Re: FRAGMENTS : Le fil de vos textes courts

Rêvelin Lun 19 Avr 2010 - 12:44

"les lardons des cuisses" ça je trouve pas heureux

"et mon plaisir a mal parce qu'il va loin dans le tuyau qui contient la vérité traumatisante de l'autre. " ça si je pouvais le couper j'aimerais mieux

Sinon j'aime j'aime j'aime !!!

Invité Lun 19 Avr 2010 - 20:20

Contrairement à Rêvelin, c'est le dernier paragraphe que j'aime... Avant, je ne sais pas, j'ai une impression de densité trop grande.

Remarques :
« ce qu'on devine au travers de la logorrhée indéfinie du temps »
« à l'intérieur même (pas de trait d’union) du nombril »

monique Jeu 22 Avr 2010 - 18:55

Je n'ai jamais habité l'Eden. Dès mon enfance passée dans la solitude sur une terre gorgée d'eau par des pluies de déluge ou seuls frissonnaient les feuilles des arbres, où le seul signe de vie était le vol des corbeaux, j'ai eu envie de découvrir un pays inconnu qui ne serait que poussière. Il y aurait des hommes assis sous un arbre noueux, sans distinction d'âge, à côté d'un livre ouvert au hasard, les dernières fleurs d'automne et une mince ligne de lumière qui éclairerait le ciel comme le génie des lieux. Sur cette terre brûlée de soleil, la poussière volerait poussée par le vent et le vent emporterait aussi la fumée des incendies provoqués par la sécheresse. Un chien errerait à la recherche d'une hypothétique ombre et d'un peu d'amour.
Oui je veux être poussière et retourner à la poussière.

Ba Dim 25 Avr 2010 - 17:23

Bribes détachées du chevalier des moulins.

Ne croyez pas, oiseaux volages, qu’il faille folie au vent jeter pour devenir homme de paille et de son.
Je connais par delà les moulins, un vieux debout sur des cendres. Il ne lui manque que la matière à traverser pour devenir lumière.
Je sais que les incrédules, cloués sur la croix de la certitude, ricanent dans mon dos atrophié :
- Ah, quelle baliverbe !
- Ah, quelle idiotie permanente !
- Ah, que nous chauffes-tu un bon verre de vin au lieu de nous empoisser dans tes racontars édentés.
Je me retire alors dans l’ombre, en compagnie de mon singe souriant. Ouvre la croisée des possibles et nous fixons béants les étapes du voyage.
Je prendrai sous le vent.
Tu suivras au gré des ailes immobiles l’immense incertitude déployée.
Nous retrouverons-nous jamais ami des silences ?
Je n’attends aucune réponse dans le demi-coin où tu songes, la tête dodelinante.
Nous retrouverons-nous jamais gravés sans mémoire ?
Ne croyez pas, oiseaux désenchantés, qu’il faille seulement regarder le vieil homme pris en plein rêve pour devenir la chair de cette espérance.
J’en connais qui ne reviennent pas serrer la main de qui les transporta hors de leur corset, et d’autres qui l’enserrent de tout leur abandon.

Invité Lun 26 Avr 2010 - 2:41

Ba Tu m'as enchantée, vraiment..
Quelle différence entre publier sur ce fil et sous son propre pseudo ?

Les bras du vieil homme sont les ailes de ce moulin à paroles silencieuses, emportées par le vent pour les noyer dans les tréfonds lumineux. Là où les poissons rient encore.

monique Lun 26 Avr 2010 - 19:08

La mort rode dans la ville alors qu'importe!. La ville est trop grande pour y trouver l'amitié. C'était le soir et on avait une impression de fin de vie. Un épais nuage flottait sur la ville semblant barrer la route à l'amour. Ce n'est que le printemps et déjà je ressens la solitude.. Le soleil matinal ne peut me faire oublier tout ce blanc. Et ces infirmières?Leur vie n'est que tristesse et travail.. Elles la regardent se disperser sur la rose des vents avec étonnement. Il est difficile de donner un nom à l'absent. La dernière fois que je l'ai vu c'est dans un groupe d'amis au café.

Jérémie Mer 5 Mai 2010 - 14:03

A la terrasse

Quand on aime on ne conte pas, c’est ainsi qu’à vous voir j’étouffais.
Choking ! Et pourtant j’eu aimé comme une flute enrouler le cobra, faire de vous une écharpe, une moufle pour mufle, mais à quoi bon, vous n’aviez d’yeux que pour l’autre, l’athlète celui dont le corps se passe de mots, faisant du mien un mal être. Nostalgique des potences, ciel d’actions avortées avant même la pensée, je repense dans une bière comment je vous aurais saoulée d’invectives tordantes, rejouant nos enfances dans nos corps emmêlés. Et oui gentille conne, vous êtes passée, tirant sur les plis de votre robe sans regard pour la pomme assise, nature morte dans le décor de votre beauté. Bin tu vois c’est pas grave une de perdue, dix d’oubliées.

Ba Jeu 6 Mai 2010 - 17:00

A la " terrasse " suite sous la pluie,

Le beau navet, couvert de frisoulis et de ratafia aux chevilles, passa devant elle.
Elle, la salade du jour, humide sous les feuilles, à croquer.
Il jeta un regard de biais, biseauté sous le cil. Un regard de croupion à l'étal. Elle lui apparut moche comme un calendrier.
Le nez dans le steak mâché, elle enfournait les frites à grands coups d'huile de coude.
Trop occupée.
Ils n'eurent pas le temps de s'estimer dans l'erreur.
Humaine, l'apparence les quitta.
Elle rota en étirant ses bras de libellule.
Il marcha dans une splendide merde de berger allemand en jurant.
La terrasse éclata de rire quand il prit le bec de gaz dans le chapeau en renversant les dédains.

monique Ven 7 Mai 2010 - 11:17

Elle se rappelait sa peur cette nuit. Ils étaient
dans la cachette et allaient essayer d'en sortir. Hélas l'espoir était très
ténu. Le confort n'empêchait pas l'inquiétude de l'attente. Elle essayait de
dissimuler son angoisse mal maîtrisée et dit qu'elle avait faim. Encore un
jour passé, elle n'avait plus d'espoir. Pourtant elle avait envisagé la fin de
ce cauchemar et le triomphe de l'amour.

Invité Ven 7 Mai 2010 - 16:38

la terrasse cuite sous la pluie.

Invité Ven 7 Mai 2010 - 16:52

Série noire mais rose.

Série B.

Hong-Kong Fu-Fu !

Brother in larmes
un main au panier des blazers
Blues passé à un Bouseux
un coup de booze mais rien n'y fait,
Brother in larmes
comme un chanteur de charme moche qui pousse
un bulldozer de Blues fou;

un Caterpillar au buzzer;

Hong-Kong Fu-Fu.
!
!

Ba Ven 7 Mai 2010 - 18:11

Rebondissements " fufu" par son jupon la flamme...

Tu auras beau porter de noirs globes sur tes oculaires
Suceur de bitume à la réglisse
Rien n'y fera
Tu ressembleras toujours à ta mère
Sans la pelisse
Ni la queue de rat

Si le blues blouse tes accords
Mouche tes rythmes dans la dentelle
Pas trop fort
Tout même la belle mort reste ton label
Oui mais fragile et sans raccord...

Invité Sam 8 Mai 2010 - 2:48

Et toi tu pars vers les frontières en portant caution à mon saule de merdes pleutres.

Invité Sam 8 Mai 2010 - 3:05

Série noire mais rose.

Série Z.

Atta Türk prépare une attaque grecque
Abracadabrances de tartes pitas cachères
lancées au jette-tarabiscot chibriotte.
Les vierges, elles, charivarissent dans un salon de chawarma,
prennent le thé au beurre de Yack en se rasant la foune angora.
Pour la dernière fois avant "le grand bon en dedans".
Dans ce climat guerrier stambouliotte on retient sont souffle,
y'a des Pasdaran dans tout les coins du Souk.
On a peur comme dans le mot Constantinople, mais plus.
C'est sous ce climat que Dawson se réveille, la main droite immergée dans un détroit de formol en bouteille.

!
!

Ba Sam 8 Mai 2010 - 6:21

Feta suite,

Sous l'Acropole meurtri
Zeus pointé de travers
Lança son dernier cri
A l'envers

Teutonne sans téton
Ricana sur le ring
La leçon en béton
Vaut bien l'idée d'un string

Sur le cul des événements
Ciel.

Invité Sam 8 Mai 2010 - 8:31

La gélivation annuelle s'annonçait par le calendrier et le Commandant Poultz redoutait la période comme la peste. Certes, la coupole de protection tiendra le choc, comme chaque année, qu'elle soit lumineuse ou non, c'était selon l'inspiration. L'année comportait 365 jours normaux, avec lumière et puis quelques périodes de noir total, qui correspondaient probablement aux désir d'un Dieu fou qui régissait le mode en édictant des lois bancales, qu'est-ce qu'il en savait de toute manière ? Rien. Pas-ça, tiens. Pour l'état des lieux, c'était lui , Dieu, il ne sentait pas ce besoin de retourner la merde pour se trouver dans ses effluves.
Il s'empara de la parole alors que personne ne la lui contestait :

- Bande de Schnoques, vous n'êtes pas sans ignorer que le grand renversement approche !
- Ouais !!!!!!!!!
- Bon, vous avez gagné : enculez-vous à tire-larigot, il n'est que peu que je puisse faire, pour vous en empêcher, du reste, au demeurant, tout au mieux.
- Ouais !!!!!!!! Vive le Commandant.

Poultz regardait avec tendresse son peuple se dévêtir, comme chaque année se demandant par quel miracle un assortiment de choses si différentes arrivait à s'emboîter dans une harmonie notoire. Il était quand-même soucieux au sujet des rayures. La coupole se faisait vieille, le cristal devenait avec le temps, opalin et trouble comme le verre fumé dont on garnissait parfois les verres des toilettes des bureaux d'entreprises pour que la personne à l'intérieur soit un tantinet genée de rester plus de 5 minutes en raison de la pseudo-translucidité du matériau.Le sol tout-époxy etait devenu instable aussi, le silicone de fixation fondait, en bref, tout se barrait en couille.Dans cette histoire de festivités, il était le seul à ne pas prendre son pied, nota t'il. C'est l'apanage des chefs, se consola t'il en se touchant le membre à travers le velours rouge.L'humanité se sent le besoin de toujours avoir quelqu'un qui la porte sur son dos. Un état des chose qui dure depuis avant la datation. Poultz admirait Pinocchio enculant un renne, il était temps de limiter l'enthousiasme.

- Mes amours, je constate que vous prenez grand plaisir à démontrer de la vigueur dans l'espace de liberté que je vous accorde.J'ose espérer que vous ferez preuve d'une rigueur similaire quand le temps de l'Accroche sera venu. Ne venez couiner en prétendant être devenu trop faibles. En gros : gardez-en sous la pédale. Si possible, au temps se faire que peu, quoi qu'il en soit est.
- Ouais !!!!!!

Quelques jours plus tard, lorsque tout le monde fut réinstallé à sa place d'origine, le retournement eu lieu. La coupole devint un vase et le socle un toit, le tout dévasté par un blizzard charriant des flocons gros comme des poings et aussi ceux gros comme des pieds. Il n'y eu pas de causalités cette année-là, Sauf une fracture du nez pour Pinocchio, mais c'était bien fait pour ce curieux qui foutait son nez partout pendant l'Orgie, au risque de se retrouver coincé. Poultz en avait marre de tout ces cons. Mais il était le Commandant de la boule à neige. 6 Milliards d'humains travaillaient sans relâche pour devenir cadre, comme lui, dans le civil ou l'armée. Lui, n'avais rien foutu pour en arriver là, commis d'office. Comme-quoi, puisqu'il faut bien le dire, il s'en voyait ravi, blague mise à part.

Ba Sam 8 Mai 2010 - 8:57

"lui n'avaitrien foutu.

L'Effarouchée Dim 9 Mai 2010 - 12:38

Et si les livres que l'on entasse empêchaient de rêver. Ces mondes que l'on tourne d'un doigt fébrile, seraient les canevas de nos mélancolies.

Et si les projets que l'on trace freinaient nos envies. Ces possibles réveillés formeraient une barrière à nos lendemains.

Et si ces nuits non cueillient ne se laissaient plus approchées. Leurs parfums évanouis cacheraient nos folies.

Hadrien Bortot

Jean Dim 9 Mai 2010 - 13:07

C'est poétique, mélancolique, doux : une esquisse de réflexion en train de se former.

Par contre, peut-être pas assez dense à mon gout. La réflexion mérite et a assez de matière pour fournir un bien plus long et abouti développement.

ces nuits non cueillient

Aïe !

L'Effarouchée Dim 9 Mai 2010 - 13:22

Mince, je l'ai recopié plusieurs fois, et j'avais supprimé cette immondice, si la modération passe par ici pouvez vous s'il vous plait le transformer en "cueillies"

Merci de votre commentaire, sur le fond, je répondrai plus tard lorsque la masse critique de commentaire sera atteinte

Kash Prex Dim 9 Mai 2010 - 13:29

Et si ces nuits non cueillient ne se laissaient plus approchées. Leurs parfums évanouis cacheraient nos folies.

Texte intéressant, mais de telles horreurs... Ça gâche tout.

abstract Dim 9 Mai 2010 - 13:40

Un peu court pour se faire une idée. Pourquoi ne pas l’avoir posté dans le fil des textes courts ?
En l’état, l’ensemble me parait assez mièvre. Faudrait voir comment il pourrait s’intégrer dans quelque chose de plus dense.

Invité Dim 9 Mai 2010 - 15:52

D'accord avec abstract.

Aire__Azul Dim 9 Mai 2010 - 16:46

D'accord avec ce qui vient d'être dit.
Cela prend presque la forme d'aphorismes, mais même en creusant, on se demande où cette ébauche de texte veut en venir. Cela manque de corps, et pas seulement en longueur mais en densité et je crois qu'en ne gardant qu'une idée centrale, et en rayonnant autour d'elle cela ouvrirait sur un texte plus riche.

Ba Mar 11 Mai 2010 - 12:43

Dans court il y a bref
Ou éclair
Enfin quelque sillage rapide entre deux battements
Tu enrobes de mots
Pattes mécaniques et virtuelles
Magnifiques exemples du monde contemporain avec et sans alliage
Surtout sans allié
Puis, houleux sans être révulsé, tu parcours ta fulgurance
Courte ni bonne ni mauvaise
Sans véritable empreinte.

Dans court il y a bref
Course haletante
Limogée de la respiration
Durable.

Jérémie Lun 17 Mai 2010 - 12:36

Dans court, il y a "our", dit heure en anglais, trop long,
pantalons et chaussures que perfides nous démarchons,
les échelles qu'on ne cesse de faire, les échecs sans caleçon,
il y a bistro peut-être, fermentation et propos brumeux,
métrage, flash éclairage... et puis les litres à estuaire.

Ça n'enlève rien je suis grave à la traine, réactivité de grenouille sèche.

Ba Lun 17 Mai 2010 - 17:14

Justement, faisons " court " à la quinzaine des réalisateurs. Script du film : La biquette à Ginette.
Décor : une campagne quelque part en France avant la montée du Front national.
Il pleut tout du long
Personnages : deux femmes dont on ne connait pas l'âge, sauf celui du capitaine.
L'une écrit le dimanche, pendant que l'autre envoie des avions en papier à Biquette, personne central et omniscient.
Situation :Biquette a fugué avec Juarez ( prononcer Rouaress ) un bélier espagnol avant l'arrivée de Franco.
Nœud de l'intrigue : Mauricette, personnage qui écrit le dimanche, apprend la nouvelle par Ginette. Toutes deux se retrouvent devant la haie fraîchement taillée de Ginette dans tous ses états.
Résolution de l'intrigue : Biquette ne reviendra pas.
Utiliser champ et contre-champ pour filmer la campagne
Zoom pour les mains
Contre-plongée pour les pieds
Plan italien pour les deux femmes aux abois.
Plan éloigné pour le dialogue en cours d'écriture.

Acteurs : Jeanne Moreau pour le rôle de Mauricette
Jeanne Fusier-Gir pour celui de Ginette
Madeleine Robinson pour celui de Biquette
Penser à contacter Tino Rossi pour le bélier

Plotine Lun 17 Mai 2010 - 17:17

Ba a écrit:Justement, faisons " court " à la quinzaine des réalisateurs. Script du film : La biquette à Ginette.
Décor : une campagne quelque part en France avant la montée du Front national.
Il pleut tout du long
Personnages : deux femmes dont on ne connait pas l'âge, sauf celui du capitaine.
L'une écrit le dimanche, pendant que l'autre envoie des avions en papier à Biquette, personne central et omniscient.
Situation :Biquette a fugué avec Juarez ( prononcer Rouaress ) un bélier espagnol avant l'arrivée de Franco.
Nœud de l'intrigue : Mauricette, personnage qui écrit le dimanche, apprend la nouvelle par Ginette. Toutes deux se retrouvent devant la haie fraîchement taillée de Ginette dans tous ses états.
Résolution de l'intrigue : Biquette ne reviendra pas.
Utiliser champ et contre-champ pour filmer la campagne
Zoom pour les mains
Contre-plongée pour les pieds
Plan italien pour les deux femmes aux abois.
Plan éloigné pour le dialogue en cours d'écriture.

Acteurs : Jeanne Moreau pour le rôle de Mauricette
Jeanne Fusier-Gir pour celui de Ginette
Madeleine Robinson pour celui de Biquette
Penser à contacter Tino Rossi pour le bélier

Tu serais Camille ? Je n'avais pas pensé à toi. Mais finalement, pourquoi pas ?

Jérémie Mar 18 Mai 2010 - 12:38

Pawdon j'avais pas vu le 7 et et 8 mai, alors j'arrive avec mes toiles d'araignées, pensez que j'ai été spontané ça donne du rythme, ca sonnera pas Svink mais quasiment

Dans ce bizz pas de douche à Duce
K’des louches à crever
Ping pong à scrotum
Fu-fu débouché

D’asie ou bien de Rome
Du rhum bat
sans pansé
Serpent d’ame à l’envers
Vomir du cidre sans pomme
Les dents bien serrées !

Invité Jeu 27 Mai 2010 - 0:39

Je suis si loin de la vie que la pensée se rapproche.
La douleur est une femme en train de rire. Je suis une femme en train de rire. Je pourrai vivre, je pourrai survivre des années encore, à rester là, dans les paupières. Je pourrai continuer à supporter tous les traumatismes qui viennent du fond des yeux. Je pourrai continuer à enlacer le noir intimiste dans l'attente d'un son. Je ne suis que paupières dans l'absence de pensée qui se désarticule. Ça y est, je pense, donc je suis perdu. De la même façon qu'il y a une rançon à la réussite, il y a une rançon à la pensée. Il ne faut jamais abandonner le primat de la candeur, lui seul protège contre ce qui fait naître la chambre vide. Dans la chambre vide, quand s'éveille le ronronnement malsain de la blessure, il y a un tentacule plein de poussière et de noir qui vous retient d'avancer en vous entraînant, en vous attirant vers le fond. Rien ne se passe si ce n'est la chaleur dans votre dos, la chaleur d'un souffle brûlant qui vous aspire - l'haleine de l'enfance. La douleur. Il vaut mieux évoquer tout ce qui échappe à la substance de la réflexion, sinon le monde est là, véritable, immaculé, et toute l'horreur se dessine alors, la perversion de votre mère, de votre père, de votre sœur, de vos amis, la perversion de ceux qui vous aiment, la perversion de vous-même et la perversion de votre propre souvenir. Tout est pâteux, tout est collant, tout se craquèle en malaises, sillons bleus. Vous êtes là, dans la pensée, vous êtes des paupières closes, vous contenez les larmes. Vous fumez cette cigarette de douleur et vous vous tordez dans la position fœtale qui rappelle aux premiers chuchotements du corps. Autour, les objets disent un silence, et vous dites silence au passé dans le nœud des membres, vous voulez fuir le cauchemar esquissé dans le fond de la chambre, vous sentez que vous ne contrôlez plus rien, vous vous prenez la tête entre les mains car elle veut glisser décapitée sur le sol ; vous ne criez pas. Tout remonte jusqu'à provoquer l'engourdissement propre à l'anxiété. Vous comprenez que l'extrême sensualité permet la perception de la laideur. Les chiens sont là, se penchent sur vous, boivent l'eau de vos organes. Tout à coup, une sensation de vertige, vous êtes dans une ville faite de ruines et de fantômes, vous tombez dans un vide en regardant vos mains desséchées, une lumière blanche aveugle les demi-morts. Vous abandonnez peu à peu les gisements, les éreintés, les refoulés, vous revenez dans la structure de l'insouciance, emportée comme viatique. Les visages cachent pour quelque temps leur respiration malsaine. L'angoisse devient sous-jacente, oubliée. Elle reviendra.
Nous souffrons ainsi, accrochés au parterre mauve.

Invité Jeu 27 Mai 2010 - 6:19

Ça y est, je pense, donc je suis perdu.

oui.

Invité Jeu 27 Mai 2010 - 6:58

Une belle densité, lu-k !

Plotine Jeu 27 Mai 2010 - 8:19

Oui mais quelle souffrance.

Invité Ven 28 Mai 2010 - 10:57

Merci pour vos commentaires !

Invité Ven 28 Mai 2010 - 13:15

Le texte part en "je" et tu finis par nous le coller sur le dos avec ton "vous".
J'ai rien fait, Monsieur le juge.

Invité Ven 28 Mai 2010 - 14:11

Héhé. Je sais bien. Ça vous a posé problème, pandaworks ?

Invité Ven 28 Mai 2010 - 18:52

Pas la peine de me parler en "vous" skywalker. Ciao.

Invité Ven 28 Mai 2010 - 19:01

La berge était en grève et les embruns beaux. Les rouleaux aussi : des vrais moutons plutôt comme des agneaux, mais qui feulaient , plus petits. Partout était bleu ou blanc sauf un sang de baleine qui trainait du large en filet.
La pluie poinçonnait les carreaux du musée d'Orsay mais Jérémy gardait les yeux fixé sur "Le Phare-Viking", la désormais célèbre toile de Jean-Réné Broussard, en aquarelle sur buvard. Ce n'est pas qu'il aimait particulièrement la peinture moderne, mais, tout ce qu'il faisait, il le faisait pour elle. Elle se tenait toujours à ses cotés, l'embarquait dans les moindres replis de l'histoire de l'art. Chaque année, il battait la campagne, le monde de ses semelles à la recherche des toiles de maîtres, anciennes ou fraîchement promues. Il consultait les doyens des beaux-arts du monde entier en employant des missionnaires délégués qui lui transmettaient un rapport très précis sur chaque œuvre. L'agent d'accueil et de surveillance du patrimoine affecté au lieu ne savait pas tous ces détails quand il reçu les 50000 volt du Taser sur la nuque. Jérémy était bien rodé maintenant : les gardiens, tous, à un moment ou un autre, s'inclinent sur leur chaise pour se gratter l'occiput : ils sont comme-ça. Prévisibles. Jérémy se rua sur l'encadrement, le décrocha avec l'expertise qu'ont les gens qui préparent en opposition aux gens qui tombent sous les balles du premier flic venu. Il avait globalement 3 secondes, ensuite, pour disparaître mais il ne lui en fallu que deux. Jérémy est un crack, comme on dit. Modigliani en sait quelque chose. Demandez-lui, si vous le croisez.

Halicante Sam 29 Mai 2010 - 12:58

Je les ai laissés me déchirer le ventre, tu es sorti sans bruit, sans heurt, juste le sang et l'immense désir d'avoir pu en finir, moi aussi, avant même de savoir crier. Chair, tendre et disparue, je connais les cris de douleur des âmes perdues : ce sont les cris de joie des enfants avortés. Toi à qui je n'ai su donner que la mort, sauras-tu à ton tour me prendre la vie ? Sur ta stèle de marbre je n'ai rien inscrit : je n'ai de mots que pour la douleur ; toi, tu étais la vie. Petit être de ténèbres, mon amour, mon enfer, désormais nous célébrerons la mort en juin.

Invité Sam 29 Mai 2010 - 14:10

Quel thème Halicante, un de ceux que les jeunes couillons évitent. C'est pour ça que ce sont des couillons, remarques. J'espère qu'il n'y a pas d'actualité dans la sauce.

Contenu sponsorisé