2013, un jour une phrase

Elles se disputaient de plus en plus souvent, leur pacs avait du plomb dans l'elles :

- Demain, tu vas pousser des cris orgasmiques devant des pelures qui ne valent pas le 1/4 du prix affiché tout en pensant que tu réalises la meilleure affaire du règne féminin : j'en reste muette.

- Pour qu'il y ait de bonnes récoltes, il en faut de mauvaises : c'est inéluctable !

- Mais dis, tu es comme la poule blanche,
T'as toujours mal au cul ou à la hanche!

- Avant l'aube, c'est pas l'aube !

- Après l'aube, c'est plus l'aube !

- Mes aubes n'ont ni horaires, ni couleurs !

- Je suis en retard, serai-je punie ?

- L'année démarre sur les chapeaux de roues, j'espère ne pas faire de sortie de route.

- Tu prends ce train en route et déjà tu dérailles !

- Pas la peine de sortir de chez soi pour se perdre ; au fond, que sait-on ?

- Est-il possible d'avoir les idées claires en entendant la tronçonneuse du voisin ?

- Et dire qu'il faut cacher ces sourires qui m'échappent !

- Oh toi ! J'attends avec impatience le jour où, grimpée en haut du mat et folle de joie, je pourrai crier Terre !

Elle sortit de son cartable un hamac, un cocotier, un parasol et puis un verre de "Blue lagoon" qu'elle se mit à siroter tandis que les gosses autour d'elle s'envoyaient des boules de neige dans la tronche sans prêter la moindre attention aux subtils dérèglements climatiques que son attitude engendrait.

Elle aimait mieux ne pas l'avaler.

"La réalité est une illusion due au manque d'alcool", celle-ci, j'aurais bien aimé l'écrire, mais Bukowski était déjà passé par là. Notez tout de même le parfait de la phrase, la figure de style oximorique à reproduire à l'infini si la construction est elliptique :
l'amour est une illusion du au manque de sexe, le sexe est une illusion du au manque d'amour, l’abstinence est une illusion du au manque d'occasion, etc."

Il lui avait dit un jour qu'il tapisserait l'intérieur de son cercueil de ses dessins.

Il n'y avait pas de débat : chacun campait sur ses positions, droit dans ses bottes, aucun terrain d'entente entre les pro et les anti.

Sa voix était partie avant la fin du cours, sonnant l'heure de la parole buissonnière.

On m'avait fait boire la bouteille jusqu'à l'halali.

Le froid a mordu mes doigts qui coupaient un brin de romarin dans le petit jardin carré.

Comment ne pas en faire une salade, le givre a chiffonné les laitues...

Je m'élance et tournoie sous la lune mangée par les nuages, et le sable devient bleu.

Grand changement dans ma vie : j'ai remplacé le café du matin par du thé. Allez, c'est lundi, régime ; mais non, ouf, on est mercredi, ça attendra !

J'ai promis à ma mère qu'un jour je serais grand, mais je sais que ce jour là, il sera trop tard.

Apolline a dit que j'étais trop jeune pour être vieille.

Dans la boîte à pensées négatives, j'emprisonne celles des personnes qui ont perdu la clé.

Si j'étais un bon dieu, je lutterais beaucoup plus efficacement que ça contre notre race de mammifère nuisible et invasive. Parfois le masque tombe, parfois il nous fige à vie.

Les fêlés de la tête, les gueules cassées, les abîmés de la vie c'est mon quotidien et dieu sait comme je l'aime ce putain de boulot !

Mais quand je vois l'application de mon fils à lire, je me dis que oui, ça vaut le coup de le faire, même que pour lui.

Il a un sacré coup de pinceau pour écrire ses personnages.

Une phrase en phase, du style s'il fait beau à la Saint-Guillaume, auras du blé plus que de (chôme) chaume.

Elle regardait la porte se refermer avec soulagement.

Aujourd'hui, j'ai rencontré un chineur sur la Voie lactée.

Amende sur ma bagnole, il y a donc des pervenches qui résistent à l'hiver.

Des fois j'en ai marre des consonnes & dès qu'on sonne, j'en ai marre.

Encore un barreau de cassé, v'là l'évadé qui passe.

Les mimosas commencent à fleurir.

Aiguilles desséchées, les sapins pleurent sur les trottoirs.

Les boutons du camélia s'étouffent en pouffant de rire sous le vernis de leurs feuilles.

Quelle phrase écrire aujourd'hui ?

Mère est morte.

Maud se demanda soudain s'il allait pouvoir endosser ce costume noir.

Hier, j'étais guerrière.

Le matin se diffusait dans la pièce et ruisselaient de lumière les carnets noircis, la poudre de pastels et l'encre dorée.

Pourtant

le ciel est bleu, une pie jacasse, l'arbre est là-bas au bout de la forêt :

j'habite dans un bocal, avec vue imprenable.

Depuis ce matin, le temps a changé trois fois, déjà.

Le cyprès s'est transformé en immeuble à couples de volatiles.

« J'écris pour me saouler, parce que j'aime ça, parce que c'est plus fort que tout, et que je ne veux pas m'en passer, parce que c'est ma seule preuve d'existence et que le reste pour moi, je l'avoue, à moins d'importance »

Ouais, ok, mais : le plein ? dit le garagiste en essuyant ses mains crasseuses aux ongles noirs sur les jambes de sa salopette orange défraichie, mâchonnant son mégot de Gitane maïs éteint.

Dans l'azur de ses yeux je lis la noirceur de son âme.

Prendre enfin la décision qui va changer radicalement les 20 prochaines années et ne pas se sentir sereine pour autant : paradoxe féminin?

A Noël prochain, penser à demander la panoplie du parfait petit assassin, dans sa version écrivain, avec, bien rangée dans son blister, la phrase qui tue !

Alarme à l'œil, qui pleure ?

Quand on est tellement poreux, il faut parvenir à ouvrir une vanne, à l'autre bout de soi, pour évacuer tous ces chagrins qui vous traversent.

La neige est passée en coup de vent, pressée d'aller plus au Sud, se faire dégeler les flocons.

Ils ont trouvé autre chose et cette fois, elle a pleuré.

La piste qui conduit à la nouvelle église a été habillée d'un revêtement en tartan. La trapéziste a une robe rouge à froufrous, des cuisses potelées et un petit string noir, c'est à croquer, surtout quand elle se retrouve pendue par un pied au dessus de nous.

Je ne savais pas que j'aurai la foule sur le dos lorsque j'ai coupé la corde. Aujourd'hui il fait beau mais ça ne veut rien dire : vivre est si dangereux.

Je dors en chien de fusil, mon courage à portée de ma main droite, prête à débusquer mon ennemie, la vie, qui me tue à petit feu, faudra-t-il que je passe l'arme à gauche, pour connaitre enfin le repos de la guerre hier ?

Et l'encre, sang de substitution de l'artiste, jaillit des entrailles d'icelui sur le néant du papier.

Mon fils m'a offert à Noël une compil de Gai-Luron, avec 26 pages inédites. Quand il m'a demandé si cela me plaisait, j'ai failli pleurer !

Dicton du jour : tempête au Mali, mieux vaut rester au lit.

Sur la pointe des pieds, je pars cuver mon mal-être dans l'oreiller de mon désespoir.

Il y a des mystères qui se trament :

Marie-Lorraine est tombée du troisième étage, elle vivra car ses parents sont convaicus qu'il s'agit d'un accident.

Une cathédrale se construit dans sa tête à coups de maillet, de ciseau et de gradine.

C'est la vie qui remonte en rivière souterraine qui trouve enfin l'issue.

Suffit parfois d'une angine pour plus être grand-chose.

Je me souviens de l'éplucheuse révolutionnaire qui pelait les rattes (pommes de terre à la peau très fine), les délices de l'été ;

elle était noire et dodue, poilue comme un Ewok et le soulagement de voir la peur dans ses 8 yeux rivalise avec celui de l'entendre craquer sous la savate savamment appuyée.

( Prendre un verre, une feuille, emprisonner la bête et faire glisser la feuille entre le mur et le verre, puis la redéposer délicatement dans le jardin, ou dehors. )

Et la poule crie qu'elle a pondu, mais c'est peut-être une menteuse... je ne la connais pas assez pour en juger !

J'ai une tempête dans la tête et du sable entre les doigts de pied.

On se casse le cul, puis le col... du fait mûr.

Et là, c'est irrémédiablement fini entre nous.

Il n'y a pas d'amour peureux.

Dans ma boîte à pensées positives, ne pas hésiter à souffler fort pour en diffuser son contenu.

Mais c'est l'heure du bilan, et je n'ai vraiment pas le courage de faire ce putain d'inventaire.

Ecoute : quelque chose chante quelque part....

Non, je n'aime pas ce bruit de bottes dans les sables du désert.

Le soleil brûle le tarmac, l'avion prend l'air vers une autre île.

Les cendres noires de l'anxiété ont tout recouvert.

Comme un navion sans zèle, j'me sens comme un camion sans elle.

(Il aimait les femmes et les voitures, surtout celles qu'il n'avait jamais pu avoir.)

- Aujourd'hui est le premier jour du reste .... de ma semaine : si, si, j'ai vérifié.

- C'est Lundi, c'est ravioli !

Marcel avait fait une mayonnaise avec sa grande épée et tout le monde avait été malade sauf moi.

Elle est où ma baguette magique des comptes de faits ?

Trouver le paquet de toute urgence.

Dans ma boîte à idées larges, j'ai mesuré l'étendue des débords, ça dépasse, demain je change de boîte : je ne parviens pas à faire entrer tout un jour dans une seule phrase.

Juste l'Art, les mots entremêlés qui s'entrechoquent, les coups de pinceaux rebelles s’enlaçant, les notes de musiques emballées, et la vie, la fragilité, la force à peine maîtrisée de la main qui tremble de créer.

Premiers brins de mimosa, le mois de mai arrive à pas odorants.

A s'éloigner de la rive on imagine qu'on va découvrir un autre courant, et puis, dans le grand bain du quotidien, on s'aperçoit que l'on brasse toujours dans le même sens.

J’aurais aimé que tu t’inquiètes, pour elle, pour moi, mais ton œil ahuri confirme : mieux vaut me taire.