Caresse

Caresse

On voudrait la caresse plus profonde qu'elle ne l'est; qu'effleurer, avec la plus sincère des tendresses, cette jambe nue, soigneusement, de bas en haut, de haut en bas, ce ventre - le plus précieux des ventres - ces seins, ce visage, bref, qu'effleurer la surface du corps puisse être, d'une façon ou d'une autre, une manière d'y plonger, d'y sombrer durablement, d'en explorer le dessous, le revers, l'insondable secret, se l'incorporer; on voudrait que la main ait la magie de se mouvoir sous l'océan intime, affectif, et d'influer de la manière la plus juste sur celui-ci, qui porte à toute émotion le mouvement de ses vagues, ses tempêtes et ses éclaircies; on voudrait que la main puisse, au-delà du corps, infléchir cette âme, étreindre, comme à tout jamais, l'unité de ses états, de ses sentiments, de ses rêves, et se transmettre à eux. Il y a dans l'éphémère de la caresse un désir toujours déçu, une aspiration pinçante, obsessionnelle, un attrait du transitoire mêlé d'un refus violent et catégorique de celui-ci, une désespérance de l'instant couplée d'un besoin de pérennité, une révolte devant l'impossible ambition. Il y a dans tout cela une qualité, et même une urgence, tout bonnement tyrannique. C'est qu'au fond la moindre caresse témoigne de la fureur dont un être, dans le mouvement même de son geste, est dominé : fureur de tatouer le désir de l'être aimé; fureur suffisamment piquée de lucidité pour se résigner à temps et se muer en jeu et légèreté de cœur; légèreté de cœur suffisamment piquée de fureur pour reprendre, au moindre doute, son sens du pathos et sa lourdeur tragique.