Délires d'ivresse

Dans un bar triste, au coin du temps perdu,je bois les restes du rêve et le brouillard de l'espoir,je vois au fond de mon verre les horizons de mon cœur,posés dans un calme passible, mort.
Verre après verre,la soif ne disparaît pas, et mon corps reste dans la malédiction de la couleur.
Des fragments, je suis, une miroir ennuyée par la succession des visages pales,ennuyée par les secondes qui se terminent pour recommencer.
Le temps est une malédiction, une maladie qui tourmente mes organes asséchés; je l'oublie pour qu'il revient en moi,je pars avec lui, il m'abandonne sur la marge du chemin.
La cigarette est cendre, comme chaque sentiment brulé par l'égoïsme et la haine,la fumée est un fantôme vêtu de noir,venant m'annoncer la mort de l'espoir, le suicide de la patrie sur le bord de l'absence.
Le bavardage ivre est tout ce qui me reste pour s'accrocher aux nuages de la vie,ses adeptes sont les vagabonds de la nuit, et comme eux, je m'accroche aux mots,à leur pouvoir,à leur labyrinthe qui promet la délivrance,je veux que les lignes me construisent une terre,un toit.
je cherche à me couvrir de pages,contre le froid de l'existence,pour que l'horizon renait encore avec un soleil de douceur.
Le désert s'allonge sous mes pieds, mais quelque part entre mes doigts,une promesse d'aube verra le jour, bientôt.





---merci d'avance pour vos commentaires,et mes excuses s'il y a des fautes de grammaire ou d'orthographe que j'ai pas pu voir.
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Bonjour youssefy

Votre deuxième texte en français ?
J'aime bien cette amertume qu'on espère voir adoucie par les mots, ce sentiment de vide, de vacuité que le temps qui coule, inexorable nous inflige et puis l'espoir qui lui ne veut pas s'enfuir.
J'aime : "je cherche à me couvrir de pages, contre le froid de l'existence, pour que l'horizon renaisse encore avec un soleil de douceur"

Je vous rends votre texte expurgé de ses erreurs orthographiques, typographiques et de ses problèmes d'accord ou de conjugaison.
On dit un miroir...et après une virgule, il y a toujours un espace.


Dans un bar triste, au coin du temps perdu, je bois les restes du rêve et le brouillard de l'espoir, je vois au fond de mon verre les horizons de mon cœur, posés dans un calme passible, mort.
Verre après verre,la soif ne disparaît pas, et mon corps reste dans la malédiction de la couleur.
Des fragments, je suis, un miroir ennuyé par la succession des visages pâles, ennuyé par les secondes qui se terminent pour recommencer.
Le temps est une malédiction, une maladie qui tourmente mes organes asséchés; je l'oublie pour qu'il revienne en moi, je pars avec lui, il m'abandonne sur la marge du chemin.
La cigarette est cendre, comme chaque sentiment brûlé par l'égoïsme et la haine, la fumée est un fantôme vêtu de noir, venant m'annoncer la mort de l'espoir, le suicide de la patrie sur le bord de l'absence.
Le bavardage ivre est tout ce qui me reste pour m'accrocher aux nuages de la vie, ses adeptes sont les vagabonds de la nuit, et comme eux, je m'accroche aux mots, à leur pouvoir, à leur labyrinthe qui promet la délivrance, je veux que les lignes me construisent une terre, un toit.
Je cherche à me couvrir de pages, contre le froid de l'existence, pour que l'horizon renaisse encore avec un soleil de douceur.
Le désert s'allonge sous mes pieds, mais quelque part entre mes doigts, une promesse d'aube verra le jour, bientôt.

au lieu de calme passible, "calme paisible" je pense.

youssefy a écrit:
Le temps est une malédiction, une maladie (...)
je cherche à me couvrir de pages,contre le froid de l'existence (...)

Ambiance d'impuissance touchante, la veine est la bonne. Pour autant je trouve la cyclisation-détresse, fuite, l'autre nécessaire- trop appuyée, comme si l'écho s'était changé en porte-voix.

Il est certain que les incorrections rendent la lecture un peu difficile mais Rebecca est venue à ton secours!
Comme les précédents commentateurs, j'ai relevé exactement la même phrase que je trouve très jolie ("je cherche à me couvrir de pages....").
Beaucoup de choses très poétiques, une atmosphère... Alors certes, le texte est à travailler mais il y a matière à le faire. De belles choses à peaufiner.
La "marge" du chemin : par analogie volontaire aux pages et aux livres ou plutôt "le bord" du chemin ?

on ressent effectivement clairement que l'auteur n'est pas francophone. Pas tellement au niveau du vocabulaire mais surtout au niveau conjugaison, accords ... Ca ve venir avec l'habitude ...

J'aurais préféré plus long, avec peut être l'explication, le pourquoi de ce désespoir ... Sans ça, j'ai toujours un peu de mal à entrer en empathie avec le personnage ...

je m'accroche aux mots,à leur pouvoir,à leur labyrinthe qui promet la délivrance,je veux que les lignes me construisent une terre,un toit.

l'ultime refuge ?

j'aime beaucoup ce qui est dit ici, même s'il est douloureux d'y percevoir une désespérance. J'allais dire justifiée.

Je suis allée lire l'autre texte, "le bus". Même veine, comme si les deux faisaient partie d'un cheminement.