FRAGMENTS : Le fil de vos textes courts

En ce premier beau jour, le soleil verse sa chaleur qui coule comme une eau fraîche et douce – apaisante –, assouplit le corps perclus par la dureté de l'hiver.
Je me gorge d'énergie, tels une plante, un panneau photovoltaïque. Bientôt ma peau rissole, exsude un jus de cuisson, exhale le fumet d'une volaille rôtie. Ma vapeur monte, se joint aux nuages, beaux voyageurs tranquilles.
Reste sur le sable le carbone, le calcium, les électrolytes et ions métalliques, deux orbites vides qui ne voient pas le ciel.

Par une de ces belles journées de printemps où le vert des feuilles est encore tout ébouriffé, pelucheux, bien loin de la maturité de l'été, dure et sûre d'elle, vernissée, je m'affalai sur un banc de parc.
Oui, les feuilles formaient une brume charmante adoucissant la rectitude sévère des branches noires parce qu'on est à Paris et que le bois ne se ravale pas comme la pierre.
J'avais les jambes coupées par ce rêve de la nuit précédente que la marche n'avait pu me faire oublier, où ma chère et tendre, prenant à la lettre et en mauvaise part la phrase bien innocente : "Je t'aime tant que je pourrais te manger toute crue !", me démembrait sur l'heure pour me consommer en cocotte, nonobstant mes protestations indignées d'abord puis, il faut le reconnaître, de plus en plus faibles, issues de ma tête ignominieusement jetée à la poubelle, enveloppée dans un mauvais canard dont j'avais toujours trouvé la lecture avilissante.
Alors que je lui avais indiqué plusieurs fois d'excellentes recettes de cervelle.

Remâchant ma déconvenue onirirque, je suivais des yeux le vol d'un papillon, illustration irréfutable de la grâce erratique. Il s'interrompit en plein vol, puis, assommé, se laissa glisser selon une trajectoire en arc de cercle vers le sol, assommé. Des fourmis entreprirent alors de le dépecer, à ma grande indifférence. Qu'avait-il donc heurté ? On ne voyait rien...
Juste à l'intérieur de la limite invisible, un petit buisson mort, les branches nues. Par terre, du blanc saupoudré. De la neige, par quinze degrés, en plein soleil ? Du plastique ?
Je m'approchai. Oui, décidément, de la neige. Tendis le doigt, puis, me ravisant, une brindille. Elle se replia. Le chercheur doit oser : je touchai. Je dus toucher, puisque ma main, après un certain point, n'avança plus, mais je ne sentis rien, ni pression, ni froid, ni chaleur, lisse, rugosité... Rien de plus que l'air environnant quand il ne nous oppose aucun obstacle.

Je rentrai chercher un peu de matériel pour tâcher de mettre en valeur cette bulle isolée d'un autre temps, ayant emprisonné dans l'hiver un arbuste. Quand je revins, les bourgeons dudit éclataient avec un pop certes imaginaire, mais exprimant parfaitement l'étendue de ma frustration. Plus trace de blanc au pied de la plante sur laquelle je vis se poser une guêpe qui me lorgna avec ironie.
Comment j'ai pu distinguer de l'ironie dans des yeux à facettes ? Eh bien, c'était la même expression que celle du cafard qui, dans mon rêve, partageait la poubelle avec moi.