Huit, rue de Budapest

Huit, rue de Budapest

Jamais ne fut aimé
Qui le corps avait lourd
Et le visage infâme,
Passant aux lits des femmes
Qui vendent leurs douceurs.

En rue de Budapest, quand s’écorchait le soir,
On le croisait souvent,
Autour de lui sa chair,
Brisant d’un pas de bœuf un trottoir infini
Que la nuit de décembre achevait de ronger.

À force de marcher, son nom s’était usé,
Voyelles effacées, syllabes délavées,
Sous la pluie piétinant à nu le dru pavé.
Aucun ne se souvient s’il fut même un enfant
Dont le prénom fut dit.

Il mourut tout en vrac en pissant dans son froc,
Un lundi vers minuit, sous un porche maussade,
Huit, rue de Budapest. Au matin, dès six heures,
Il fallut bien cinq hommes pour déposer son corps
Dans la benne à ordures.

je trouve à ce poème quelques défauts d'écriture, mais son sujet est de mon point de vue un des meilleurs qui soient, le traitement de ce sujet est excellent ici, sauf ces quelques maladresses

Merci de préciser ce que vous estimez constituer des défauts d'écriture ou maladresses...

Budapest. C'est pas cette rue infâme derrière Saint-Lazarre des fois ?
Je n'y ai jamais fichu les pieds, en raison du porche immonde qui signalait son entrée, comme une balise. A t'elle changé ? On dirait que dans ton poème non, puisque finalement, elle en est le personnage principal, glauqerie attenante, tenace.

Heureux de te lire.

J'aurais écrit par exemple:
Il ne fut pas aimé
Ayant le corps trop lourd
Et le visage infâme
Jamais aux lits des femmes
Ne goûta leurs douceurs

sujet fort bien composé, le thème accroche, si peut à redire contre que je ne chercherai pas, la proposition de Henri D tient aussi la route si je puis me permettre.

J'ai plusieurs objections, très parisiennes sur ce passage :

En rue de Budapest, quand s’écorchait le soir,
On le croisait souvent,
Autour de lui sa chair,
Brisant d’un pas de bœuf un trottoir infini
Que la nuit de décembre achevait de ronger.

En rue de Budapest, quand s’écorchait le soir
Le soir n'a pas vraiment de prise sur les rues "montantes"
elle le sont justement parce que sombres, serrées, inaccessibles à la clarté.
La référence au soir me trouble, pour cette raison, car plus qu'indice temporel, il représente une atmosphère complète que je ne me représente pas.
On le croisait souvent
Pas vraiment, parce que qui est "on" dans cette affaire ? Personne ne se vante ou ne colporte les histoires de cette rue.
Autour de sa chair
rien à objecter
Brisant d’un pas de bœuf un trottoir infini
Infini non, c'est somme toute, une rue pas si longue que cela et parfaitement quadrillée dans l'espace. Infini me parrait d'un romantisme inexact.
Que la nuit de décembre achevait de ronger.
Il me semble, après avoir joué avec toutes les combinaisons et toute la licence possible, que cette "nuit" tombe quand même rapidement, quelques lignes seulement après le soir. Je me débrouille en concluant que la nuit achève le soir , qui s'écorchait peu avant. Sauf que le vers est en relation avec le trottoir, si j'ai bien compris cette strophe.

Voilà exactement ce qui me chagrinait.

Henri D a écrit:J'aurais écrit par exemple:
Il ne fut pas aimé
Ayant le corps trop lourd
Et le visage infâme
Jamais aux lits des femmes
Ne goûta leurs douceurs

C'est pas du tout ce que le texte exprime. "Ne pas avoir été aimé" n'est pas en correlation avec le lit des dames. Vous faites preuve d'une légèreté de lecture affligeante, mes amis.

Henri D a écrit:J'aurais écrit par exemple:
Il ne fut pas aimé
Ayant le corps trop lourd
Et le visage infâme
Jamais aux lits des femmes
Ne goûta leurs douceurs

Voilà, voilà...
Certes, si j'avais voulu ecrire, de manière insipide, le contraire de ce que j'ai voulu dire, j'aurais très exactement écrit cela.

Ami Panda, je te sais habituellement bon lecteur, aussi ai-je quelque scrupule à te répondre...

Dans de telles rues, l'écorchure du soir n'est pas que celle du ciel , quant aux trottoirs, s'ils deviennent infinis, ce peut être pour d'autres raisons que leur longueur.

Ce début :
"Jamais ne fut aimé
Qui le corps avait lourd
Et le visage infâme," est à tomber ! J'ai adoré ce qui dans le texte avait trait au physique disgracieux du pauvre homme,
"On le croisait souvent,
Autour de lui sa chair,
Brisant d’un pas de bœuf",
"Il mourut tout en vrac en pissant dans son froc".

"Il fallut bien cinq hommes pour déposer son corps
Dans la benne à ordures." me plaît moins : trop caricatural, d'autant que le gars aurait droit à l'ambulance, quoi, on n'est pas des, justement, bœufs.

Le rythme est bon, maîtrisé, toutefois je regrette qu'ici tout tourne autour de l'alexandrin, entier ou découpé : cela donne à l'ensemble une noblesse qui, pour moi, ne s'accorde guère avec le sordide du sujet.

Quoi donc ? Eh bien, Hellian, je suis ravie de te retrouver dans les parages !

"Quoi d'autre"

Un portrait magnifique dans lequel le décor participe si fort du personnage qu'ils semblent s'imbriquer l'un dans l'autre, se fondre dans la même grisaille, la même pathétique laideur.

J'aime beaucoup l'utilisation de la forme passive à deux reprises :

Jamais ne fut aimé
Qui ...
Dont le prénom fut dit.

qui dépersonnalise encore un peu plus le pauvre homme, objet subissant plutôt qu'acteur.

Je trouve, comme socque, que le trait de la fin pousse trop vers la caricature une histoire qui, jusque-là, était criante de vérité. C'est un peu dommage.

Quel bonheur de te lire à nouveau Hellian ! Les vacances vont-elles nous permettre de te retrouver un peu ?

Socque, Arielle,

Vous avez, comme souvent, raison : la fin de ce texte ne convient pas. Je me l'étais dit à la relecture, puis, par paresse, au motif de forcer le trait, j'ai céder à la facilité, ce qu'il ne faut jamais faire...

Encore une fois, merci de votre exigence.

Pardon de ce silence ! quelques deuil et soucis de santé m'ont fait rentrer dans ma coquille.Je reprends juste un peu mes marques et si vous en êtes toujours d'accord, on reparle du projet (?)

Grosses bises à vous tous !

Je ne rajouterai rien à ce qui a été dit sur ce poème. Ce serait redite.
Mais ça fait plaisir de te voir revenir ici. Tu manques en poésie.

Oui, tu manques en poésie !
J'ai aimé ce poème d'excellente facture moi aussi.
Et je n'ai pas le même discernement que les collègues au-dessus, alors je vais... tarir d'éloges, pour changer.

Hellian a écrit:[b]Je reprends juste un peu mes marques et si vous en êtes toujours d'accord, on reparle du projet (?)

D'accord, Hellian.

Ravie de ce retour remarqué. Ravie de retrouver ta façon si particulière d'exprimer l'ordinaire. Un bien beau poème classique.

On pense trés fort à toi Hélian , nous t'embrassons ...

Pour ce qui est de ton texte , il est plus en vrac que d'habitude , il n'est pas ritournelle et laisse place à l'émotion du ressenti ...

j'ai traité un peu le sujet , moi aussi , enfin ... j'ai vecu un moment qui m'a poussé à traité ce sujet , pour l'excorciser, sans doute ...




Je l’imagine,

enfant blond aux doux regards,
chauds, d’en bas pour ses parents,
riant de ses bêtises, insouciant .

puis ému , tendre , aimant ,
une main dans la sienne,
deux lueurs dedans,
« embrassez vous maintenant ».

puis mal au dos,
perdus ceux qu’il aime
fait froid aujourd’hui
fait froid tous les jours

ce matin dans un gyrophare
son visage écrasait le bitume
un filet de bave échappé …

…semblait vouloir nous dire …







...










01/03/07

Ah, revoilà ta poésie, son souffle classique et son ampleur ... chic !

je ne marche pas au style lors d'une lecture, mais aux impressions; et là j'ai été impressionné par cette épaisse lithographie

merci Héllian

(Je suis vraiment touché de votre gentillesse)

Sensible aux remarques judicieuses formulées autour de ce poème, je l'ai remanié et vous en propose une autre version que je crois plus aboutie :


Huit, rue de Budapest

Jamais ne fut aimé
Qui le corps avait lourd
Et le visage infâme,
Passant aux lits des femmes
Qui vendent leurs douceurs.

En rue de Budapest, quand s’écorchait le soir,
On le croisait souvent,
Autour de lui sa chair,
Brisant d’un pas de bœuf d'indifférents trottoirs
Que la nuit de décembre achevait de ruiner.

À force de marcher, son nom s’était usé,
Voyelles effacées, syllabes délavées,
Sous la pluie trépignant à cru sur le pavé.
Aucun ne se souvient s’il fut même un enfant
Dont le prénom fut dit.

Il mourut tout en vrac en pissant dans son froc,
À minuit, sous un porche, un lundi de gerçures,
Huit, rue de Budapest.
Le matin, au chant rauque des poubelles,
Il fallut bien cinq hommes pour transporter son corps,

Une résignation à la limite du labeur, solitaire, dense jusque dans la mort.
C'est en vous lisant, qu'on s'aperçoit combien vous manquiez, voila... c'est d'une platitude rarement atteinte dans le monde du commentaire.

Comptes-tu en faire une lecture orale, comme tu l'as d'ores et déjà fait avec certains de tes poèmes précédents ?
Je n'osais le demander, mais j'avoue que cela me plairait beaucoup !

Fond et forme se répondent bien dans ce poème, même si par moments, j'ai le sentiment que tu forces un peu le trait pour dépeindre à tout prix un tableau précis, une image que tu as dans la tête et que tu as tendance à vouloir trop décrire, plutôt que suggérer.

Ceci mis à part, j'aime la régularité dans le rythme et dans les vers; je trouve qu'elle apporte quelque chose de solennel et d'assez sombre à cette triste destinée. Ça a belle allure.

¨Plaisir de te retrouve, Hellian !
Je préfère cette version à la première, (avec un vrai coup de coeur pour cette pluie qui " trépigne" !) et j'adore ce personnage encombré d'un corps trop lourd et d'une âme qui doit l'être aussi...

C'est à lire de pareilles images, fortes et concises, que je renonce, une fois encore, à écrire de la poésie comme à en commenter. A cette exception près, Hellian, car votre poème me touche en plus de me plaire.

Rien à rajouter, je me contenterais donc de répéter que c'est effectivement un bien beau poème (la deuxième version fonctionne mieux selon moi)