Elle l'attend

Elle passe sa vie à l’attendre. Mais sa vie, sans lui, ce n’est rien. Juste des jours qui défilent, des poignées de secondes qui s’égrainent en vain. Par la fenêtre, elle guette son retour, il a dit qu’il venait ? Elle ne sait plus très bien.

La pendule martèle la course du temps qui file, elle connaît par cœur le bruit du carillon, un quart d’heure de moins, cela la soulage, chaque instant tourne une page et une nouvelle s’écrit. Au fur et à mesure, elle abreuve de soupirs inutiles le livre de son existence, plus de murmures que de cris. Cela vaut mieux que le silence même si la voix du vent la pétrifie. Elle croit y reconnaître la sienne, dans le souffle versatile qui chante sa nostalgie. Mais il n’y a que du vide, il n’y a que l’absence, et ses nuits s’émiettent à l’infini.

Depuis quand l’attend-t-elle ? Combien de semaines se seront écoulées ainsi ? Elle perd la notion de sommeil tant ses pensées braquées vers lui la rongent au gré des insomnies. L’aube et le crépuscule se poursuivent à toute allure, tandis qu’elle se languit, pensant à son futur lorsqu'elle sera auprès de lui. Lui qui ne donne pas de nouvelles, qui dit seulement qu’un jour il reviendra. Ça lui suffit pour attendre et à finir par aimer ça.

Jusqu’au moment propice où les saisons changeantes auront eu raison de son espoir, que ses rêves supplices auront pris la tangente et qu’elle remplira sa vie d’autre part. Alors sans même s’en apercevoir, et sans l’avoir voulu, ce matin-là, ce soir-là, elle ne l’attendra plus.


Merci de participer davantage à la vie du site en commentant aussi les autres textes, melouw; cela fonctionne dans les deux sens.

J'aime bien ce dévidoir qui, une fois la thématique amoureuse posée, s'assèche progressivement entre les paragraphes deux et quatre, au gré de la fuite haletante ("la course", "se poursuivent à toute allure") du temps, au fil des jours, des semaines, puis des mois. L'image étonnante qui se dessine est celle d'un linge usé, lavé à grande eau, que l'on essorerait très lentement, jusqu'à ce qu'il ne soit plus possible d'en extirper la moindre goutte.

Oui en effet le texte ouvre sur la délivrance quand un matin l'attente a cessé d'être une compagne mortifère. Sans l'avoir voulu, sans même s'en apercevoir, les saisons changeantes eurent raison de son espoir... Voilà des remarques mystérieuses. Justement ne serait-ce pas là qu'un texte nouveau devrait s'écrire ? Creuser, fourrager ce mystère, l'écriture comme pic à forage... Ce moment inexpliqué est fait de quoi ? Des abymes, voilà où l'écriture permet l'exploration. Ainsi tout ton préambule (romantique) était nécessaire pour arriver à ce nouveau seuil. C'est bien et stimulant. Envoie nous la suite...

Pas réussi à entrer dans le texte, désolée. Le propos par moments mièvre par moments naïf me laisse de marbre. J'ai eu le sentiment de me retrouver dans un texte de variété française actuelle, pas trop mon truc.
En espérant d'autres avis plus positifs.

C'est joli mais convenu.
Et ça, pire que convenu, c'est cliché : "chaque instant tourne une page et une nouvelle s’écrit"

Essayer de raconter une histoire ou de faire un peu plus original, peut être ?