à nous, nous autres qui les suivons sur les chemins de terre, comme des chiens galeux vers la terre promise, la terre qu'on s'est promis certains soirs de douceur en caressant tendrement notre verge frigorifiée. Ou bien la verge des autres, de ceux qu'on a aimé, oui qu'on aimait comme des dieux. Nous sommes les enfants raté, incapables de grandir, qui n'aimeront jamais assez pour que ça dure toujours. Nous sommes les enfants échoués qui sommeillent derrière les vitraux sur lesquels on rêverait de saigner nos peaux.

Nous sommes les enfants perdus qui ne savent pas ce qu'il faut faire pour sourire, pour que scintillent nos dents de loups, qui n'ont pas les muscles pour cela , seulement les courbatures des joies passées, passées comme des fantômes. Nos poumons brûlent désormais. On a habillé nos souffles d’une fumée blanche, qui ressemble aux habits des anges. Elle allume dans nos gorges des brasiers, comme des feux d’indiens pour éloigner les bêtes méchantes, gardiennes de la prison des nuits.

Nous sommes ceux-là qui connaissent la tristesse, et la connaissent beaucoup trop pour se défaire de son odeur de femme. Et qui l'aimons comme une mère, une mère malade et pute qui a enfanté tout nos frères, en a fait des cris et des voix brisées, des chants, des bouches ouvertes à mendier le silence. Et un silence d’Église s'il vous plait, celui qui fait qu'on s'agenouille.

Laissez nous le silence cher Dieu, cher Christ. Coupez la musique, elle qui fait si mal. Regardez nos bouches, toute la douleur qui les déchire et qui ne racontent rien, que les rats qui courent sur les trottoirs, et puis ces lumières là, qu'on a vu tomber, vaciller comme nos corps trop pleins, trop ivres qui n'ont même plus de soif puisqu'ils ont tout bu déjà, tout ce qui est beau et trouble et qui brillait un peu, toutes les bouteilles du monde mais sans t'y trouver toi. Alors dites nous, monsieur. Dites nous ce qu'il faut faire, ce qu'il faut dire, où il faut aller, où il faut marcher pour être certain pour être divin pour être en vie.

Bravo ! La verge et la mère pute vont peut-être être dur pour la odération, mais je ne trouve pas ça vulgaire personnellement. C'est seulement un légitime recours à la puissance du langage. Il y a ici quelques jeunes qui font dans le grand style. Je suis intrigué.

Le désespoir se faisant lyrique malgré tout. Cette belle forme l'emporte sur le néant. Une recherche de sens émouvante... que je trouve sincère. J'oserai de citer une phrase de Handke : "En présence de ce que tu vois, pense que cela t'a peut-être déjà sauvé". Mais hélas parfois aussi le spleen produit de la créativité. Ne reste plus que notre crayon comme une main tendue au milieu du fleuve...

Merci beaucoup pour vos avis!

La première partie est superbe! Dès la seconde, la tension retombe à mon sens et ça mollit du genou. La troisième remonte un peu, l'écriture est une liane souple, mais voilà, aïe, la niaiserie de la prière finale me gâche le plaisir !
J'espère que tu écris, beaucoup, beaucoup, et sur des sujets variés.
A te lire

Oui j'ai du mal à me défaire de la niaiserie, elle me colle à la peau et me paralyse, c'est con. Je pourrais le retravailler mais je ne sais pas si ça vaut le coup. Merci de ton avis en tout cas.

herve.lyne@live.fr a écrit:Oui j'ai du mal à me défaire de la niaiserie, elle me colle à la peau et me paralyse, c'est con. Je pourrais le retravailler mais je ne sais pas si ça vaut le coup. Merci de ton avis en tout cas.

herve.lyne@live.fr a écrit:…et puis ces lumières là, qu'on a vu tomber, vaciller comme nos corps trop pleins, trop ivres qui n'ont même plus de soif puisqu'ils ont tout bu déjà, tout ce qui est beau et trouble et qui brillait un peu…

Personnellement, je ne trouve pas ça niais du tout. Ton Christ et tout ça, c'est Saint Sulpicien, soit, mais ça se tient très bien dans ce contexte. Ne te laisse pas faire. Persévère dans cette voie : laisse tourner. Tu es bon.

Je suis une fille! Merci beaucoup.

---

J'ai eu du mal à suivre !
La forme, servie par une écriture puissante, ne suffit pas. Elle peut seulement masquer quelques instants les incohérences, les hiatus de la pensée et le mouvement brownien qui emporte, concasse et annihile toute forme de raisonnement.
Ces histoires de sperme et de verge dans la bouche d'une toute jeune femme à l'aube de sa sexualité donnent à penser qu'entre celle qui écrit et le lecteur, ce dernier n'est pas le plus à plaindre.

midnightrambler a écrit:J'ai eu du mal à suivre !
La forme, servie par une écriture puissante, ne suffit pas. Elle peut seulement masquer quelques instants les incohérences, les hiatus de la pensée et le mouvement brownien qui emporte,  concasse et annihile toute forme de raisonnement.
Ces histoires de sperme et de verge dans la bouche d'une toute jeune femme à l'aube de sa sexualité donnent à penser qu'entre celle qui écrit et le lecteur, ce dernier n'est pas le plus à plaindre.  

Je comprend vraiment pas où tu veux en venir.Je ne sais pas si c'est plus le raisonnement de fond qui compte et qu'il faut chercher, on peut pas dissocier la forme du sens, les images parlent d'elles-mêmes non?

Par ailleurs, je ne pense pas être à plaindre sur le plan sexuel si c'est là le fond de ta pensée, t'as rien compris.
En faite,si tu pouvais clarifier tes propos, ça serait gentil.

---