Exercice en direct le mardi 5 juillet 2011 à 20h30

Exo en Direct 05/07/2011


Ca pouvait pas aller plus mal. J’en concluais que ça ne pourrait aller que mieux. Après.

Ca pouvait pas aller plus mal. L’hôtel représentait le nec plus ultra dans le genre trash. Chambres avec vue sur l’arrière cour pavée de rats, seringues ensanglantées à tous les étages dans l’escalier, cafards de compétition faisant la course dans le bac de douche et réceptionniste en forme de bulldozer, les poils en plus.

A New York, faut pas croire, y a pas que des palaces. Quand il te manque quatre-vingt-quinze cents pour faire un dollar, tu trouves toujours un taulier compatissant pour t’essorer du reste dès lors que tu payes d’avance. Si t’es pas trop chipoteur sur le standing.

Ca pouvait pas aller plus mal. J’étais pas encore en manque, mais ça allait venir grave si l’autre enfoiré tardait trop. Et comme lui et l’exactitude, ils étaient comme qui dirait fâchés, je sentais que j’allais morfler. Sans parler que je me sentais aussi frais qu’une gambas sur une plancha. Saloperie de réchauffement du Bronx.

Pour tuer le temps et baiser le manque, ou inversement, j’avais consacré mes derniers dollars disponibles à l’achat d’une boutanche de raide. Le taulier voyait aucun inconvénient à ce qu’on s’arsouille dans son gourbi, à condition de pas lui réclamer de verre et de gerber par la fenêtre sur les rats plutôt que sur ce qui restait de moquette.

J’avais allumé la télé, histoire de fournir un accompagnement sonore et visuel à mon attente. Ca c’est l’Amérique : même au fond du trou le plus ténébreux grésille le petit écran. Manquerait plus que tu te fasses enculer sans vaseline cathodique ! Ca serait anticonstitutionnel.

La nuit n’en finissait pas de tomber. On aurait dit qu’elle attendait aussi son dealer. A chaque fois qu’un bruit résonnait dans l’escalier, je cramponnais ma bouteille d’une main et planquais mon fric roulé en boule dans l’autre. J’aurais volontiers serré un pouchka dans la troisième, mais j’avais pas de troisième main. De pouchka non plus, d’ailleurs, quand c’est la dèche c’est la dèche.

Comme ça pouvait décidément pas aller plus mal, je me passais en revue tous les bons moments de ma putain d’existence. Ca faisait pas lerche, faut pas rêver. Et la boutanche était presque vide.

Sur l’écran, une armée de flics patibulaires exhibait un bourge pas rasé en pardessus de cachemire froissé. Le commentateur le présentait comme un sale pervers françouze qui avait violé une bonniche black dans un palace. Ils disait aussi que c’était une très grosse légume de la finance. Ca me paraissait bon signe. Peut-être que l’autre enfoiré allait finir par se pointer avec sa poudre magique. En tous cas, j’espérais que le salopard de frenchie allait morfler aussi. On se console comme on peut, pas vrai ?...

Quatre heures déjà que le soleil s’était fait la malle et la télévision qui n’en finissait de cracher la nouvelle.
Pourtant il avait tout prévu, la musique, le bouquin, la lettre aussi. Bien sûr parfumés à l’eau de rose, mais ce soir rien ne lui semblait lieu commun. C’était l’histoire parfaite, écrite en français parfait dans un livre parfait.
Mais bon sang, pas un brin d’air pour l’apaiser, pas deux fenêtres opposées pour un tout petit courant d’air. Et le goût de sa peau qui s’irisait sous ses doigts, de son rire qui chatouillait les nuages. De leurs mots qui ne voulaient rien dire et pourtant si bavards.
La touffeur le ramenait à cette rue, soir de juillet, pas même le 14, non, juste une envie spontanée de fête, comme il en nait dans les cités qui paraissent plus belles en été.
Ils s’étaient déchaussés, avaient dansé au milieu des autres d’abord sans se reconnaître. La musique ne mentait pas et leur avait imprimé le même rythme.
Et voilà que ce blocus avait promis de les séparer cette nuit, alors que l’orage n’était pas même annoncé, qu’il ne pouvait y avoir de tempête. Même la télé s’ingéniait à le lui rappeler.
Puis il avait dû s’endormir, se laisser glisser dans la rumeur des nuits, confier son cerveau à l’écran en veille. Et il s’était réveillé courbatu amer. Pourtant les mots du journaliste furent les premiers à le ramener à la réalité

Le blocus était levé depuis 5 heures ce matin, et un texto sur son portable annonçait son arrivée d’ici 2 heures.
01.26

Alors là ça me la coupe, Yali ! Passé quatre heures à rédiger des com sur cet exercice, et voilà que tu nous propose benoîtement de les geler ! Tant pis j'envoie quand même les miens.

Corrigé Exo 0500711

EASTER :

Le soleil est une fleur ardente que les enfants jouent à cueillir. On peut se brûler, mais l’on sait que les enfants n’ont peur de rien sauf du loup. Mais y a plus de loups. Nostalgique et empreint de poésie…

COLINE DE :

Un braquage improbable pour sauver une histoire d’amour qui se noie dans la boue du quotidien. Récit mené d’une écriture nerveuse et efficace, où transparaît plus d’ironie qu’il n’y paraît. Nous rêvons tous d’être des héros de polar. C’est peut-être cela le cliché…

M-ARJOLAINE :

Ah le romantisme de Tchaïkovsky ! Princes moscovites en habit au bras de jeunes sylphides circassiennes scintillantes de gemmes, ça c’est du lieu commun. Ce personnage hanté par une non-liaison qui projette son phantasme dans le futur a quelque chose de pathétique. Comme la symphonie du même nom…

LIZZIE :

Ca commence fort. La migraine de gauche tendance NPA, ça doit être quelque chose. L’histoire dérape ensuite dans le banal, à part la chute qui rebooste le tout en impliquant le personnage dans l’actualité.

ELEA :

Y a-t-il encore des hôtels bon marché Place d’Italie ? J’en doute. Paris est devenu une ville hors de portée des vagabonds bohèmes, des poètes maudits et des amoureux transis. Le récit suinte le pathos, mais il est sauvé par une écriture parsemée de trouvailles de style.

MENTOR :

La poisse c’était le cas de le dire. La Thaïlande comme si vous y étiez, avec ses politiciens corrompus, ses émeutes sanglantes et ses éléphants au sourire de Bouddha. Et celui de Nath qui illumine en filigrane ce beau récit d’exil. Du beau et bon Mentor.

SOURICETTE DU 94 :

Désolé, mais je n’ai pas réussi à accrocher sur ce coup-là. Trop de fautes d’orthographe, de syntaxe, et même de phrases qui ne tiennent pas debout pour qu’on puisse s’intéresser à ce personnage plutôt imbu de lui-même. Et les femmes ne sortent nues de derrière les rideaux quand on les attend que dans les romans de gare. Ou dans les films de cul, mais c’est une autre affaire.

ILOA MYS :

Son nom est personne. Comme celui d’Ulysse face au cyclope. Etrange histoire, plus vénéneuse qu’on ne pourrait le penser. L’amour, ou plutôt le désir amoureux, ressemble souvent à une thérapie de groupe menée par des fous, entre le rire, les larmes et l’hystérie, qui semble courir en filigrane des lignes de ce récit mené tambour battant.

REBECCA :

Femmes voilées, femmes violées. Belle formule. De même que « Woody Allen, l’homme qui peut supplanter LaPalice sans passer pour un beauf ». De l’ironie, de la férocité et même que l’on nous zigouille ce pauvre W.A. dans la foulée. Heureusement que c’est de la fiction. Pour combien de temps ? La fiction d’aujourd’hui est le cauchemar de demain. Et bravo pour la chute d’un cynisme…achevé.

YALI :

La lumière c’est la vie. Que dire de plus ? Un atroce fait divers, un VRP minable qui use le bitume à dealer de l’éclairage écolo, un sourire pas rasé dans un miroir piqué, et hop, la vie est là, avec ses hôtels vue sur, ses lampadaires qui clignotent et ses passants embrumés de souvenir. Et Goethe sur son lit de mort qui réclame de la lumière. Ca s’appelle le métier, et aussi l’inspiration. Chapeau bas, Mr MC.

CROISIC :

Les jeux de l’amour ou le jardin des supplices. La référence – appuyée – à l’ami Octave Mirbeau baigne ce petit conte d’une lueur vénéneuse, encore renforcée par le sordide de certains détails matériels. Et l’amalgame entre l’affaire et la chute plutôt cruelle fonctionne à merveille.

BOC 21 :

A Orange, on peut palper la puanteur de certaines idées. Voilà un constat qu’il vaut mieux faire à voix basse sur le marché de cette ville, charmante au demeurant. Dommage que le récit n’exploite pas davantage cette cinglante entrée en matière. Les hommes qui croient rendre les femmes heureuses se fourrent souvent la queue dans l’œil jusqu’aux gonades. C’est pourquoi la Lily de la chute, plutôt amère, a le regard vide d’un artefact télévisuel.

ABSTRACT :

Da, gueule de bois post-soviétique êtrrre bien prrrésente. Pas de vodka dans ce récit, mais son parfum violent s’immisce entre les lignes. Le sourire énigmatique de Lénine semble narguer cette jeune femme déboussolée, écartelée entre l’amour de sa patrie infinie et l’envie de jouir des villes lumière. La suite n’est qu’anecdote. Ou fait divers, ce qui revient au même.

KANEHOHE :

Plus ça change, plus c’est la même chose. Quel point commun entre ces foules qui se révoltent pour changer la vie et cet homme désabusé qui rêve seulement de changer d’existence ? Peu de choses, sinon le désir d’échapper à la réalité. La solitude est un luxe de nanti ou d’ascète.

ECLAIRCIE :

On flirte avec le hors-sujet, mais l’histoire tient debout. C’est bref, bien écrit et au finale rassurant. Les blocus ne durent que le temps d’un mauvais rêve. En tous cas dans les fictions…

CHRYSTIE 12 :

Je ne sais pas si tu es dans le ton, mais ton ton ( !) me plaît. Il y a de la matière et de l’émotion dans cette histoire dessinée sur du sable du bout des doigts. La guerre qui transforme les femmes en veuve est une jolie trouvaille et la fin, bien qu’un brin édifiante, reste dans le ton (ton). Pour une première, je la trouve plutôt réussie.

BERTRAND-MOGENDRE :

Que dire ? La Chine est là, imarescible, avec ses villes en chantier à la mémoire en devenir, ses pétards pour conjurer le mauvais sort, ses juges implacables et ses rouleaux de feuilles de bambou au riz gluant. Quant à l’œuf, c’est évident que tu as réussi à le faire tenir debout. Sur la pointe. Bravo, B-M.