Le livre

les portes ne sont pas fermées
laissent passer les sons mais aussi
ne sont pas ouvertes
vision étroite, furtive d'une épaule
d'un bras et sa main.
je n'entends que les bruits légers :
les mouvements du corps dans la pièce
un objet déplacé.

et tu t'assieds
dans ce fauteuil à l'angle
dans la lumière de la fenêtre
qui donne sur un jardin.
lis-tu ? c'est le matin
la journée est encore comme une bulle offerte
où le temps ne s'écoule pas.
la lumière du matin de printemps
traverse les vitres, limpide
et baigne le livre blanc ouvert
sur ton genou.
je suis là absente.

merci à vous tous.
le poème doit l'essentiel je crois à une exposition très belle qui s'appelle "Visages" et se tient à la Vieille Charité à Marseille.

Je l'ai vue deux fois, et c'est tout le mystère de l'altérité, du regard silencieux, et finalement de l'amour que j'ai eu envie d'exprimer par ce court poème.
Le visage n'y apparaît pas, parce que qui dit visage dit échange de regards, et donc réciprocité...là, c'est plus le regard du peintre ou du photographe, ou du cinéaste, qui ne cherche pas de réciprocité, plutôt la jouissance dans la contemplation.
Il y avait en particulier deux belles photos de Nana Godin, deux photos d'hommes détournés, dont le corps était aussi personnel, parlant, que ce qu'on pouvait imaginer de leurs visages.
Et oui, David, tu as raison, c'est comme "une histoire qui aurait pu avoir lieu"...ou plutôt comme ces moments où peu importent les histoires.

et isa, le léger décalage, le discrètement bancal, c'est volontaire. J'aime que les poèmes aient un petit caillou dans leur chaussure.

grrr...Nan Goldin.
(Dieu maudisse les correcteurs automatiques)

si les correcteurs non automatiques - gardiens humains attentifs - du forum veulent bien corriger, merci beaucoup !