FRAGMENTS : Le fil de vos textes courts

J’ai peint mes étagères en rouge. Rouge sombre. Rouge comme les feuilles, un lendemain d’été. Et dedans tant de livres ; un pour chaque jour qui existe et même pour ceux qui n’existent pas. Et une lampe en air de soleil bas. C’est chez moi quand la porte est fermée, vitre voilée d’un foulard doux-usé. Chez moi avec le plancher en tapis d’aiguilles, la table en bois mort débité. La table que mon père m’a offerte, celle de sa thèse, carrée. C’est chez moi quand le lustre est éteint : lendemain d’été. Et la fumée en brouillard, et chaleur de sourire du soir.

   J’aime à me promener dans les bois de sous ma couette couleur genêts, et ce champignon à goûter ; une russule charbonnière comme la mésange qui chante à côté. Une russule amère comme le café pas sucré. Comme la première fois, dans ces bois d’Aveyron. Comme quand le laccaria laccata amethystina n’était encore qu’une comptine.
   Un presque alexandrin.
   Et moi presque poète.

   Grande comme un bouton d’or ; et tellement plus blonde que lui.

Les praos s'étaient avancés alors la mer est devenue plus que folle. Le prêtre hurlait Amen et aussi d'autres choses, celles que l'on ne sait pas. Il savait le moment ou la plus grosse vague allait plier le sable en un chiffon de quartz. L'écume au lèvres, il avait, l'écume pacifique dans ses yeux basalte, le reflet des mers du sud pas sages. Les femmes drapées s'étaient assises face au vent. Sous leur pieds de peau morte , le volcan éteint. Les enfants s'étaient mis à hurler aussi en se précipitant vers les rouleaux. Les premiers praos puants d'huile avaient accostés, jetés sur la berge -des verrues sur une peau d'ambre-. Plus personne ne hurlait plus sur l'ile et les pêcheurs mettaient pied à terre puis s'écroulaient lentement. Il s'endormaient parmi les cris des motards. Les enfants, les mâles. Ils se ruaient dans les coques. Un à un, ils mordaient tels des hyènes enragées la tête de chaque poisson puis les lançaient sur la berge. Les oiseaux étaient devenus fous de l'hémoglobine sortante des ouilles. Plus les embarcations venaient, plus les gamins montaient, plus les gamins mordaient plus les pêcheurs s'écroulaient,plus les gamins lançaient. Les femmes s'étaient tues pour trier les cordelettes de chanvre.
Le prêtre s'était retiré car la puanteur emplissait jusqu'au ciel bleu.
Il aurait fallu s'approcher bien plus près pour voir les enfants croquer d'un coup de dents l'oeil ébahi des bécunes mortes. De nos yeux nous aurions vu alors leurs yeux, par dizaines et en couple, hallucinés de ce festin d'œil, entachés de sang noir et leurs bouches croquer de la rétine. Désormais silencieuses, les mères ramassaient pieusement chaque poissons, les apportaient à d'autre mères qui leur passaient la cordelette à travers les orbites. Les enfants rassasiés s'étaient allongés dans les barques désormais vides. Le prêtre avait allumé un grand feu pour boucaner les êtres d'argents, les pères s'étaient endormis et les enfants aussi. L'écorce de palme dégageait une fumée âcre à en faire fuir l'eau, le paludisme et la lèpre. Les oiseaux retournèrent aux iles au large et le vent s'était tu. Le ciel pétaradait de rien que de coco. les mères gardaient un œil sur leurs petits. Un jour, à leur tour, ils seront dans les praos au large sous les oiseaux et les mères mortes. Alors elle chantèrent et le prêtre pria encore en Ngada le Christ en Latin, sans faire de vague cette fois.