Figures de style : Quelque chose comme ça

Jo n’était pas complètement idiot, mais il mélangeait les lettres, les mots et n’avait pas bonne mémoire. Depuis qu’il était tombé, tout petit, la tête la première sur le carrelage, il souffrait d’armistice partielle comme disaient les médecins. Ou quelque chose comme ça. Aussi, il n’avait pas fait long feu à l’école et le peu qu’il y était resté, il avait beaucoup pâti des railleries de ses camarades, des commentaires acerbes de ses professeurs, et d’une manière générale, de ce qu’il appelait la crudité humaine. Ou quelque chose comme ça.
Il était entré dans la vie active à seize ans pour devenir réparateur de câbles. Il avait choisi ce métier parmi d’autres, comme on choisit une pizza aux anchois plutôt que sans, un peu au hasard, avec l’incertaine conviction que ce n’était pas pire qu’autre chose. Avec le temps, Jo s’était fait à l’idée que ce n’était pas non plus mieux qu’autre chose.
Ce que Jo aimait par dessus tout, ce n’était pas tant son travail que les trajets en voiture, entre les interventions. Lorsqu’il prenait l’autoroute, il écoutait de la musique et pensait à tout, à rien, mais de préférence aux filles. Parfois, cela provoquait comme une éruption dans son pantalon. Il se sentait drôle mais se souvenait alors de ses cours de catéchisme et ça le rassurait. Tout ça, c’était à cause d’Eve, d’Adam, de leur erreur de Genèse. Ou quelque chose comme ça. Lorsqu’il lâchait d’une main le volant pour d’un geste impudique accompagner ses rêveries, Jo pensait souvent à Tiphaine et à leur histoire qu’aurait presque pu commencer. Presque seulement. Il la tenait en odeur de sainteté, alors il avait voulu toucher son aréole. Ou quelque chose comme ça. Elle l’avait giflé ; ils n’étaient pas sur la même longueur d’ongle. Au moment où sa main était entrée en contact avec la joue de Jo, il avait ressenti une fierté honteuse à l’idée que leur chair était restée collée l’espace d’un instant.
Il se demandait s’il allait devenir sourd à cause de Tiphaine et de tout ce que sa mère lui disait sur ses plaisirs solitaires. Ça le travaillait beaucoup et à force de se triturer le pique-feu et les méninges, Jo entendait des bruits. Ça sifflait, ça chuintait dans sa caboche ; c’était psychique.
Evidemment, il aurait préféré être comme ces types au lycée, ceux qui faisaient frémir les filles, ces Don Juans, Casanovas et autres gentlemen charmeurs. Dans sa voiture, il devenait parfois prince, le temps d’un trajet, le temps d’un rêve. Il enfourchait son cheval pour rejoindre Tiphaine au son des claquements de sabots. Dans un ultime pataclac, il sautait vaillamment à terre pour se précipiter dans les bras de sa belle. Ils s’embrassaient alors ardemment, jusqu’à s’épuiser, jusqu’à n’en plus pouvoir, jusqu’à tomber au sol pour s’étendre, l’un contre l’autre, dans un coucher de sommeil. Ou quelque chose comme ça.
Et puis Jo revenait à la réalité, moche réalité, mais il prenait les choses du bon côté. Il cafouillait du ciboulot, certes, mais peut-être qu’un jour ça lui servirait à quelque chose. Ainsi, à toutes fins futiles, il avait pris l’habitude de noter ses cafouillages dans des petits calepins, sur le ton de l’humour. Parfois, il les relisait et souriait en se disant que ça ferait un chouette recueil d’euphorismes. Ou quelque chose comme ça. Peut-être même qu’un jour on tirerait ses calepins à des milliers d’exemplaires, peut-être qu’il deviendrait riche et n’aurait plus besoin de réparer les câbles. Peut-être même qu’il gagnerait le prix concours.
Ou quelque chose comme ça.