Couleur orange

Cythéria a écrit:Vraiment, Hellian, votre voix à elle seule est un poème...:)

Je confirme ! Cette voix me suffit à tout oublier. Je n'écoute jamais ma raison en lisant tes poèmes ou en en écoutant : tout paraît aller de soi. Respect !

S'il fallait absolument que je trouve une critique à soumettre, ce serait peut-être celle de cette chambre blanche, dont je comprends la signification de sépulture s'agissant d'un contre-pied au contexte extérieur et ouvert du poème et aux dégradés de couleur qui s'en dégagent en symbolisant la vie, mais qui du coup à la première lecture m'a paru dénoter de trop par rapport au reste.

J'écris bien à la première lecture, car je l'ai lu, écouté, réécouté encore et encore et finalement ça ne m'a plus perturbé, je trouve le poème d'une beauté et d'une ampleur magnifiques. Vraiment superbe.

Aussi, il me semble très proche techniquement et dans ce qu'il veut transmettre de La mouche. Les deux font suite et dans un recueil je verrais très bien celui-ci suivre le second.

Pas trop fan des deux premières strophes de cette veine hugolienne dont "La curée" était déjà un superbe exemple. Je t'aime mieux dans un registre plus intimiste.
La ville effrontée, les vivants insoucieux qui te font un peu signe sonnent plus vrai à mes oreilles et me touchent beaucoup plus que l'arbre encore capable (?) de dispenser son ombre en cet ultime instant. Quant à cette robe orange surgissant de dessous la braise, ça c'est une image unique qui fait danser tout le poème.


...Et ce jour-là, sans crainte,
les grands oiseaux passant si lointains dans le soir,
viendront auprès de moi,
comme au pied d'un vieil arbre,
s'abriter à mon ombre.

Le soleil figera sur ma main son rayon.
Entre pouce et index, mes phalanges flétries
sembleront le saisir.
Il fera frais, sans doute,
dans notre chambre blanche.

Quelques cris monteront de la ville effrontée
et le son des moteurs
sur l'asphalte tiédi par l'été finissant.
Les vivants insoucieux
me feront un peu signe.

Dans mon cerveau sans vie,
comme une braise enfouie sous la cendre encor chaude,
il y aura, je crois, cette couleur orange
de la robe légère
qui dansait, souviens-toi, sur tes jambes aimées.