FIGURES DE STYLE : Les arachides de l'ennui

« Qu’est-ce que t’en dis ? », il demande. Je réponds rien parce que j’en dis rien, que j’y entrave que dalle, que j’y comprends goutte à son histoire. Et pour cause : je l’ai même pas écoutée son histoire. Si tant est, bien sûr, qu’il y avait une histoire dans la flopées de phrases qu’il m’assenait. Je vous l’ai dit, j’écoutais pas, ce qui fait que j’étais pas à quantité de mots près, même s’il me les déversait dans l’oreille avec l’obstination d’un boxeur au combat. Penché sur moi qu’il était, quasi à touche-touche alors que j’avais la tête ailleurs, alors que ses doigts plongeaient, remuaient, malaxaient inlassablement la pile de cacahuètes qui, jusque-là, reposaient sainement nichées dans un bol sur le zinc.
Maintenant bien sûr, j’ai plus très faim.
Il a des pognes comme des enclumes qui seraient restées dans le hangar de l’oubli. Pile le genre de hangar qui dégouline d’un passé industriel révolu, qui dégouline de graisse et de cambouis.
M’est avis qu’il est garagiste.
De son métier je m’en tape, mais il insiste :
— Qu’ est-ce que t’en pense ? il répète.
J‘en pense que question apéro, j’aurais mieux fait de choisir un autre bistrot. J’en pense que ce soir c’est pas le soir où, tranquille, mélancolique, je pourrais penser à ma petite Susy et à toutes ces choses qui font qu’elle me manque.
Question romance, je suis à la ramasse.
Il est pas garagiste, non, avant il était savant de haut niveau, me confie-t-il.
— Ah, tu bossais au quinzième étage ?
— Non en Irak. Maintenant je veille la nuit dans les assurances.
Faut croire qu’en Irak y a pas de garage au quinzième étage.
Je m’étends pas davantage là-dessus que sur son zézaiement qui fait que je loupe une explication sur deux :
Il se nomme Chasi Goura.
« Enchanté. » je dis, sans le penser.
— Ze me nomme Chasi Goura, il redit, mais tout le monde m’appelle Louis quatorze.
— Z’est zoli Louis quatorsse.
Il hésite, demande :
— On ne dit pas Louis quatorze ?
— Zi, mais laize tomber, je réponds.
Il laisse tomber et se concentre tout entier, soudain morose, au brassage des cacahuètes.
Il a le nez, les doigts dedans.
Évidemment j’aurais du me méfier. De Suzy je veux dire. Une fille qui prenant son pied hurle : Toooots, toots, t’ain t’es trop toi, tooooots, toots, t’ain !.
On aurait dit Dizzy Gillespie revisitant I'm Sitting On Top Of This World façon Montreux 1980
Tooots totoooo too too tooots…
Si ce n’est que contrairement à Dizzy, Suzy n’était pas noire.
En tous cas beaucoup moins que moi ce soir.
Toooots
« Qu’est-ce que t’en dis ? ».
Il insiste.
— Que l’amour c’est un peu comme la trompette, c’est une question de souffle et de hanche bien taillée. Jusque-là ça va, mais pour ce qui est de l’harmonie, mieux vaut la mettre en sourdine, je lui fais.
Le garagiste de haut niveau acquiesce, délaisse son bol de cacahuètes, s’essuie les doigts dans le tissu de sa chemise et précise la mine passablement agacée :
— L’amour c’est l'immaculée souillure !
Sauf qu’il dit « zouilloure »
Je tente de le calmer. Je tente un :
— Tu disais quoi au fait ?
Il se détend, commande de deux doigts levés une tournée qui presto se pointe sur pied et tenue ballonnée rouge vive.
Il soulève son verre.
Respire son vin.
Trempe ses lèvres qui, pulpeuses, qui baigneuses, s’attardent un peu côté vieux Rhône.
S’éternise ainsi dans un silence d’un quart de seconde pour trois quarts d’éternité.
Boit une gorgée.
Fait claquer sa langue.
S’essuie la bouche d’un revers de manche.
Repose son verre avant d’ajouter :
— Qu’à trop z’occuper des autres on se désoccupe de zoi.
Exactement ce que répétait Suzy à longueur de journée.
Zézaiement en moins, me dis-je.
Quand Susy était encore là…