Quand tu descendras du ciel

Sous le prunus fleuri, à l’heure où le soleil au plein feu de sa course, droite elle se tient orgueilleusement, on aimerait l’écraser, cheveu à peine courbé au bout de sa mèche, au coin de l’immeuble tu la vois, contourner, avec cette fraicheur nouvelle que la nuit encore imbibe, tu n’as guère eu l’attention de l’entendre venir, elle est montée en silence, cespiteuse, naturelle, que cependant la saison pique en elle profusément de taches d’or et de blancheur, qu’une position plus dominante permettrait de reluquer dans son champ éminemment vaste, nonobstant l’angle de l’immeuble qui barre cette scène de printemps, peu malheureuse puisqu’aujourd’hui est congé et que dans l’azur chevaleresque les cloches de Rome opèrent un signe.

Je vous ai nommé : herbe.

Un seul être vous manque et… Pataudes et grasses dans l’écosystème des tiges, qu’elles scrutent de leurs pupilles avides, une concentration supérieure les guidant, leurs cuissettes replètes, d’un pas balourd, aux pieds sanglés de sandales fluorescentes, leurs mains tendues vers l’énigmatique trésor, comme vers un amour dont l’essence fondue aurait été remoulée dans d’inestimables objets semés en la jungle des tiges, on les écoute, on les guette, on les adule secrètement pour ce rêve auquel on ne croit plus, cette candeur qu’on leur jalouse, cette fête qu’on leur prépare annuellement à chaque période liturgique de l’almanach, mais moi, qui ne suis plus concerné que par l’incurable solitude, j’épie de ma fenêtre la scène mouvante de couleurs, d’une grâce à faire pleurer, ces enfants, arpenteurs d’une mer dont les vagues sont des herbes soumises au souffle acidulé des gorges enfantines.

Alors les mères au nombre de deux, l’une souriante, l’autre triste, l’une dans son sweat chamarré, l’autre fringuée d’austères tissus, se laissent cribler de joie. Leur langue salive d’obscures locutions du genre « Un seul être vous manque… » mais la raison aussitôt les réprouve dans le bénaise du soleil pascal, sur le gazon flottant, au cœur des cris des bambins s’exclamant de leurs trouvailles déposées dans les niches d’herbe et de pâquerettes, leurs bras débordant de chocolateries, leurs sacs ventrus de trop d’œufs, tandis que le chiard soudain casse l’ambiance.

C’est le seul homme.

Il braille, se désolidarisant des filles.

Qu’est-ce qu’il fait le tien ? demande l’une à l’autre que la joie maquille.
Il est parti me laissant le chiard, dans son camion il trimballe des agrumes pourrissant comme lui, sur sa couchette il fait danser une poupée répondant à ses désirs. Mon chiard se jette dans l’herbe. Je n’ai jamais vu autant d’herbe se faire piétiner et recevoir autant de coups. Le ciel peut-il absorber tant de colère ?

Qui casse un œuf fait du mal à Dieu.

Alors point de père, je découvre au balcon de ma fenêtre d’où je vois la scène de deux mères esseulées, lâchant dans la luzerne leur progéniture affamée d’œufs, de bonbons, de lapins, de cloches, ils ne sont pas revenus les pères, l’autre n’ose plus demander ; « Et le tien où est-il ? » parce que de là où il est on ne revient pas, les fillettes ont admis que pour un long voyage leur père était parti, et dans les herbes de chaque mois d’avril il fait pleuvoir des cloches, des œufs, dont elles comblent leurs poches, leur bouche, leur ventre de fille, leurs yeux orphelins que des lumières éblouissent et qu’elles cachent dans leurs mains aux doigts bouffis.

Les cloches carillonnent, il ne peut renaître.

L’heure passant déplaçant ses acteurs, restaurant la paix à l’encoignure de l’immeuble, proue avancée fendant le flot de pelouse qu’ombrage inégalement un faisceau épars de branches dont il est peu sûr  qu’elles soient propriété de l’ornemental prunus

(la marâtre va balancer son chiard derrière les barreaux écaillés du lit)

il est apaisant de penser, annotation ici du narrateur solitaire, que les tiges d’herbe sont le berceau dernier du soldat qu’elles frôlent jusqu’au fatal sommeil quand le guerrier a été tacitement courageux, la mitraille des canons l’ayant honorablement perforé de toutes parts et que celui-ci chutant sur le tapis délicat des herbes va livrer aux tiges mouillées son ultime souffle, son principal adieu, son religieux baiser à la femme lointaine et un terminal rictus pour des enfants qu’il ne verra pas grandir.

Je vous salue Herbe.

Le camion fonce dans le banc de brume qui s’étend sur la Zuiderzee.

Une jolie poupée ne se lasse pas de faire le grand écart.

Un chiard vomit son bol de lait que la mère lui tend.

Je m’écroule, fatigué de relater le récit d’une humanité impossible.

L’immeuble est ce même bateau où la marâtre pleure, où la jeune veuve sourit à ses petites filles qui vont exploser sous une pléthore de bombes chocolatées, bateau, navire, sarcophage, clapier à lapins, résidence à vie pour clamser les yeux écarquillés, caserne civile, casemate à vue sous des nuages qu’on chasse le matin par de loquaces postillons, bâtiment qu’on nomme aussi « ensemble » pour conjurer l’indifférence, l’immense désert qui nous tasse entre la mâchoire des murs, l’asphyxie volontaire interminable qu’on suspend la nuit quand tout dort, la langue gonflée relâchée à l’aise sur des oreillers blancs parfumés d’essence de violette.

A l’entrée du parking il vient stopper son camion.

Les freins résistent, le siège colle, les pistons branlent, une averse subite brouille la vitre, l’embrayage patine, dans la remorque c’est un mauvais jus à force d’attendre, dans la cabine la poupée est congédiée. Lui revient. Le mari. Un soir poisseux de septembre. Chaque muscle grippé, une vidange de ses artères urgente, le cœur sous pression, valves foutues, son cerveau à transmission cassée, retour à la station, un stater d’amoureux voudrait démarrer, un excédent de crasse dans ses cylindres, un camionneur nettoie sa bougie, allume sa dynamo, change de culasse, demande assistance, pitié, garé de guingois sur la bordure du parking jouxtant  l’immeuble que la nuit tombante dérobe lentement au regard, en dépit des appels de phares qui articulent poussivement un langage que la marâtre et son chiard devraient intercepter au pénultième étage du HLM.

Un camionneur routier s’effondre sur le volant de son Mercedes Benz.

Le moteur tourne, mais insuffisant pour susciter le pardon d’une femme offensée.

Mon chiard n’est pas un chiot ! elle hurle la marâtre du haut de sa tour, à celui qui a décollé à la hâte ses poupées affriolantes scotchées aux cloisons de sa cabine, le chiard dévalant l’escalier s’empressant d’aller embrasser son père tandis que la vitre du hall de l’immeuble plaque l’enfant en pleine envolée d’amour comme ces papillons qu’on regarde s’étouffer sous une cloche de verre que personne ne voudra soulever, la vengeance est la consolation des pauvres derrière leurs fenêtres embuées d’haleine et de larmes sèches.

Ce sera minuit quand plus rien ne bougera, sous le ciel si clair.

« Plus rien ne peut descendre »

se répète une autre femme dont le mari défunt parle encore à ses filles, gavées de chocolat, aux limites de la crise.

Les quinquets noctambules de ma comprenette parcourent les grimoires où des loups chenus glapissent des loufoqueries du fond des temps, Ostara, la première, pondit ses œufs sur terre à l’équinoxe, largua des gorgées de sève aux prairies, les lièvres bandent, les coucous coucoulent, les chaudrons sont calice des messes blanches aux chandelles vertes dans l’encens des jasmins et de roses, Ostara est pulpeuse et la mère païenne de l’œuf chrétien au festival de l’aube de la vie, quoi faire si elle officie à la source de tes pensées, rien pour l’entraver, c’est sa pulsion qui mécanise le monde, je ferme mon livre, je voudrais calancher, jouer de la clarinette, envoyer une perlouze à Satan, l’univers est orageux, j’enfonce la fourche des mes doigts jusqu’aux amygdales qu’on m’a retirées à l’âge de cinq ans.

Aïe !

Une étrange marmelade suinte du camion dans le pire matinal des brouillards. Le chauffeur s’est fait la malle.
Entre les bras d’une autre poupée.
Elles seules trouvent les gestes qu’on leur donne, il confesse au lupanar spumescent.  

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