L'ange déchu, roman historique

Oui, toujours intéressant. Les considérations sur l'art qui cherche la Vérité, avec majuscule siouplaît, et le sublime chez les damnés de la terre, m'ont un peu gonflée ; trop prêchi-prêcha à mon goût.

Mes remarques :
« Gauthier présenta le nouveau maître sculpteur jeune homme aux différents acteurs » : bizarre, comme formulation, je trouve ; je ne vois pas ce qu’apporte la précision « jeune homme » ; si vous y tenez, elle devrait être placée ailleurs, à mon avis
« si telle frairie obtenait l’inscription de son blason sur une façade, telle autre surenchérissait aussitôt »
« un matou gras et repu (et non « repus ») comme Adalard »
« car un renard qui mange à sa faim n’est point dangereux, il ne rentre dans un poulailler qu’en cas d’extrême nécessité, car il est bien trop malin » : construction un peu maladroite, je trouve
« Vous connaissez le jeu d’échecs, cher ami ?
le travail que vous aurez à effectuer, n’est-ce pas ?
« - (les guillemets et le tiret font double emploi pour ouvrir une réplique, par ailleurs le trait d’union « - » ne suffit pas, il faut prévoir le tiret demi cadratin « – » ou le format au-dessus, « — ») C’est mon portrait, n’est-ce pas ? : manque la fermeture des guillemets, puisque c’est une didascalie qui suit et non une réplique
-C’est un jeu passionnant : typographie, pour cette réplique comme pour les autres, le trait d’union « - » ne suffit pas, il faut prévoir le tiret demi cadratin « – » ou le format au-dessus, « — » ; en outre, on place une espace après le tiret
« C’est exact » : manque un signe de ponctuation marquant la fin de la phrase
« L’évêque avait effectivement l’oreille gauche atrophiée, lorsqu’il écoutait quelqu’un parler, il penchait la tête vers la droite » : je trouve qu’il serait préférable de marquer une séparation plus nette entre les premier terme de la phrase et la suite
« avait-il, (pourquoi une virgule ici ?) inconsciemment cassé la pointe de l’oreille de l’animal »
« -Oui, vraiment, vous avez beaucoup de talent
« -Bien, voilà donc un accord rondement mené
« -Une dernière chose : les guillemets et le tiret font double emploi pour ouvrir une réplique, par ailleurs le trait d’union « - » ne suffit pas, il faut prévoir le tiret demi cadratin « – » ou le format au-dessus, « — » ; par ailleurs, on place une espace après le tiret
« leur humour est vulgaire ou insipide (manque un signe de opnctuation de fin de phrase) Cependant si par malheur, (pourquoi une virgule ici ?) un de ces bouffons a du génie »
que l’on se moque de moi.»
Tu m’entends, Fifrelin ?» : manque une espace avant les guillemets fermants
« un parchemin et une écritoire »
« et il ne savait si se réjouir ou se lamenter sur son sort » : la tournure est bizarre, je trouve ; trop elliptique
« sans plus d’avantage que sa simple paie journalière »
« ce point-là (trait d’union) n’avait aucune importance »
« se releva à grand-peine (trait d’union) sur sa canne »
« Une fois qu’il lui eut donné la forme sommaire d’un buste »
« Ces yeux inquisiteurs posés sur lui, comme ceux d’un chat hypnotisant sa proie, le troublèrent (les yeux) à l’extrême »
« et pour finir (de) combler le vide de son ventre et de son esprit »
aucun signe du Très-Haut.. : un point ou trois, pas deux
« un imbécile heureux qui jouissait de l’eau froide qui s’écrasait à grosses gouttes sur son visage » : lourdes, pour moi, les deux relatives imbriquées
« le bouc-émissaire puant que les habitants de la ville avaient choisi » : pas de trait d’union, à mon avis
« Il travailla en toute hâte »
« il contempla son œuvre, émerveillé »
« La ville célébra à grande pompe l’événement » : je crois qu’on écrit plutôt « en grandes pompes »

Procuste a écrit:Oui, toujours intéressant. Les considérations sur l'art qui cherche la Vérité, avec majuscule siouplaît, et le sublime chez les damnés de la terre, m'ont un peu gonflée ; trop prêchi-prêcha à mon goût.

je vais éliminer deux ou trois phrases, alors (j'avais cette même impression d'ailleurs, je voulais voir si ça passait ou si c'était trop didactique)

Reste-t-il encore quelqu'un pour lire et commenter ce texte ? Voici le début du chapitre 12

12. Les apôtres du mal

Ce qui ressort de ces derniers chapitres, c’est la compétence psychologique diverse des personnages.
Fifrelin s’avère bon psychologue, fin et astucieux. ( chap. 10 ). Il comprend la spécificité des désirs humains. Cette remarque qu’il fait à Pierre est caractéristique :
« c’est très simple, si tu veux à tout prix vendre un objet, il suffit de refuser de t’en séparer. L’objet deviendra vite motif de curiosité, d’envie, et sa valeur deviendra incalculable »
Fifrelin comprend qu’un objet devient désirable, prend de la valeur, lorsqu’il est désiré, ou paraît tel, par d’autres. Il sait que chacun cherche, par l’intermédiaire de l’objet, à capter et diriger sur soi le désir des autres. Il sait jouer sur le désir des hommes, sur leur objet, et pratique alors aisément la séduction pour parvenir à ses fins.
Pierre, lui, ne réussit à comprendre la psychologie des personnes qui l’entourent que par analogie avec le comportement animal. Les chanoines sont perçus comme des cochons insatiables ; l’évêque Adalard comme un chat ; Robert le Torte comme un chien, et ainsi de suite. Tout un bestiaire nous est présenté dans lequel coq, crapaud, rats, ours, chiens et chats, etc. se côtoient en un immense zoo qui figure la vie humaine. L’humanité est sans cesse réduite à l’animalité. Mais Pierre en néglige la spécificité humaine, que Fifrelin, lui, saisit intuitivement.
Quant à l’évêque, ( son nom est-il une transformation de Abélard ? avec lequel pourtant, il ne semble rien avoir en commun ) il est aussi un connaisseur de l’âme humaine, son esprit est pénétrant, attentif aux moindres détails, aux moindres signes du corps et de l’apparence extérieure qui indiquent un mouvement intérieur, mais il est dénué de toute empathie ; calculateur, il opère par raisonnements et déductions ; machiavélique, il joue avec cynisme sur les apparences pour gagner et conserver du pouvoir.

Remarques sur le dernier chapitre :
il contredit apparemment cette affirmation qui termine l’un des chapitres précédents : « Le seul problème était que personne n'avait prévu de sculptures pour la cathédrale de Sistreville, mais cela, Pierre Toussaint ne le savait pas encore. »
D’autre part, une phrase bancale est à rectifier : « En écoutant les paroles d'Adalard lui parlait, il laissait courir son imagination… »

Bravo encore Vincent pour ce roman passionnant. Je lirai la suite avec plaisir.

Merci, Louis. Effectivement, les deux problèmes que vous soulevez sont dûs aux "raccords" effectués avec le remaniement du texte... J'ai donc supprimé la dernière phrase du chapitre 10, et changé la phrase que vous m'avez soulignée. Voici la fin du chapitre 12. L'expression est peut-être parfois un peu lourde, il faudra que je m'occupe du stylertouche le style et les phrases trop longues ou trop simples à tête reposée...

Chapitre 12 (suite et fin)

Il entama donc ce travail de forçat avec un enthousiasme formidable. Le lendemain, les bateliers, grâce à une machinerie quelque peu improvisée, installèrent les pierres dans son atelier, que Pierre fit disposer dans les halos de lumière projetés par les lucarnes : six blocs d’un côté de l’atelier, destinés à être travaillés le matin, et six de l’autre, pour profiter de la lumière de l’après-midi. En écoutant les conversations des bateliers qui installaient les blocs, le jeune homme comprit que ces derniers régulièrement remontaient la Seine en direction de l’abbaye de Jumièges. Il se souvint alors que ce monastère était le lieu où l’abbé Rambert de Lussignac avait autrefois envoyé Bernardin, l’ancien chantre du monastère, lorsque Pierre était encore enfant. La nostalgie s’empara de lui et, une fois les bateliers partis, il considéra de nouveau sa condition d’esclave et pleura amèrement : sans cette terrible condamnation, il se serait aussitôt embarqué, sans y réfléchir à deux fois, en direction de Jumièges, mais le destin en avait décidé autrement. Aussi bien Pierre que Bernardin étaient retenus prisonniers, dans deux geôles différentes, à quelques lieues seulement l’un de l’autre. Le jeune homme décida de rédiger une lettre pour son ancien maître, et la confia le jour suivant aux bateliers qui s’engagèrent à la transmettre, de manière la plus discrète possible, car les moines n’avaient pas le droit d’entretenir de correspondance privée. En attendant une réponse, Pierre, bercé par la mélancolie, cette tristesse belle et pure, se mit à sculpter, d’après ses souvenirs, le visage radieux et angélique de Bernardin pour la statue de l’apôtre Jean, l’illuminé, le doux, celui que le Christ aimait. Il le sculpta chaque matin pendant une bonne semaine, et durant l’après-midi, il se consacrait aux statues des autres apôtres, qu’il taillait en série, en même temps.

Encore un chapitre intéressant qui montre que l’artiste ne peut créer, coupé de la réalité. Son imagination, seule, ne peut suffire, il lui faut puiser dans le réel. Les deux fonctions de l’imagination, productrice et reproductrice, sont solidaires.

Pierre découvre, d’autre part, des aspects nouveaux de la réalité humaine. Il verse un moment dans le manichéisme ( « Tous étaient mauvais, stupides et décadents ( les bourgeois ). Seuls les mendiants étaient bons et charitables. » ) avant de se rendre compte, à la faveur des événements cruels dont il est le témoin, que l’ange et la bête cohabitent dans l’être humain, et se renversent l’un dans l’autre. Comme ce portrait dans la pierre, de Saint Jean au visage angélique de Bernardin, se transforme, suite à une petite erreur, après un verre de trop, en portrait de Lucifer.
Pierre réalise enfin, découverte terrible, que lui-même n’est pas exempt du côté sombre de l’âme humaine. Il a provoqué le mal, par le renvoi de Maître Hippolyte, mais sans l’avoir voulu, par inconscience.

J’ai relevé deux coquilles ( un s et un x manquants ) :
« Le geôlier, qui d’habitude ne portait pas le moindre regard sur les sculptures de l'entrepôt… »
« le jeune homme voua tout le monde aux affres de l'enfer »

Lu ce dernier chapitre, j'aime toujours et réitère ma promesse de lire l'ensemble (en achetant le livre ?). C'est un réel boulot d'écrivain, tout a fait lisible en plus d'être très intéressant. En ceci bravo, amener un lecteur de ma trempe au près des Saints,
ce n'est pas facile.


J'ai relevé deux proximités gênantes :

lors du Carnaval, lors de son arrivée
Peu avant l’aube, avant de retourner

Bon courage dans tes énièmes relectures et corrections.

un grand merci à Panda (ça fait vraiment plaisir ce petit com.) et à Louis. Au fait, Louis, vous me posiez une question au sujet du nom de l'évêque, Adalard... Ce n'est pas du tout un clin d'oeil à Abélard, mais plutôt à Adalard de Corbie, évêque puis abbé à l'époque de Charlemagne.

Pour le choix des noms, j'avoue que c'est surtout la sonorité qui a motivé les choix, l'abbé Rambert et l'évêque Adalard je trouvais que ça sonnait bien, Bernardin, un nom angélique avec une sonorité suave, et Raoul, patronyme très utilisé au Moyen-Age, sonnait très rustique. Donc, j'ai puisé dans des noms assez fréquent au Moyen Age, avec le soucis suivant :

-Pour les hommes du peuple, des noms simples, fréquents au moyen age : Pierre, Martin, Raoul, Jean, Hugues, Gilles, etc...
- Plutôt des noms provenant du latin pour les personnages d'Aquitaine et plus de désinences germaniques pour les personnages importants de Normandie, même si j'ai volontairement mélangé les deux influences. Mais tous ces noms existent bel et bien...

-Le personnage de Caron, qui vient d'apparaître est un patronyme typique de Normandie. Je l'ai choisi en hommage à Charon, le passeur vers le monde des morts.
Enfin, il y a deux clins d'oeil personnels, Villelongue et Nérigean, qui sont deux lieux-dits où je possède de la famille.

Sur ce, voici le début du chapitre 13


13. Narcisse et Pygmalion.

Chapitre 13, suite et fin...

Encore et toujours captivé par ton roman, Vincent.
Dans ce chapitre 13 , la solitude et la folie de Pierre sont bien rendues ( bien que cela m’ait semblé un peu long ). La lutte intérieure de Pierre, (dans la deuxième partie) extériorisée dans le combat avec le basilic doué du pouvoir de pétrifier, de méduser, est particulièrement bien vue.
Quelques remarques :
1ère partie
• Au début du chapitre, tu écris : « Cependant, Pierre n’avait retenu que les folies de tous, mais les grands idéaux qui animaient ces hommes lui échappaient complètement : il ne cherchait pas à détruire comme le faisaient les mendiants »
Je ne crois que l’on puisse considérer la « destruction » (destruction de quoi, au juste ? ) comme « l’idéal » des mendiants, et encore moins la qualifier de « grand idéal ». La liberté, « grand idéal » des maçons, évoquée par la suite, d’accord, mais « l’idéal » destructeur…
• « Chaque matin, la lumière crue de l’aurore jaillissait des lucarnes et mettait fin aux combats, les faisceaux blancs et fumants illuminaient les Saints, les Vierges dt les Vertus, et toutes ces statues, auréolées de clarté » « dt » ?
• « Mais ce n’est possible, enfin… Les ordres, c’est les ordres. Si on ne respectait pas les ordres, ce serait le désordre, vous comprenez ? » Il manque la négation « pas » devant possible.
• « Quand cela arrivait, Pierre se donnait alors un coup de marteau sur le front, et la phrase sortait par une de ses oreilles. » Une phrase qui sort par l’une des oreilles ! humm…
• « avec un petit bruit lancinant qui exaspérait le sculpteur qui répondait au cliquetis insupportable » Une maladresse de style ici avec ces deux « qui »

2ème partie
• « L’avait-il sculpté s’en sans rendre compte, dans un moment d’égarement ? » Il y a une inversion entre « sans et « s’en »
• « capable de sauver l’humanité entière de par son sacrifice. » Le « de » est en trop.
• « Et il se dit alors que si le basilic était si laid, c’était qu’il avait peur, lui aussi, une peur atroce, sans doute plus encore même que lui-même. » « Même que lui-même » pas très heureux !
• « Il plaça sa pointe sur un des yeux du monstre, frappa de toutes ses forces avec son marteau sur le burin, et transperça l’orbite oculaire du monstre » Une répétition maladroite du mot « monstre »
• « quand il eût fini, au matin du troisième jour » Quand il « eut », ce n’est pas ici un plus-que-parfait du subjonctif.

Merci beaucoup Louis, pour ces corrections ! Je l'ai trop vite raturé mon texte, je crois. en le retouchant, faut dire que je mangeais du nougat de Noël avec un oeil sur les gosses qui jouaient à côté du sapin.

Trop long, le début ? J'écourterai peut-être alors. Je voulais qu'on sente la floie progresser, peu à peu.

Bonne année à vous, sinon

vincent M. a écrit:la floie folie progresser, peu à peu.

bien sûr ^^

Bonjour. Pour ce nouveau chapitre, j'aurais vraiment d'un conseil expert, d'un conseil d'un auteur plus que d'un lecteur, peut-être. Voilà : je viens de remanier cette première partie de chapitre, par rapport à l'ancienne version beaucoup de choses ont changé, dans la forme et dans le fond. Cependant, je ne suis pas entièrement convaincu : c'est trop long, je crois, mais je ne sais pas du tout comment ni où couper mon texte. Le début peut-être, mais jai l'impression que c'est celui-là le plus vivant, alors que le second est à la fois dense, avec plus d'idées qu'au début, mais aussi, extrêmement ennuyeux... Je me demande finalement si en réalité, ce n'est pas le contraire, si le problème n'est pas une question de longueur, et si au lieu d'essayer d'écourter je n'aurais pas intérêt à développer les idées de la seconde partie sur plus de pages, avec des dialogues, des anecdotes qui aèreraient le tout, pour constituer un chapitre entier avec les idées énoncées ici. Ceci dit, si ce passage fonctionne quand même, tant mieux, parce que j'ai eu beaucoup de mal à l'écrire. Ce qu'il y a après est beaucoup plus vivant. Merci d'avance pour vos conseils avisés.


14. Nouvelles perspectives.

Ça fait longtemps que je n’ai pas commenté mais je lis toujours avec plaisir. Désolée de ne pas l’avoir fait d’ailleurs, mais je crois que je ne voyais pas ce que je pouvais t’apporter. Je n’en suis pas certaine là non plus mais je peux quand même te donner mon avis.
Je ne trouve pas ce chapitre ennuyeux ni trop long. Tout le début jusqu’à l’intervention de l’architecte est effectivement plus vivant, c’est une reprise de contact de Pierre avec la réalité, avec une partie de son passé, qui permet de parler de ce qui s’est produit pendant son long isolement et d'introduire la suite , je ne vois pas pourquoi tu devrais le modifier ni comment, tout m’y semble indispensable.
La suite comporte pas mal d’ellipses, tu fais passer le temps vite, sans trop développer, mais il n’y a pas forcément matière à.
Si vraiment tu tiens à remanier cela, je pense effectivement qu’il faut plutôt aller dans le sens de l’allongement. Ensuite, si je peux te donner mon humble avis, je ne suis pas certaine que ça amènera du mieux, ce que tu exprimes vers la fin de ce chapitre est fort, et tu risques de diluer les idées et de leur enlever de cette force en ajoutant des dialogues et des anecdotes.

Bonjour Vincent.
La parenthèse créatrice, fiévreuse et folle, en un extrême isolement, de la vie de Pierre Toussaint, se termine. Pierre retrouve la situation qu’il a quittée, avant son enfermement, presque à l’identique. Il découvre pourtant un nouveau sculpteur, adroit lui aussi, celui qui a modifié et refaçonné le visage de Fifrelin, celui qui laisse toujours sa marque : le temps.
Il assiste à l’émergence d’un nouveau style architectural, le gothique, qui est bien rendue.
De mon point de vue, celui de lecteur, rien ne m’a semblé trop long. Ce chapitre me paraît convenir en l’état.

Quelques remarques de langue :
• « Et bien, à peine achevée, figure toi que le roi de France s'en est emparée » : « Eh bien… figure-toi… »
• « A part que désormais… » : expression maladroite.
• « ces parchemins que j'ai trouvé » : trouvés
• « qu'elle pouvait bien restait là-bas ensevelie » : rester
• « à l'occasion d'un halte dans sa bonne ville » : d’une
• « et peut-être aurait-il finie par la trouver » : fini
• « se méfiaient de lui et à désertaient sa présence. » : un « à » en trop
• « son silence et son humilité ne correspondait nullement avec son art grandiloquent » : correspondaient
• « deux ou trois maures, qu’on avait ramené de la croisade » : ramenés

Merci beaucoup, Elea, ça fait vraiment plaisir de savoir que tu lis aussi ce texte si long ! Et Louis aussi ! Quand je vous lis tous les deux, je me dis que c'est vraiment un honneur de voir deux personnes avec autant de talent s'intéresser à mon pauvre roman. Je vous le dis non pas pour verser dans la flatterie facile, mais parce que je le pense vraiment.

Bien. Au départ, j'avais pensé à un seul chapitre intégrant le texte précédent et celui ci-dessous, mais finalement, j'ai préféré le scinder en deux. Il y a trois paragraphes pour boucler le chapitre 14, et il me reste une conclusion à écrire pour finir le chapitre 15.

Fin du chapitre 14
(je reprends un petit peu avant, parce qu'il y avait une phrase mal tournée, à propos de Caïn):

[size=12]... Tous cherchaient éperdus le rachat de leurs péchés, et Pierre voulait bien admettre que leur démarche n’était pas hypocrite, qu’ils cherchaient véritablement la Rédemption, mais comme Caïn, le premier dévot du tout début des âges, ils imploraient Dieu en trichant, et sans repentance. Oui, ainsi se comportaient les grands de ce monde, et comme la bassesse humaine, à l’image de l’offrande de Caïn, ne peut parvenir à s’élever dans les airs, alors les riches usaient d’un subterfuge pour gagner le Ciel, cette cathédrale comme un cheval de Troie du vice qui frappait aux portes du paradis pour essayer de tromper le Très-Haut. Mais ce que les hommes prenaient pour une échelle de Jacob du nouveau siècle n’était guère qu’un mât de Cocagne bariolé qui s’empêtrait dans les brumes et menaçait de déchirer le firmament.

[/size]Il n'y avait guère que Fifrelin pour qui Pierre gardait encore un soupçon de bienveillance. C'était pourtant le plus bravache et mécréant de tous, mais lui au contraire des autres n'agissait pas seulement pour son propre profit, mais aussi afin d'obtenir un traitement digne pour tous les travailleurs du chantier. En outre, son attitude altière le protégeait contre les calomnies et les mauvaises langues. Il s'était en effet entiché d'une fille de joie et l'avait engrossée. Or, loin de la renier, il versait une partie de son salaire pour l'entretenir et n'occultait à personne sa relation. En agissant ainsi, au vu et su de tous, il faisait taire les rumeurs, et nul n'osait affronter ce fier-à-bras sans vergogne, le second de l'architecte que tous aimaient et craignaient à la fois.

Une relation toute particulière s'était établie entre Pierre et le gascon. Ils étaient trop différents pour maintenir une véritable amitié et de longues discussions, mais au fond, les deux hommes s'admiraient mutuellement. Chacun voyait en l'autre les qualités qui lui manquaient : Pierre enviait le charisme et le tempérament de Fifrelin, et l'autre en retour, se sentait agreste et stupide face à ce lettré au talent sans égal. Un jour, Fifrelin glissa à l'oreille du sculpteur :

« Le beau pied, tu te souviens de ma réaction, autrefois, en apprenant que tu avais signé ce contrat avec l'évêque Adalard qui faisait de toi son esclave pendant dix ans ? Je t'avais insulté, traité de tous les noms... Noumdidiou ! Sache que je regrette amèrement et qu'aujourd'hui, je comprends enfin ton geste. Parce que moi, à présent, je suis dans la même situation, je donnerais tout pour le signer, ce satané contrat qui me ferait perdre ma liberté pour le restant de mes jours. Eh oui, l'ami, je cherche par tous les moyens à me marier, mais hélas, tu sais que notre statut de maçons nous empêche de fonder une famille... Mordiou ! Moi qui me croyais libre, je me rends compte que je n'étais qu'un sot, condamné à ne jamais avoir d'attaches. Maintenant, je sais que la vraie liberté c'est de pouvoir y renoncer pour s'engager au service de ce qu'on aime »

Chapitre 15 : "les pierres tombales" (titre provisoire ?)

Pierre Toussaint s’était depuis longtemps résigné à ne plus jamais sculpter, lorsqu'il reçut enfin ce fameux signe de Dieu qu’il n’attendait déjà plus, et qui l’obligea à reprendre son ouvrage. C’était un froid matin de mars. Maître Gauthier s’était absenté de Sistreville depuis une semaine pour aller visiter différentes églises d’Ile de France qu’il avait prises pour modèle. Pendant la nuit, une terrible tempête s’était déclenchée, chargée de trombes d’eau glaciale qui fouettaient gens et maisons. Tout à coup, du fond de son atelier, Pierre entendit un bruit sourd et sentit la terre trembler. Il sortit au plus vite de sa baraque et découvrit, juste devant sa porte, une pierre longue et fêlée qui venait juste de tomber du toit de la cathédrale. A sa grande stupeur, il vit la pierre saigner, sous elle se formait une mare écarlate que la pluie délavait et mêlait à la boue ; puis la roche eut un râle étouffé, suivi d’un frémissement, comme s’il s’agissait là des derniers soubresauts d’un être agonisant. Lorsque le sculpteur comprit enfin ce que cela signifiait, il appela à l'aide et aussitôt accoururent trois travailleurs de peine qui se dépêchèrent de soulever le bloc. Dessous, il découvrirent le corps d’un porteur de gâche, d’à peine douze ou treize ans. La pierre assassine s’était chargée, en un seul mouvement, de l’écraser, de l’enterrer vif et de sceller sa tombe. Mais le garçon vivait encore, et dans un dernier soupir, avant de s’éteindre tout à fait, il remua ses lèvres déchiquetées en prononçant ces mots : « Sauvez-moi, sauvez les enfants». Pierre pleura, à moins que ce ne fût là l’effet de la pluie qui dégoulinait sur ses joues. Un petit attroupement se forma autour de la pierre tombale. Un contremaître hurla aux ouvriers d’abandonner au plus vite le chantier, car d’autres pierres pouvaient chuter, un autre maçon prit dans ses bras la dépouille de l’enfant et tous allèrent se réfugier dans la chambre aux traits, un bâtiment construit en dur et situé à l’angle de la place, où les ouvriers tenaient habituellement leurs réunions.

On déposa le corps inerte du gamin sur le sol de la chambre, et autour de son cadavre encore chaud se pressèrent les ouvriers. La salle était comble, la vapeur d’eau qui se dégageait des corps détrempés chargeait la pièce d’une fumée opaque qui pesait sur l’atmosphère. Une voix se fit entendre par dessus le tohu-bohu et le tambourinement de la pluie sur le toit. C’était Fifrelin, qui dirigeait le chantier en l'absence de Gauthier, et qui, monté sur un fragment de colonne, exposait la situation. Bien qu’il évitât d’accuser directement le maître d’oeuvre, tout le monde comprit que la cause de l’accident provenait d’une de ses décisions prise en dépit du bon sens. L’architecte avait fait, par erreur, monter sur les toits les blocs qui correspondaient aux futures gargouilles et qui n’avaient pas encore été sculptées, mais au lieu de les faire redescendre, il avait ordonné de les poser tels quels, en argumentant que les sculpteurs les cisèleraient sur place, les jours suivants, montés sur les mêmes échafaudages en paliers qu’avaient utilisés les maçons pour installer les pierres. Or ces blocs, qui n’avaient pas encore été dégrossis, étaient beaucoup plus lourds que les statues prévues, et c’est pourquoi deux d’entre eux étaient déjà tombés, l’un à l’aube, et l’autre tout à l’heure, en écrasant l’enfant. Mais il y en aurait d’autres, assurait Fifrelin, ils allaient tous tomber les uns après les autres, irrémédiablement ; et le gascon ajouta avec un ton grave qu’il n’y avait aucune façon d’y remédier car, comble de malchance, les pierres en chutant avaient détruit l’échafaudage juste en contrebas, seule manière d'accéder à ces maudites gargouilles.

« Donc, mes amis, il faut absolument paralyser le chantier, pendant au moins un mois, le temps de fabriquer de nouveaux échafaudages. C'est beaucoup trop dangereux de travailler dans ces conditions», conclut-il.

En écoutant ces informations, les ouvriers firent le silence, puis on entendit les parliers traduire en chuchotant les mots du chef de chantier. Progressivement le bruit reprit, le ton monta, et une âpre discussion débuta. Gilles le franc, un travailleur venu de Paris, s'écria :

« Hors de question d'attendre un mois ! Nous autres, nous sommes payés au nombre de pierres appareillées ! Et nos primes, alors ? Il faudra y renoncer ?"

Fifrelin haussa les épaules : « On peut toujours négocier, pour sûr, mais connaissant notre maître d'oeuvre et notre évêque, ce sera difficile d'obtenir grand chose, dame ! Enfin, il vous restera toujours votre salaire journalier, mes amis ! Pas grand chose, il est vrai, mais assez pour manger tous les jours ! »

Gilles renchérit : « Moi, si on arrête le chantier, je pars sur le champ à Paris ou à Chartres et j'abandonne Sistreville. Si les travailleurs d'ici sont trop lâches pour assumer les risques, qu'ils renoncent à leur métier, que diantre ! »

Autour de lui, une dizaine de maçons franciliens acquiesçait. C'étaient les meilleurs tailleurs de pierre et appareilleurs du chantier, les seuls qui connaissaient les nouvelles techniques architecturales, et leur départ, à coup sûr, représenterait une grande perte. Un travailleur de force répondit à Gilles depuis le fond de la salle :

- Tu dis ça parce que, toi, tu peux toujours aller te réfugier bien à l'abri à l'intérieur de la nef ou en haut de la construction, le parisien ! Mais nous, les portefaix, les gâcheurs de mortier, les serviteurs, nous travaillons au sol toute la journée, pour un salaire misère et sans prime ! Nous, nous risquons de mourir écrasés, pas toi, l'ami. Alors, moi, je me demande qui est vraiment le lâche dans cette histoire ! »

Les gamins et les miséreux applaudirent, et Fifrelin lui-même approuva en hochant de la tête, ce qui provoqua l'indignation des franciliens. Le bourdonnement des commentaires reprit. L’ambiance était surchauffée, les insultes commencèrent à fuser, les premiers coups aussi. Les parliers ne savaient plus où donner de la tête dans tout ce pugilat.

Fifrelin vociféra : « Mes amis ! Mes amis ! Mais calmez-vous, bon sang ! De toutes manières, c'est impossible de travailler pendant la tempête ! Et après, ce n'est pas à moi de décider, c'est à Gauthier, quand il rentrera de voyage.

- Et quand il rentrera ? demanda à brûle-pourpoint un des parisiens.

- Je n'en sais fichtre rien... soupira le gascon, en esquissant un geste d’agacement. Mais maintenant, il y a plus urgent à faire que de palabrer, mordiou ! Allez donc ranger les outils laissés en plan sur le chantier, et gare à vos têtes ! On reparlera de tout ça quand reviendra le bon temps ! Allez houste ! »

Le chef de chantier réussit, à grand peine, à dissoudre l'assemblée. Les ouvriers sortirent peu à peu de la chambre aux traits, et s'éparpillèrent dans la pluie. Tandis que la salle se vidait, Pierre regardait Fifrelin. Il restait là sans bouger, au milieu de la pièce, l'air triste et désappointé. Le sculpteur décida d'attendre un peu pour parler seul à seul avec lui.

« Té, le beau pied ! Une sacrée tempête, tu ne trouves pas ? dit le gascon en feignant un sourire.

- Que se passe-t-il, Fifrelin ? Tu ne vas pas te laisser abattre, n'est-ce pas ? Tel que je te connais, tu n'auras aucun mal à retourner la situation à ton avantage, alors ne t'inquiète pas, mon ami.

- Non, détrompes-toi, le beau pied. Si Gauthier n'est pas revenu quand la tempête aura cessé, je n'aurai pas d'autre solution que de rouvrir le chantier. Personne ne comprendrait que je laisse échapper les meilleurs maçons pour protéger des pauvres diables et des enfants, personne, ni l'évêque, ni le vicomte, ni les bourgeois des frairies. Et comme je refuse de la prendre, cette satanée décision, je n'ai plus qu'à faire mon paquetage, et filer en douce. Comme à l'accoutumée, le beau pied, comme à l'accoutumée. Sacré nom..

- En abandonnant les tiens ?

- Foutredieu, je ne vois pas comment faire autrement ! Un maçon avec une femme et un mouflet pendus à son bras, ça ne trouve pas facilement de contrats, tu sais. Je pars demain matin, si le vent me le permet, je vais tenter ma chance à Paris. Si je trouve un chantier et de bonnes conditions d'embauche, j'irai chercher ma famille. Sinon... »

Des larmes réprimées embuaient le regard du gascon. Pierre, ému, lui souffla :

- Tu es un homme bon, Fifrelin

- Non, ce n'est pas vrai, l'ami. Bien sûr, j'aide autour de moi quand je peux et quand ça m'arrange aussi, mais quand les choses tournent mal, je laisse les autres prendre les sales décisions et moi, je pars sans demander mon reste. Non, le beau pied, je ne suis pas bon, j'ai des scrupules, c'est tout, et je suis lâche. Un homme bon ne fuit pas, il reste là et défend les opprimés jusqu'au bout, jusqu'au gibet s'il le faut. Mais moi je n'ai pas l'âme d'un martyr, sacrebleu. Et puis tu sais, au fond, ce que j'en pense, des pauvres gueux ? Et bien qu'ils aillent au diable ! Qu'ils se défendent eux-mêmes, s'ils sont vraiment des hommes, et s'ils n'ont pas de pain, qu'ils le volent au lieu de le mendier ! Ah, tu vois ! Tu crois qu'un homme bon et saint penserait cela, le beau pied ? Foutredieu !

- Pierre ne trouva rien à répondre. De toutes manières, le crépitement redoublé de la pluie sur le toit empêchait la moindre discussion. Mais quand les deux hommes s'apprêtaient à quitter les lieux, un éclair les éblouit soudain. Pierre vit, l'espace d'un instant, le corps du petit porteur de gâche, au milieu de la pièce, auréolé d'une lumière fulgurante, et ce halo doré continua de flotter encore un moment dans la pénombre en formant deux ailes au-dessus du corps de l'enfant, avant de s'estomper tout à fait. Juste après, le tonnerre fit vibrer les murs de la salle, et le sculpteur sentit ce grondement résonner jusqu'au fin-fond de son âme. Il posa sa main sur l'épaule du gascon et s'entendit déclarer :

« Fifrelin, mon frère, ne désespère pas. Dieu est miséricordieux et porte secours aux hommes de bonne volonté. Non, Fifrelin, ne perds pas l'espoir, les miracles existent bel et bien, tu sais ? Après tout, peut-être la tempête sera-t-elle assez violente pour nous débarrasser de toutes ces gargouilles ? Alors ne pars pas tout de suite, Fifrelin. Va rejoindre les tiens, et cache-toi pendant plusieurs jours en attendant de savoir ce que te réserve la Providence. Promets-le moi, au nom de notre amitié »

Pierre avait parlé avec un ton sûr et posé qui ne lui était pas habituel. Les mots avaient jailli tout seul, sans réfléchir, c'était comme si une voix étrangère s'était immiscée dans sa gorge pour prononcer ce discours apaisant. Apparemment, Fifrelin avait lui aussi perçu un je-ne-sais-quoi d'étrange dans la réponse du sculpteur. Il fixa son ami, perplexe, et lui promit de rester à Sistreville pendant une semaine. Puis il s'élança vers l'extérieur, sans esquisser d'adieu. Sa silhouette se perdit bientôt derrière un rideau de pluie.

Pierre demeura un temps dans l'embrasure de la porte. Il scruta le ciel, en quête d'un nouveau coup de foudre, mais l'éclair qui suivit ne fut qu'une lueur fugace dans le brouillard opaque, et le tonnerre, sourd et lointain, résonna bien plus tard. Cependant Pierre n'avait guère besoin d'un autre signe du Très-Haut pour comprendre la nature de sa mission sacrée. Il devait grimper tout en haut des toits de la cathédrale et terrasser les gargouilles assassines pour sauver les enfants, les miséreux, le charité humaine. C'était une entreprise extrêmement périlleuse, mais la foudre avait décuplé son courage, ravivé sa folie, et il n'avait peur de rien, ni de la mort, ni de lui-même. Non, il ne craignait pas de périr, de toutes manières cela faisait déjà des années qu'il avait cessé de vivre, qu'il se mortifiait peu à peu en attendant le trépas. Seule cette épreuve pouvait le faire renaître, soit dans le monde ici-bas, soit dans le monde d'en haut, où l'attendait le Père. Et il ne craignait pas non plus la folie, car il savait que cette fois-ci, il ne tenterait pas le diable pour créer des oeuvres divines, à présent il connaissait son rôle, Dieu était le Créateur, et lui son bras armé, l'ange exterminateur chargé de détruire les oeuvres engendrées par la folie des hommes. Tout là-haut, il serait seul, et pouvait bien perdre la tête, il ne ferait de mal à personne, et cette pensée le soulageait grandement. Il remercia le Ciel de lui avoir envoyé cette épreuve, puis, sans attendre davantage, abandonna la chambre aux traits pour s'engouffrer dans la tourmente.

Il se hâta de traverser la place battue par les vent et les pluies, et parvint jusqu'à son atelier. Là, il enfila une tunique épaisse avec une large capuche qui rappelait les coules des moines, et s'empara de sa besace qu'il remplit de différents outils de taille et de sape. Puis il se faufila dans les baraquements des maçons et déroba quelques vivres, des grosses cordes et des crochets qu'utilisaient parfois les appareilleurs pour s'attacher aux échafaudages, une large ceinture et même un baudrier qu'il réussit à voler à un garde. Personne ne lui prêta la moindre attention, les ouvriers allaient et venaient dans le plus grand désordre, et Pierre était devenu transparent aux yeux des hommes. Enfin prêt, le sculpteur quitta les baraquements et chercha du regard les fameuses gargouilles, mais il dut renoncer à cause des averses qui tombaient dans ses yeux. Alors il baissa la tête et se dirigea vers la cathédrale. Il pénétra dans la nef par le portail principal, en évitant de croiser le regard de l'ange déchu qui gardait l'entrée. L'intérieur de l'église église était déserte, tout le monde s'était déjà mis à l'abri. Il avança jusqu'à un escalier en colimaçon qui permettait d'accéder à une des deux tours encore inachevée du massif occidental. Après une courte hésitation, il abandonna là son bâton, et commença son ascension. L’escalier s’achevait brusquement, au bout d’une centaine de marches. Pierre était déjà fourbu, son pied de pierre ne pouvait pas supporter tout le poids de son corps, et il avait dû grimper à cloche-pied. Après l’escalier, il y avait un à pic, puis un peu plus loin, un échafaudage en terrasse longeait, depuis l’intérieur de la construction, le mur collatéral de la nef. Pierre prit toute l’impulsion qu’il put, sauta dans le vide et s’agrippa tant bien que mal à une poutre. Ensuite, il emprunta une échelle qui montait jusqu'en haut du mur, et son infirmité le gêna de nouveau. Il ne sentait pas le contact du bois sous la plante de son pied factice, et devait donc le poser au hasard en imaginant qu'il y avait bien là une planche, tout en essayant de contenir sa douleur, car les attelles serraient sa peau et déchiraient ses mollets. Mais il réussit tout de même à atteindre le deuxième palier. Au-dessus de la tribune, une longue fenêtre menait à l’extérieur du bâtiment. Pierre la franchit, mais à peine se retrouva-t-il de l’autre côté, qu’une rafale faillit bien l'emporter. Il lutta quelques instants contre le vent qui finit par le coucher et il se trouva bientôt allongé sur une passerelle étroite et sans rambarde qui reliait entre eux les arcs-boutants.

Il regarda à terre et fut pris de vertige. Tout en bas, il vit les habitants de la ville, comme des clous minuscules plantés dans la boue. Il leva alors la tête et aperçut pour la première fois, en surplomb juste au dessus de lui, les gargouilles à abattre. Elles se tenaient, hideuses et menaçantes, tout au bout des arcs-boutants, surmontées chacune d’un pinacle. Les sculpteurs n’avaient pas pu dégrossir les blocs, mais Pierre n’avait pourtant aucun mal à voir ces monstres de pierre sous leur aspect véritable, grossièrement dissimulés sous leur épais manteau de calcaire. Les créatures sifflaient dans le vent rugissant, soufflaient des tourbillons et des giboulées, et crachaient des torrents d’eau boueuse. Il ne restait déjà pratiquement plus rien du frêle échafaudage qu’elles avaient piétiné gaiement au petit matin, hormis quelques épieux enfoncés dans le mur et des cordages qui serpentaient dans l’air en claquant dans le vent. Nimbées de nuages noirs et pourpres, ces diablesses riaient en attendant leur fatidique envol. Pierre continua de ramper sur sa planche dérisoire, comme un radeau bousculé par la houle dans une mer démontée. Au chevet de la nef se trouvait une échelle de corde qui permettait d’accéder aux charpentes des toits. Le sculpteur l’escalada et se retrouva enfin tout en haut de l’édifice.

Le toit, loin d’être achevé, était constitué par tout un enchevêtrement de mâts, qu’on avait provisoirement recouverts avec de longues bâches. Les toiles, gonflées à blocs par la tempête, ressemblaient aux voilures de quelque gigantesque navire à la dérive, dont les gargouilles étaient les figures de proue infernales pour mener la nef à travers la mer ondulée des toits d’ardoise de la ville, vers les abîmes de la fin du monde. Sans plus attendre, Pierre se laissa glisser le long d’un arc-boutant, agrippé à une corde préalablement attachée à la charpente du toit. Au bout de l’arc, il y avait un pinacle, et sous le pinacle, une première gargouille. Pierre accrocha une nouvelle corde à la tourelle, enroula l’autre bout à sa ceinture et à son baudrier et sauta dans le vide.

Il flottait dans l’espace, et demeura longtemps sans pouvoir faire le moindre geste, étourdi par les bourrasques qui le giflaient. Mais il regroupa son courage, et parvint à hisser son corps en tirant de toutes ses forces sur la corde, pour finir par monter à califourchon sur la gargouille. Il serra le monstre entre ses cuisses et s’empara de ses outils pour saper les mortiers. La bête hurlait à tue-tête dans les spirales du vent, Pierre sentait qu’elle tremblait de peur sur son socle, alors, d’un geste décidé, il frappa comme un sourd à grands coups de marteau et la créature dégringola bientôt. Le sculpteur tomba aussi, recevant au passage une cascade de boue soudain jaillie de la rigole que le bloc arraché venait d’ouvrir. Le sculpteur demeura suspendu dans le vide, brinquebalé tout au bout de sa corde, durant un temps qui lui parut éternel, sans parvenir à contrer les rafales qui claquaient sur son corps détrempé. Il était comme ces condamnés qu’on suppliciait sur la place du marché, pendu par les pieds et roué de coups de bâton. Le vent se mit à le balancer, de plus en plus fort, comme s’il avait soudain décidé de jouer au bilboquet avec cette boule de chair humaine. Pierre, abasourdi par les secousses, voyait la ville à l’envers qui oscillait, le ciel de boue basculer par dessus la mer de nuages où il allait bientôt finir par s’écraser, au bout d’une longue chute ascensionnelle. Le vent aspira le sculpteur à travers les nuées et l’entraîna jusqu’aux profondeurs du ciel, mais le Très-Haut, jugeant qu’il était encore trop tôt pour l’accueillir au paradis, le repoussa brutalement pour mieux le projeter contre le mur de la cathédrale. Juste au moment de s’écraser, Pierre ferma les yeux, puis il entendit le craquement sourd de ses os fracassés contre la paroi. En rouvrant les yeux, l’instant suivant, il constata, incrédule, qu’il était encore vivant et qu’il ne ressentait aucune autre douleur que celle de son pauvre corps écartelé et transi. Son pied de pierre, qu’il avait mis au-devant de son corps dans un dernier instinct de survie avait amorti le choc, les attelles avaient volé en éclat et la prothèse de pierre était tombée dans l’abîme, mais Pierre Toussaint était indemne. Le vent lui laissa alors un répit et le sculpteur en profita pour remonter jusqu’au pinacle, escalader l’arc-boutant et regagner les toitures.

Dans les charpentes, à l’abri de l'orage, il retira sa coule détrempée et se sécha avec un morceau de toile d’une des bâches, puis il découpa un autre pan pour s’en faire une couverture. Enfin il s’affala contre une poutre, exténué. Les voilures qui couvraient la charpente chuintaient et croulaient sous le poids de la pluie battante, l’eau roulait sur la bâche et la transperçait en maints endroits, en formant de grandes gouttières qui tombaient à pic jusqu’au parterre de l’abside. Pierre, en contemplant son moignon écorché, réalisa que dorénavant il ne pourrait plus descendre seul, et comme personne ne l'avait vu grimper sur les toits, personne ne viendrait lui porter secours. Il se trouvait donc sur la plateforme qui menait droit au ciel, à moins d'un miracle, il s'agissait là de son dernier combat, il devait terrasser les monstres de pierre puis mourir enfin, une fois sa mission accomplie. Mais le sculpteur ne se laissa pas abattre par ce terrible constat, cette pensée au contraire eut l’effet de rallumer une flamme de folie qui le réchauffa tout entier. Une seule chose le troublait, et c’était que Dieu ne lui avait finalement pas permis de ciseler cette grande oeuvre dont il avait tant, et sans doute trop rêvé ; au lieu de cela, pour le châtier de son orgueil, le Seigneur lui avait ordonné de périr en détruisant la pierre, et ce double sacrifice permettrait à Pierre de sauver des vies innocentes et de racheter son âme. Il pria longuement, puis il se leva enfin, et s’élança à corps perdu vers un nouveau combat.

Les gargouilles tombèrent une à une sous ses assauts guerriers. La première résista plusieurs heures, la seconde bascula dès le premier instant, et une troisième tomba toute seule, poussée par le souffle divin. Mais au crépuscule, les monstres trouvèrent une nouvelle manière de se défendre. Ils changèrent l’eau en pierre, et il se mit alors à pleuvoir une averse de cailloux, des grêlons gros comme des poings qui lapidèrent le sculpteur. Pierre, le corps couvert d’ecchymoses, dut abandonner la partie. Il regagna à grand peine les toitures et s’endormit, lové entre deux poutres, drapé dans les voilures des charpentes.

Au petit matin, il fut réveillé par une mouette qui piaillait perchée devant son nez. En voyant l’animal si loin de la mer, Pierre se demanda alors l’espace d’un instant si le déluge n’avait pas recouvert d’eau le monde, s’il était le seul survivant, tel Noé à bord de son arche solitaire, mais finalement il se dit qu’il n’était pas si rare de voir ces oiseaux à Sistreville, les jours de grand vent ils s’engouffraient dans la vallée de la Seine, puis ils demeuraient là, perdus, errants dans la ville, sans parvenir à retrouver leur chemin. Pierre voulut se relever, mais ses courbatures l’en empêchèrent. La tempête avait cessé, les bâches s’écrasaient, lourdes et imbibées sur la charpente, mais la pluie continuait de crépiter sur les toiles. Il lui sembla qu’elle ruisselait aussi, froide et fumante, à son front, mais comme son refuge était demeuré sec, il en déduisit qu’il s’agissait là de gouttes de sueur dues à la fièvre. Il ressentait un grand feu à l’intérieur de son crâne, mais absolument rien du reste de son corps, engourdi tout entier. Il fut alors pris d’une peur panique : il savait sa mort prochaine et l’acceptait de bonne grâce, mais il était terrorisé à l’idée de périr pétrifié. Dans sa tête revinrent tout à coup des images insoutenables de son enfance à Lussignac. Fébrile, il posa alors ses yeux sur ses mains : elles étaient bleues, gonflées, calleuses et criblées de cicatrices, mais elles tremblaient encore, signe qu’elles étaient toujours vivaces. Pierre en éprouva un indicible soulagement. Il ferma les yeux pour remercier le Seigneur, regroupa ses forces et réussit à se relever.

Il passa le rideau des tentures à cloche-pied, s’appuya contre la balustrade et chercha des yeux le nouveau pinacle à atteindre pour continuer son labeur. Mais il ne vit pas la tourelle. Un épais brouillard avait tout recouvert. En regardant en contrebas, Pierre ne parvint à voir ni les toits des maisons, ni même le bout des arcs-boutants, qui plongeaient dans l’écume, comme les rames d’un vaisseau naviguant calmement dans l’océan du ciel. Seule la pluie qui continuait de tomber permettait encore de distinguer le haut du bas, le ciel de la terre. Pierre enjamba la balustrade et se laissa choir à l’aveuglette le long d’un nouvel arc-boutant. Il arriva jusqu’au pinacle. Il était en nage, la tête lui tournait, la fumée blanche étincelante l’éblouissait. En bas devait se trouver une gargouille, mais Pierre ne l’apercevait pas. Peut-être avait-elle été déjà arrachée par la tempête, la seule manière de le savoir était de sauter. Ce qu’il fit. Il heurta le bloc dans sa chute, s’y raccrocha tant bien que mal, et au prix de gigantesques efforts, réussit à s’asseoir sur la gargouille. C’est alors qu’il se rendit compte qu’il avait oublié d’attacher la corde à sa ceinture. C’était donc la fin. Il ne pourrait plus jamais remonter. Il ne lui restait donc plus qu’à mourir en combattant. Il terrasserait ce nouveau monstre de pierre et tomberait avec lui. Mais il n’avait pas peur. De toutes manières, le brouillard était comme un matelas de laine qui protègerait sa chute. Son corps pouvait même ne jamais atteindre le sol, et s’envoler directement jusqu’au ciel. Peut-être d’ailleurs Pierre était-il déjà mort, car le monde autour de lui avait disparu, et il ne ressentait plus la douleur, la faim, la soif, la joie ou la tristesse. Il était prisonnier dans les limbes, à cheval entre le Paradis et l’Enfer, le ciel et le gouffre, et son éternité dépendait à présent d’un dernier coup de marteau. Il s’empara tranquillement de ses instruments accrochés à sa ceinture et commença à frapper sur les mortiers... Mais curieusement, cette pierre qui venait de lui sauver la vie refusait de céder. Manifestement, celle-ci ne menaçait pas de s’écrouler. Elle était différente, ocre et lisse, plus longue et plus mince que les autres, mais cependant beaucoup plus légère. Elle ne semblait pas provenir de la même carrière que le reste des gargouilles. De toute évidence, il ne s’agissait guère d’une vulgaire pierre assassine. Pierre caressa le dos de l’animal de roc. A l’intérieur, il n’y avait pas une bête féroce, une gargouille infernale, mais au contraire un être doux et apaisant. Etait-ce un diable qui essayait de le tromper juste avant le jugement dernier, où s’agissait-il là d’un dernier signe divin que Pierre ne parvenait pas à déchiffrer ? Devait-il sculpter la pierre pour savoir ce qu’elle recelait, ou, au contraire, Dieu lui envoyait cette dernière épreuve pour savoir si son serviteur était capable de résister jusqu’au bout à la tentation de sculpter ? Pierre, ne sachant que faire, implora la clémence divine en jetant ses instruments dans le vide, puis il s’allongea à plat ventre sur le bloc, en attendant son trépas.

Il resta des heures accroché de la sorte. Les brumes s’écartèrent, la pluie cessa, et le ciel céruléen se déroula en dévoilant de nouveau le monde des vivants. Pierre entendit, déformée par l’écho, une voix humaine au-dessus de lui :

« Holà ! L'ami, tu es vivant ? Tu m’entends ? Si tu m’entends, fais-moi un signe de la main ! »

Pierre trouva la force de lever le bras.

« Tiens bon, mon gars, je vais te sortir de là ! »

Le sculpteur tourna la tête et vit une corde déroulée devant lui. Dans un dernier effort, il s’en empara et la noua à sa ceinture. Il sentit ensuite la corde le tirer vers le haut, et il se trouva bientôt allongé sur l'arc-boutant. Emmitouflé dans un grand manteau blanc, le visage entièrement recouvert, Pierre ne parvint à voir de son sauveteur que deux grands yeux d'azur et quelques mèches d'or qui dépassaient de son fichu de laine. Sans dire un mot, l'inconnu enroula un cordage autour du corps du sculpteur, et le hissa sur son dos pour le porter jusqu'à la balustrade. Pierre l'entendit crier :

« Mais aidez-moi donc, bon sang ! Allez, tirez sur la corde ! Je ne peux pas y arriver tout seul, avec ce fardeau ! »

Le sculpteur déduisit qu'il y avait une seconde personne tout en haut, sur les toits. L'homme grommela quelques jurons dans une langue inconnue, et continua de gravir l'arc tant bien que mal, à la force de ses bras. Pierre ferma les yeux et, bercé par le balancement des larges épaules de son bienfaiteur, il laissa son esprit s'engourdir tout à fait et finit par s'évanouir. Des hurlements le réveillèrent :

« Criminel, tu n'es qu'un criminel ! Mais pourquoi tu n'as pas tiré sur la corde ? Tu sais que j'aurais pu me rompre le cou, par ta faute ? »

Pierre était couché à l'abri dans les charpentes du toit de la cathédrale. Devant lui, juste en face du parapet, l'homme en blanc empoignait un autre homme par le col et le couvrait d'insultes. Le sculpteur reconnut aussitôt ce second personnage. C'était Gauthier Folbec, l'architecte, qui suppliait :

« Pitié ! J'avais le vertige ! Je n'ai pas réussi à m'approcher de la rambarde !

- Ah oui ? Comme ça, tu avais le vertige ? Et bien moi je connais un moyen de le soigner, ton vertige, brigand ! »

Pierre vit, les yeux mi-clos, comment son sauveur entraîna Gauthier jusqu'à la balustrade, puis, d'un geste brusque, le projeta dans le vide. Juste après, il perdit de nouveau connaissance.

"Les pierres tombales" me semble un bon titre avec ce début de chapitre où une pierre écrase un enfant et où le danger d’autres chutes rôde, ces blocs tombent et tuent, ça me paraît parfait.
J’aime beaucoup quand tu donnes vie aux pierres, quand les gargouilles se dessinent aux yeux du sculpteur par exemple. Et j’aime aussi beaucoup les passages de sa folie, cette tempête extérieure et intérieure qui ravage Pierre, j'ai eu mal pour et avec lui en te lisant. Ce chapitre se lit en retenant sa respiration, celui-là tu ne peux vraiment pas dire qu’il est long et ennuyeux !

elea a écrit:"Les pierres tombales" me semble un bon titre avec ce début de chapitre où une pierre écrase un enfant et où le danger d’autres chutes rôde, ces blocs tombent et tuent, ça me paraît parfait.
J’aime beaucoup quand tu donnes vie aux pierres, quand les gargouilles se dessinent aux yeux du sculpteur par exemple. Et j’aime aussi beaucoup les passages de sa folie, cette tempête extérieure et intérieure qui ravage Pierre, j'ai eu mal pour et avec lui en te lisant. Ce chapitre se lit en retenant sa respiration, celui-là tu ne peux vraiment pas dire qu’il est long et ennuyeux !

Ennuyeux, non, mais j'avais peur "d'en faire trop", que ça soit vraiment complètement abracadabrant. Sinon, pour le titre, j'avais un truc avec le mot "stèle", et "pierre stellaire", mais je n'ai pas envie de faire un mauvais calembour. Merci Elea pour ton commentaire

Pierre débloque une situation au péril de sa vie. Au fond, c’est la naissance qu’il associe aux pierres, lui sculpteur qui fait naître les formes de la pierre brute, il ne peut donc que s’opposer aux blocs de pierres donneurs de mort, aux pierres tombantes et tombales. Il tue les pierres tueuses. Il les met à bas. Il exprime sa volonté de maîtrise de la pierre, son refus d’être écrasé par elle, ou de laisser quiconque être écrasé sous son poids.
Très bien, Vincent.
Un beau chapitre.

Remarques :
« face à ce lettré au talent sans égal. » : Surpris que Pierre soit ainsi qualifié. Il est apparu, jusqu’ici, sculpteur, artiste, mais non « lettré ». De plus, la phrase donne l’impression que le talent dont il est doué serait un talent dans le domaine des lettres, et non dans celui de la sculpture.
« Dessous, il découvrirent le corps » : ils
« par dessus le tohu-bohu » : par-dessus
« pour un salaire misère et sans prime » : salaire de misère
« Non, détrompes-toi, le beau pied » : détrompe-toi
« Les mots avaient jailli tout seul » : seuls
« pour sauver les enfants, les miséreux, le charité humaine. » : la charité
« la place battue par les vent et les pluies » : les vents
« L'intérieur de l'église église était déserte » : l’intérieur de l’église était désert
« Mais il regroupa son courage » : il rassembla ?
« Et bien moi je connais un moyen de le soigner, ton vertige, brigand ! » : eh

Louis a écrit:Remarques :
« face à ce lettré au talent sans égal. » : Surpris que Pierre soit ainsi qualifié. Il est apparu, jusqu’ici, sculpteur, artiste, mais non « lettré ». De plus, la phrase donne l’impression que le talent dont il est doué serait un talent dans le domaine des lettres, et non dans celui de la sculpture.

Merci beaucoup Louis. J'allais très bientôt poster la toute fin du chapitre, où on comprend mieux ce point : Pierre est un ancien novice, qui sait lire, écrire, parle latin et connait la théologie, alors que Fifrelin est illettré. Mais peut-être que dans ce tout petit fragment, je devrais ajouter, entre deux virgules, un rappel de sa condition d'ancien novice...
Sinon, désolé pour les fautes que je laisse passer ici et là : ce sont toujours sur des passages fraîchement retouchés et apparemment pas assez relus.

Ah, ton roman est toujours aussi palpitant, et il tient la route, grandement .
Pour pinailler un peu , je remarquerai que c'est quand même totalement et exclusivement un roman d'hommes , seras-tu le "Hergé" du roman historique? Cela dit, on est dans l'ambiance, on s'y fait très bien .

Autre petit détail: les portefaix ont un niveau de langue incroyable vu leur condition! (donc ça sonne un peu faux dans la scène de confrontation avec les ouvriers).

Et enfin, dans ce passage que je trouve excellent
Il se trouvait donc sur la plateforme qui menait droit au ciel, à moins d'un miracle, il s'agissait là de son dernier combat, il devait terrasser les monstres de pierre puis mourir enfin, une fois sa mission accomplie. Mais le sculpteur ne se laissa pas abattre par ce terrible constat, cette pensée au contraire eut l’effet de rallumer une flamme de folie qui le réchauffa tout entier. Une seule chose le troublait, et c’était que Dieu ne lui avait finalement pas permis de ciseler cette grande oeuvre dont il avait tant, et sans doute trop rêvé ; au lieu de cela, pour le châtier de son orgueil, le Seigneur lui avait ordonné de périr en détruisant la pierre, et ce double sacrifice permettrait à Pierre de sauver des vies innocentes et de racheter son âme. Il pria longuement, puis il se leva enfin, et s’élança à corps perdu vers un nouveau combat.

L'idée si subtile de sa mort par la mort de la pierre et de sa rédemption par le sauvetage de vies, ce sacrifice mériterait, à mon sens, un développement .Là elle passe un peu inaperçue, au même plan que tout le reste, et c'est peut-être dommage.

bon courage et bravo encore.

Polixène a écrit:Ah, ton roman est toujours aussi palpitant, et il tient la route, grandement .
Pour pinailler un peu , je remarquerai que c'est quand même totalement et exclusivement un roman d'hommes , seras-tu le "Hergé" du roman historique? Cela dit, on est dans l'ambiance, on s'y fait très bien .

Autre petit détail: les portefaix ont un niveau de langue incroyable vu leur condition! (donc ça sonne un peu faux dans la scène de confrontation avec les ouvriers).

Et enfin, (...) l'idée si subtile de sa mort par la mort de la pierre et de sa rédemption par le sauvetage de vies, ce sacrifice mériterait, à mon sens, un développement .Là elle passe un peu inaperçue, au même plan que tout le reste, et c'est peut-être dommage.

bon courage et bravo encore.

Merci à toi pour ta lecture, tes encouragements et tes remarques tout à fait perspicaces, auxquelles je vais essayer de répondre.

Pour ce qui est des femmes, c'est tout à fait vrai, et je le regrette : ceci dit, un roman qui se passe dans un monastère puis sur un chantier plein d'ouvriers hirsutes, c'est un peu difficile d'instaurer la parité hommes - femmes ! Mais justement, je vais poster le chapitre suivant, où l'on découvre LE personnage féminin du roman. Et ce n'est pas la Castafiore ! (rires)

Pour ce qui est des portefaix, tu as complètement raison : dans un premier temps, cette réplique, c'était le maçon qui sauve plus tard Pierre qui la disait, et c'est un personnage tout à fait particulier. Mais pour plein de raisons, j'ai renoncé à le présenter à ce moment là, et je n'ai pas changé l'intervention. Je vais tâcher de rendre le parler plus "rustique"

Enfin, pour la remarque sur "le double sacrifice", c'est une idée qui va devenir une constante à partir de maintenant, et plus encore pour la troisième partie. Donc, elle n'est qu'évoquée pour l'instant, j'espère que plus tard, on appréciera le développement du concept.

Bref, sans plus attendre, la toute fin du chapitre 15, un petit apparté pour contextualiser un point précis, et la première partie du chapitre 16 : je vais faire ça sur deux posts, je crois.

Fin du chapitre 15.

Pierre faisait des yeux ronds, et Fifrelin se mit à rire à gorge déployée devant son air pantois :

- Eh oui, hier l'évêque Gérard est venu visiter sa bonne ville... Et figure-toi qu'il m'a nommé son nouveau maître d'oeuvre !

- Maître d'oeuvre ? Vraiment ! Quelle joie, Fifrelin !

- Non, non, ne m'appelle plus Fifrelin, je suis maître Enguerrand maintenant ! Fifrelin, cela manque de décence pour mon nouveau rang, noundidiou, Enguerrand, c'est mon vrai nom. Ou tu crois que mes parents m'ont baptisé Fifrelin ? La semaine prochaine, je serai présenté officiellement au chapitre des chanoines. L'évêque m'a dit qu'il y a tant de chantiers en France qu'il était inutile de chercher quelqu'un d'autre, mais il m'a affirmé que j'étais tout à fait préparé pour cette charge. Entre nous, je crois qu'il avait surtout une envie folle de retourner à Paris, ce coquin de Gérard, alors il a pris le premier venu vite fait bien fait... Tout à fait préparé... Bigre ! Je sais peut-être interpréter des plans et ajuster des pierres, mais foutrement rien d'autre, le beau pied, pour tout t'avouer je ne sais même pas lire, tudieu !

- Ne t'inquiète pas, Fifr... Pardon, maître Enguerrand, moi je t'apprendrai. Tu seras un très bon maître d'oeuvre, j'en suis persuadé. Mieux que l'autre sûrement...

Le gascon regarda son ami du coin de l'oeil.

- L'autre ? Tu ne m'as pas posé une seule question à ce sujet, le beau pied. J'en conclus que tu sais...

-Oui, il est tombé des toits. Un ouvrier m'a secouru et après...

-... Et après Gauthier est tombé, en essayant de vous faire grimper sur la balustrade, toi et le maçon qui est allé te chercher au bout de ton pinacle.

-Non, ce n'est pas exactement comme ça ...

-Si, cela s'est passé comme je te dis, beau pied, c'est toi qui as mal vu. Gauthier est mort en héros. D'accord ?

Pierre acquiesça. En effet, cet inconnu lui avait sauvé la vie, il était fort peu charitable de lui porter préjudice maintenant.

- D'accord... Mais je me demande encore ce que faisait Gauthier sur les toits.

-Gauthier est revenu de voyage juste après la tempête. On a eu beau lui expliquer le problème des gargouilles, il ne voulait pas reconnaître ses torts, cette sacrée bourrique, il voulait voir les toits de ses propres yeux. Alors un ouvrier l'a amené là-haut. Un certain Jacques Baptiste, un bon gars, pour sûr. C'est lui qui t'a vu, accroché à ton perchoir, comme un moineau sans ailes. Ça, on peut dire que l'entêtement de ce Folbec t'a sauvé la vie, mon gars. Et le courage de ce maçon, vingt dieux... Je me demande qui est le plus fou des deux, tiens. Mais dis-moi, que diable allais-tu faire sur les toits, mon gars ?

-Dieu avait besoin d'un bras armé pour accomplir ce miracle dont je te parlais, mon ami...

-Sûr, pour un miracle, c'est un miracle, beau pied ! Me voilà maitre d'oeuvre, et je vais enfin pouvoir me marier !

- En vérité, je ne sais pas si le miracle est tout à fait accompli, Fif... maître Enguerrand. Cela ne tient qu'à toi : que vas-tu faire des pierres qui ne sont pas encore tombées ? Vas-tu avoir le courage de fermer le chantier, à présent que tu es maître d'oeuvre ?

- Quoi, fermer le chantier ? Hors de question, sacré nom ! Non, ne t'inquiète pas, l'ami, maintenant que tu nous as montré comment procéder avec ces satanés blocs, il n'y a plus aucun problème. Tiens, tandis que je te parles, j'ai une dizaine de gars encordés sur les toits, en train de jouer à la pêche aux gargouilles. C'est risqué, bien sûr, mais ils sont tous volontaires. J'ai offert une très bonne prime, alors les plus courageux parmi les travailleurs de peine ont accepté le défi... Et puis c'est tout de même moins dangereux que ta manière d'agir. Tudieu ! Tu n'aurais pas pu me raconter ce que tu allais faire, au moins ? Si tu me l'avais dit, je serais monté avec toi, tout là-haut, mais un fois la tempête passée, bon sang ! Je t'aime bien, le beau pied, mais tu es complètement fou, il faut tout de même avouer... Tu voulais mourir ou quoi ?

Le sculpteur baissa la tête, mal à l'aise. Le gascon passa sa main sur son épaule, et lui dit dans le creux de l'oreille :
« Pierre, mon ami. Mais qu'est-ce que tu attends pour vivre vraiment ? Pour être heureux ? C'est simple, pourtant, que diable ! Trouve-toi une bonne femme, tu verras, ce sera déjà plus facile.
- Alors là, mon ami, je crois que pour cela il faudrait un second miracle ! »

Pour la toute première fois de sa vie, Pierre se mit à rire de bon coeur. Certes, cela lui était déjà arrivé de rire, en de très rares occasions, mais toujours à des moments tragiques, entre deux sanglots, ou sous l'effet du vin. A présent, il se sentait joyeux, léger, comme si, en retirant toutes ces pierres des toits, il avait réussi aussi à éliminer la chape qui pesait sur son âme. Oui, un second miracle était en train de s'accomplir, et Pierre allait bientôt devenir capable d'aimer. Quand au premier miracle, il avait bel et bien eu lieu : pour preuve, les ouvriers retirèrent toutes les gargouilles en moins d'une semaine sans qu'il y eût à déplorer le moindre accident, mis à part un tout dernier bloc qui écrasa Gilles le francilien, la seule personne encore susceptible d'entraver le bon déroulement du chantier et la désignation de Fifrelin comme maître du chantier. Pierre se demanda si ce dernier crime avait été, lui aussi, l'oeuvre de Dieu, avant de songer finalement que les gargouilles sont des créatures infernales, si elles décident de s'abattre sur les hommes, c'est pour obéir aux ordres du diable, et non aux desseins du Seigneur.

Pour le chapitre 16, je vais avoir besoin de rédiger un bref commentaire avant de le publier.

En principe, il y a 4 chapitres intermédiaires (prologue, chapitre entre le livre 1 et 2, chapitre entre le 2 et le 3, et l'épilogue) qui constituent une histoire parallèle. J'ai d'ailleurs posté une première mouture du prologue, mais je ne suis pas du tout convaincu, et pour les chapitres intermédiaires, j'ai décidé de les retravailler après le récit principal. Il n'y a pas forcément besoin de connaître cette histoire parallèle pour suivre les aventures de Pierre Toussaint, sauf peut-être à ce moment précis de l'histoire, pour comprendre les tout premiers paragraghes.

L'histoire de l'ange déchu, ce n'est pas celle de Pierre Toussaint, en réalité, c'est celle d'un ange de pierre, sans aile, sans bouclier et sans épée qui est accrochée sur les toits de la cathédrale de Rouen, qui serait "la plus belle statue jamais ciselée" mais que personne n'a jamais vue. Le prologue explique comment le narrateur connait cette histoire, et s'engage à faire des recherches pour prouver l'existence ou l'inexistence d'une telle statue.

Dans le premier chapitre intermédiaire, le narrateur interrompt son récit, car il trouve une preuve de l'existence de la statue. Voici un passage de ce chapitre (pas encore retouchés) qui vont permettre de comprendre le début du chapitre 16, et peut-être d'aborder certains passages du roman autrement :



J’interromps mon récit, car je dois absolument relater au plus vite la découverte tout à fait extraordinaire que je viens de réaliser : j’ai enfin la preuve irréfutable que la statue de l’archange de la cathédrale de Rouen existe, bien que je ne l’aie pas encore vue moi-même. Mais il y a autre chose, encore plus formidable… Cette statue, selon toutes les apparences, ne serait pas simplement faite de pierre, mais elle abriterait dans sa poitrine un cœur, oui, un véritable cœur de chair ! Elle serait, pour le dire autrement, animée, vivante !

Je cherchais à pouvoir accéder de n’importe quelle manière à la fameuse statue. Très tôt je me suis rendu compte qu’il était impossible, d’aucune façon, de visiter les toits de la cathédrale, cet espace étant juste réservé aux personnes autorisées en cas de travaux. Par ailleurs, j’avais entrepris des recherches pour avoir une réponse définitive sur l’existence de cette sculpture. C’est ainsi que je suis passé d’organisme officiel en organisme officiel, j’écumais bibliothèques et archives pour collecter le maximum d’informations, et ce petit manège a duré un peu plus d’un an. Les vacances de Noël approchaient. J’avais réuni assez de sources pour conclure que la statue n’existait pas, ou tout au moins n’existait plus, puisqu’elle n’était mentionnée dans aucun document, ne figurait sur aucun plan, sur aucune photo. Il me restait juste à passer par la délégation départementale du patrimoine historique du ministère de la culture, et je ne m’y rendais que par acquis de conscience, pour trancher le problème une fois pour toute. Au guichet, je demandai le dossier technique de la commission scientifique de restauration de la cathédrale. Comme je travaille moi-même dans une bibliothèque, j’ai des facilités pour obtenir rapidement des documents qui normalement, sont difficiles d’accès. On me donna donc une copie à consulter sur place.

Me voilà qui feuillette, désinvolte, ce dossier soporifique, pressé d’en finir. Je lis d’abord, entre les lignes, le rapport concernant les dégats causés par les tempêtes de Décembre 1999, quelques jours avant l’entrée dans le nouveau millénaire. A cette occasion, un des clochetons de la grande flèche de fonte de la tour de croisée de la cathédrale s’était décrochée et avait embouti le toit de la nef, pour tomber à l’intérieur de l’église. Cette anecdote me fait sourire, car cette gigantesque flèche ne date guère que du 19^ème siècle : il faut croire que les archtitectes du Moyen-Age, juste armés d’équerres et de compas, savaient, eux, réaliser des constructions bien plus solides.

Mais je me perds en divagations inutiles, et la bibliothèque va bientôt fermer. Je cherche maintenant les documents graphiques à la fin du volume. Je tombe sur une série de photographies de synthèse prises depuis différents points de vue de la cathédrale. Il s’agit de thermographie appliquée à la construction. Je regarde d’abord la reproduction de la façade occidentale de la cathédrale, et j’ai un peu de mal à la reconnaître : elle apparaît dessinée par toute une association de petits cubes rouges et bleus. C’est très curieux : imaginez-vous les toiles de Monet, qui peignait ses impressions de la cathédrale de Rouen sous tous les temps et à toutes heures, mais dont l’artiste serait une machine froide et sans émotion.


Lorsque tout à coup, au revers de la page, apparaît ma statue ! Oui, c’est bien elle, j’en suis sûr ! Et je comprends désormais pourquoi personne ne pouvait la voir : elle est cachée derrière un des arcs-boutant les plus haut placés, exactement le troisième à partir de la façade principale du côté Nord de la nef centrale, lovée dans une niche spécialement creusée pour elle. Le pilier de l’arc la protège des regards indiscrets depuis l’extérieur. Pour la voir, il faudrait se tenir entre le toit et l’arc, et c’est pratiquement impossible, puisqu’il n’y a ni rigole ni moyen d’accès, et que les toits sont spécialement escarpés à cet endroit-là de la nef. Depuis le haut, la tour de croisée, l’angle est lui aussi complètement bouché, la vue s’écrase à cause de l’à-pic, et l’arc lui même empêche d’apercevoir la sculpture.


Tout concorde avec la description de la statue qui est faite dans ma dernière minicassette. Et je réalise enfin pourquoi la posture décrite était tellement étrange : dans son enregistrement, le vieux dit que l’archange a le dos voûté, comme preuve d’humilité et de déférence à Dieu, mais que sa tête est levée vers le ciel, pour mieux l’interroger, ou bien pour le défier, qui sait. Un bras descend le long de son corps et s’achève par trois doigts qui désignent la terre. L’autre va vers le haut, le coude est plié par-dessus sa tête, et son poing refermé retombe près de son autre épaule. Selon l’enregistrement, une des deux mains tiendrait un bouclier qui n’existe pas, et l’autre une épée invisible.


Tout s’explique maintenant : la statue, de dimension humaine, épouse en fait la forme de l’arc-boutant et profite au maximum de l’espace que celui-ci lui laisse. Si la statue a le dos courbé, ce n’est pas par dévotion, en réalité son dos, plus que courbé, est arquebouté – au sens littéral du mot-, c’est à dire qu’il supporte avec l’arc-boutant le poids de la cathédrale, paradoxalement, depuis le haut de la construction. L’archange est comme le pilier d’un arc céleste, qui amarre l’édifice aux nuages. Les restaurateurs de la cathédrale ont eu parfaitement conscience de l’extrême importance de la solidité de ces arcs-boutants pour l’ensemble de la construction, puisqu’ils ont décidé de photographier chacun d’entre-eux non seulement depuis l’extérieur, mais aussi depuis l’intérieur. J’imagine que pour obtenir ce résultat, ils ont dû tirer un câble par dessous tous les arcs, et l’appareil en passant derrière chacun d’entre eux, réalisait sa photographie instantanée. Personne n’a donc vu de ses yeux la statue. Au moment de tirer les conclusions de cette étude, ils n’ont pas dû la voir non plus, puisqu’ils cherchaient autre chose, des altérations, des fissures. C’est incroyable comme l’œil humain est sélectif. Il suffit de penser qu’une chose ne peut pas exister à un endroit donné pour qu’elle passe inaperçue.

La voilà donc enfin, cette fameuse statue, qui s’étale sur cette feuille, devant mes yeux emerveillés. Alors comme ça, elle existe véritablement. D’après l’histoire, c’est la plus belle qu’un être humain n’ait jamais créée. En vérité, je ne peux honnêtement pas me prononcer à ce sujet, car je ne vois que des carreaux flous rouges et bleus qui forment une silhouette vaguement humaine clouée contre un poteau. Mais pour moi, cela veut dire beaucoup. Je ne me lasse pas de la regarder.

Je jette un œil sur la légende du document. Chaque couleur correspond a une température superficielle déterminée. Et tout d’un coup, je demeure bouche bée, éberlué : alors que le reste de la construction oscille entre le bleu foncé et le bleu pâle, la statue possède trois petits carrés rouge vif formant un triangle, au niveau de la poitrine, du côté gauche. Et la légende est formelle : cela indique une température de 35 à 37 degrés ! Qu’est-ce à dire ? Comment expliquer cela ? Je tourne nerveusement les pages de photographies : sur aucune d’entre-elles n’apparaît une telle différence de couleur. Cette statue a un cœur. Il n’y a pas d’autre explication, en tout cas je n’en vois pas.

Troisième post... Le début du chapitre 16. J'attendrai un peu avant de poster le reste, histoire de vous laisser digérer, tout de même !

Chapitre 16 : Les stigmates de la Passion.

Oh ! J’avais pas vu !

Je n’aime pas trop la fin du chapitre 15, je ne sais pas, c’est un peu plat en comparaison de la tempête et de la fièvre qui ont précédées. D’un autre côté c’est peut-être pas mal de signifier ainsi le retour au calme. Peut-être aussi que j’ai trouvé cela un peu expédié et un peu "trop" avec cette dernière gargouille bienvenue qui élimine le dernier obstacle au retour au premier plan de Pierre et Fifr… pardon maître Enguerrand :-)

J’adore l’interlude, cette recherche est passionnante, le cœur enfermé dans la statue invisible encore plus, et surtout ce que ça laisse entendre de la suite des aventures de Pierre : c’est malin parce que ça relance l’envie, l’avidité même, de lire la suite et d’en savoir plus. Même si, de ce que j’ai compris, il ne se situe pas là où moi j’en suis de la lecture.

Dans le chapitre 16 je me rends compte qu’une des choses qui rend le personnage de Pierre si attachant c’est sa passion (jusqu‘à se voir dans le christ, c‘est amusant parce que je me suis fait la réflexion avant de lire le passage), elle était jusqu’à présent révélée essentiellement dans la pierre, dans la création, et souvent associée à la folie, parce que la passion est un peu folle, peu raisonnée et raisonnable. Mais ici elle se dévoile dans le sentiment amoureux et cela renforce le caractère de Pierre, cette fougue, cette entièreté qui l’animent et le rendent si vivant, si brûlant, un beau héros de roman, vraiment.

elea a écrit:Oh ! J’avais pas vu !

Je n’aime pas trop la fin du chapitre 15, je ne sais pas, c’est un peu plat en comparaison de la tempête et de la fièvre qui ont précédées. D’un autre côté c’est peut-être pas mal de signifier ainsi le retour au calme. Peut-être aussi que j’ai trouvé cela un peu expédié et un peu "trop" avec cette dernière gargouille bienvenue qui élimine le dernier obstacle au retour au premier plan de Pierre et Fifr… pardon maître Enguerrand :-)

OK, traduction pour moi-même : rebosser le "raccord" que je viens d'effectuer ici il y a quelques jours... Ce n'est pas facile de faire ces raccords, c'est un peu comme si tu devais repeindre une tâche sur un mur, faut que la couleur soit exactement la même, que le coup de pinceau ne se voit pas par rapport au reste... Je te jure, c'est plus facile de repeindre tout le mur !

Bref, ce passage, je le reprendrai, mais avec du recul, une fois que j'aurai fini le tout. Je m'en vais poster la fin du chapitre 16, tiens, et le début du 17... Aujourd'hui et demain.

très enrichissantes toutes ces remarques. Merci !

Chapitre 16 (suite et fin)

Il demeura prostré ainsi toute la nuit, et ne se releva qu'au matin. Il fit les cent pas sur le chantier pour chercher Jacques Baptiste et lui raconter une fois pour toute sa mésaventure. Mais le maçon était parti à l'aube inspecter de nouvelles carrières à une lieue de Sistreville. Finalement, il rencontra Enguerrand :
« Holà, le Beau Pied ! Tu n’as pas bonne mine. Tu es malade ? »
Pierre haussa les épaules en guise de réponse. Le maître d'oeuvre continua :

Je poste le début du chapitre 17, parce que les premiers paragraphes, à mon avis, vont avec le chapitre 16, et puis aussi pour qu'Elea sache enfin si un certain onguent fonctionne ou pas ^^


Chapitre 17 (début) : Notre-Dame du sacrifice

Je me demande si tu ne devrais pas alléger un peu le passage de la crucifixion, le symbole est évident : les allusions au pied, à la couronne d’épines, aux poignets ligotés à la croix, le coup de lance au flanc ; en ajoutant des phrases relevant le parallèle, j’ai trouvé que tu enfonçais le clou (pardon, trop facile).
En revanche je trouve bien que les sculptures de Pierre, ses choix de scènes soient en relation avec sa vie ou ce qu’il vit et éprouve, par exemple, là la crucifixion et ensuite la nativité. Ça renforce le sens et la construction de la narration, sa logique.

J’aime bien aussi que Judith soit une sorte de garde-fou et en même temps de révélateur, par ces scènes et par petites touches tu précises encore le caractère de Pierre, sa psychologie, son évolution, et ce, par une personne extérieure, cela donne plus de souffle, on est moins dans les affres intérieures ainsi (pas certaine de bien exprimer ce que je veux dire, tu me diras si je ne suis pas claire).

Enfin, j’ai trouvé long le début du chapitre 17 (et pas seulement parce que j’étais curieuse de connaître les effets de l’onguent :-) mais c’est probablement parce qu’il est très axé sur la religion et que ce ne sont vraiment pas mes passages préférés même si je conçois bien que tout est lié dans ton roman et que tu peux difficilement l’éviter. Peut-être juste raccourcir un peu ? M’enfin ce sont des goûts personnels.

elea a écrit:Je me demande si tu ne devrais pas alléger un peu le passage de la crucifixion, le symbole est évident : les allusions au pied, à la couronne d’épines, aux poignets ligotés à la croix, le coup de lance au flanc ; en ajoutant des phrases relevant le parallèle, j’ai trouvé que tu enfonçais le clou (pardon, trop facile).

Tu sais quoi ? je me posais la question aussi, mais je voulais voir si ça passait quand même... Je vais essayer de voir comment rendre la scène un peu plus fine.

Par contre, le débat sur les images dans les différentes religions, je crois que vais le garder tel quel, parce qu'il est central dans le roman.

elea a écrit:(pas certaine de bien exprimer ce que je veux dire, tu me diras si je ne suis pas claire).

Tout à fait claire !

Pas encore le temps ni le courage. Dès que tout reviendra à la normale, il est certain que je suivrai cette histoire avec intérêt car les mots "Normandie", "Jumièges" et "Rouen" ont ce pouvoir quasi magique. Sans même avoir lu, je me permets : Perséverez !

Merci pour ces encouragements, Lucy ! Je viens de faire un espèce de clip où j'ai fourgué toutes les esquisses, certaines à la va-vite, certaines avec un peu plus de soin, concernant le livre 1 de "l'ange déchu". J'y ai mis aussi les sculptures et documents iconographiques qui m'ont le plus inspiré pour cette première partie. Bientôt la seconde. Sinon, ce soir, je glisse sur ce topic la fin du chapitre 17 (enfin, peut-être pas encore la toute fin)

L'ange déchu, livre 1, esquisses et photos


Pierre Toussaint | Myspace Video" />vidéo : esquisses et photos de l'ange déchu, livre 1

elea a écrit:Je me demande si tu ne devrais pas alléger un peu le passage de la crucifixion,

Ça y est, j'ai remanié le passage (enfin, surtout raccourci à l'extrême, et les deux ou trois éléments nouveaux, ce n'est pas un parallélisme si évident entre crucifixion et sculpture). Cependant, je posterai le passage à la fin du livre 2 (c'est à dire à la fin du prochain chapitre), pour ne pas perturber l'ordre des textes.

Bon, la suite...

Chapitre 17 : suite.
(il manque encore un petit bout à la toute fin du chapitre)

Un mois plus tard, Pierre Toussaint vit, dans une rue adjacente à la place de la cathédrale, un groupe de mendiants. Ces indigents n’étaient autres que ces gredins et criminels que le sculpteur avait confondu, autrefois, avec les saints apôtres. Ils n’étaient pas tous là, plus de la moitié d’entre eux étaient déjà morts, mais ils avaient été remplacés par d’autres, qui ne valaient guère mieux que les premiers, et le groupe était toujours, mystérieusement, composé d’une douzaine d’individus. Le sculpteur les voyait de temps en temps errer dans les rues de Sistreville, ils disparaissaient ensuite pendant des mois, mais ils revenaient toujours, et quand Pierre les apercevait dans une ruelle, il faisait toujours un détour pour les éviter. Mais cette fois-ci, il y avait une autre personne avec eux. C’était un moine d’un certain âge, vêtu d'une coule marron. Pierre s’étonna de la couleur de cet habit, qui ne correspondait à aucun ordre qu’il connaissait, et fut surpris aussi de voir un moine seul, loin de son monastère, perdu dans la ville, parler avec des va-nu-pieds. Il s’approcha, en se dissimulant quelque peu, et découvrit alors le visage du moine, qui lui était étrangement familier. Il avait les cheveux blancs, sans doute autrefois blonds, et bouclés ; c’était un beau vieillard de peut-être quarante-cinq ans, ou même plus, car si de nombreuses rides sillonnaient son visage, celui-ci demeurait cependant encore enfantin, dans sa forme et dans son expression. Ce moine que Pierre reconnaissait mais qu’il ne parvenait à identifier l’intriguait au plus haut point, et il resta encore un moment caché dans l’angle de la rue. Alors, il vit le religieux tendre une escarcelle vers un bourgeois. Le sculpteur n’en crut pas ses yeux : ce moine venait de demander la charité, comme un vulgaire mendiant ! A cet instant, Pierre se souvint de qui il s’agissait, et s’exclama à haute voix : « Bernardin ! »

Le moine se retourna, et reconnut aussitôt son ancien disciple, mais c’était chose aisée, à cause de l’infirmité du sculpteur, mais aussi, - Pierre l’apprendrait par la suite -, par ce qu’il savait que ce dernier vivait à Sistreville. Le sculpteur fit signe à Bernardin d’approcher, comme il refusait lui-même d’avancer vers les mendiants. Le religieux accourut vers lui pour le serrer dans ses bras, puis lui demanda de ses nouvelles. En apprenant qu’il était marié et qu’il avait une maison, il s’y invita lui-même. Sur le chemin, Pierre lui dit :

« Je peux t’inviter chez moi sans que ton ordre ne t’en donne expressément la permission, tu vas librement dans la ville loin de ton monastère, tu demandes la charité comme les pauvres gueux... Dis-moi, mais quelle sorte de moine es-tu donc ?

-Oh, c’est une longue histoire », répondit alors Bernardin avec un large sourire.

Pierre fit entrer son invité chez lui et présenta sa famille à celui qui avait été son tout premier maître. Judith semblait tout particulièrement intéressée par cet homme, car ainsi elle pouvait connaître enfin l’enfance de son mari, car ce dernier, qui n’était guère bavard, l'avait toujours tue. Aussi, elle pressait le moine de questions.

« Tu as une femme extrêmement intelligente et qui t’aime beaucoup, Pierre Toussaint, je suis heureux que tout aille si bien pour toi, dit le moine à l’oreille de son ami. J’ai vu aussi le bas-relief du jugement dernier, sur la cathédrale. Magnifique... Mais je vois que tu n’as pas tant changé que cela depuis tes premiers gribouillis sur les parchemins, tu manques toujours autant d’espace pour t’exprimer ! »

Pierre se mit à rire. Puis, après une courte réflexion, il demanda, intrigué :

« Et l'ange du bon conseil, sur le piédroit, tu l'as vu aussi ?»

La question semblait avoir gêné Bernardin. Lui qui avait le verbe facile, il cherchait les mots pour répondre :

« Cette statue est... Troublante. Vraiment troublante. Cet ange... Il m'a paru si réel, si familier... Je ne sais que te dire. C'est très beau... Magnifique »

Pierre regardait attentivement son ancien maître. Manifestement, Bernardin n'avait pas réussi à reconnaître son propre portrait dans la statue, cependant, quelque chose l'avait marqué en l'observant. Son alter ego de pierre lui avait parlé, assurément, mais quel conseil perfide lui avait-il donné ? Et Bernardin, avait-il écouté son double maléfique ? Pierre l'ignorait. Il y eut un silence embarrassant, et le sculpteur décida de changer de conversation, pour poser de nouveau une question qui lui brûlait les lèvres, au sujet de l’ordre monastique de l'ancien chantre. Celui-ci répondit enfin qu’il était frère mineur, un ordre nouveau né en Italie, et qui venait juste l’année dernière d’être approuvé par le Saint Siège. Bernardin revenait tout juste d’Ombrie, où il avait assisté à la naissance de l’ordre, pour prêcher dans toute la Normandie. En parlant, Pierre remarquait que les yeux du moine pétillaient de fougue et d’enthousiasme, Bernardin en cela n’avait guère changé depuis sa jeunesse, il rêvait encore de changer le monde et croyait dur comme fer que c’était possible. Le frère mineur expliqua que François d’Assise, qui avait fondé l’ordre nouveau, était un saint homme, qu’on appelait affectueusement « il Poverello », et qu’il enseignait à ses disciples qu’il fallait imiter le Christ et vivre la même vie que Lui. Aussi, les nouveaux moines ne s’enfermaient pas dans des monastères, au contraire ils allaient répandre la bonne nouvelle au gré des chemins, et prêchaient l’amour de Dieu et des hommes. Ils appelaient tous les humains « frère » ou « soeur », riches ou pauvres, nobles ou vilains, mais aussi les animaux, les plantes, frère le soleil et soeur la lune, François composait des cantiques pour chaque chose que Dieu avait créée sur la terre et qu’il convenait d’aimer. Les frères mineurs vivaient dans la pauvreté absolue, comme le Christ, et mendiaient leur pain auprès des âmes charitables.

En écoutant cette dernière remarque, Pierre fronça le sourcil. Certes, tout cela lui paraissait admirable, et il savait que Bernardin était un homme généreux et sincère, mais quelque chose le dérangeait. Il n’aimait pas cette idée que des riches, car le nouvel ordre des frères mineurs avait recruté ses acolytes parmi les jeunes bourgeois ou aristocrates, se missent à mendier leur pain, alors que, selon lui, leur devoir était au contraire d’organiser la charité, en suivant l’exemple de Saint Martin. Il avait l’impression que d’une certaine manière, ces nouveaux religieux volaient l’aumône aux vrais mendiants. Il pensait aussi que tous les ordres religieux dans l’histoire avaient cherché le même idéal de pauvreté absolue. Ainsi s’étaient créés l’ordre de Cluny, puis plus tard celui de Cîteaux, mais tous avaient fini par se corrompre et s’enrichir. Certes, ce nouvel ordre mendiant ne possédait pas de terres et refusait les donations, mais à la fois, comme ces religieux n’avaient pas de monastères, il était impossible de tous les surveiller, et nul doute qu’un grand nombre de ces moines, provenus de classes sociales les plus aisées et par conséquent habitués toute leur vie au confort, se débrouilleraient bien à la longue pour vivre douillettement aux crochets de quelque dévot cossu. Mais Pierre sentait tout de même qu’il s’agissait là de quelque chose de tout à fait nouveau, bien différent de toutes les réformes de la règle bénédictine que l’Occident avait connu jusqu’à lors, et qu’il y avait chez ces frères mendiants une vraie intention de vivre dans la paix, la pauvreté et l’amour du Christ. Après tout, pensait-il en écoutant Bernardin parler si bien, ses réticences provenaient peut-être seulement de sa propre expérience traumatisante avec les mendiants de la cathédrale de Sistreville. D’ailleurs, Pierre décida d’interrompre quelque peu son ami, pour le mettre en garde contre les vagabonds, mais le moine aussitôt s’offusqua et assura que les indigents étaient les personnes les plus vertueuses qui existaient dans la société, et qu’il fallait suivre leur exemple, voir comment, alors qu’ils ne possédaient rien, ils partageaient le pain, le vin –Bernardin dut convenir qu’ils buvaient peut-être un peu trop -, et comment ils s’aidaient entre eux. Pierre savait que c’était vrai, mais il essaya de faire comprendre que le contraire était tout aussi vrai, que c’étaient des scélérats sans morale ni scrupule, mais Bernardin ne voulait pas écouter, il répondit au sculpteur que c’était dommage d’avoir l’esprit aussi fermé, qu’il fallait voir ces pauvres frères avec des yeux nouveaux, des yeux d’amour. Pierre haussa les épaules, et se dit en lui-même qu’au moins, il avait averti son ami.

Judith suivait la conversation entre les deux hommes depuis les cuisines. Ce que disait Bernardin l’intéressait fort, c’était même la première fois dans sa vie qu’elle trouvait quelque chose de bon dans la religion de son mari, qui était devenu, par la force des choses, aussi la sienne propre. Se rendant compte qu’elle écoutait aux portes, son époux la rabroua, mais le frère mineur au contraire la fit s’asseoir avec les deux hommes, et ils continuèrent le repas tous les trois. Pierre n’en revenait pas : qu’un moine acceptât de manger et de converser avec une femme, c’était là une véritable révolution ! Bernardin expliqua que François d’Assise pensait que les femmes étaient les égales des hommes, d’ailleurs juste lorsque lui-même s’apprêtait à partir d’Ombrie, on parlait de la création d’un ordre féminin, l’ordre des pauvres Dames, autour de Claire d’Assise, disciple et amie de François. Judith hocha la tête en approuvant, puis elle osa demander :

« Et votre François d’Assise, que dit-il des juifs ? Ce sont des frères aussi ?

-Non. Les juifs ont tué le Christ, et leur race est marquée à jamais du sceau de l’infamie... Mais François dit aussi qu’un jour, tous les peuples de l’univers seront convertis et que viendra alors la fin du Monde, le paradis sur terre. Les juifs peuvent donc, en théorie, être rachetés, et devenir des frères, s’ils deviennent chrétiens. Mais ils ont renié Jésus, et Dieu, qui les avait pourtant choisis dans un premier temps, les a finalement condamnés à l’errance jusqu’à la fin des jours. Les juifs refusent, en connaissance de cause, l’amour du Christ, ils sont impardonnables, alors qu’on peut aisément pardonner à d’autres peuples qui vivent dans l’ignorance du Seigneur », répondit alors Bernardin, qui bien entendu ne savait rien de l’origine de Judith. Celle-ci leva les yeux au ciel, et ne posa pas d’autre question de tout le repas.

Bernardin revint souvent chez Pierre, qui l’invitait à manger lorsque le frère n’avait rien à se mettre sous la dent, et le sculpteur acceptait aussi de bon coeur chez lui les deux autres frères mineurs italiens qui avaient accompagné l'ancien chantre de Lussignac dans son voyage, mais il refusait systématiquement l’entrée de sa maison aux mendiants. Bernardin disait là que ce n’était guère charitable, mais Pierre répondait qu’il avait ses raisons. Jacques le baptiste fit aussi la connaissance du moine, et les deux hommes maintenaient pendant de longues heures de grandes discussions passionnées sur des questions théologiques. Bernardin se rendit bientôt compte que Jacques Baptiste et Judith étaient des juifs convertis, mais cela ne l’empêcha pas de les aimer comme un frère et une soeur. Jacques demanda un jour à Pierre si le religieux les aurait traités de la sorte s’ils n’avaient pas été baptisés, et le sculpteur dut avouer qu’il n’en savait rien. Quant à Enguerrand, il n'appréciait guère le religieux. Pour lui, c'était juste un aristocrate qui, grâce à des boniments et de belles paroles, prenait le pain à ceux qui travaillaient dur pour le gagner.

« Comme tous les nobles au fond, et tous les sermonaires, noundidiou ! Tous des écornifleurs ! - disait-il en substance -. Un riche qui joue au pauvre pour mieux les aider et les comprendre, on aura tout vu, vingt dieux ! Mais comment va-t-il les comprendre, si le seul désir des pauvres c'est de devenir riche ! »

La veille de Noël, Bernardin expliqua à Pierre et à sa famille une fort jolie invention que François d’Assise avait imaginée pour les enfants et les pauvres : la crèche. Il s’agissait de fabriquer de petits personnages en terre cuite qui recréaient l’épisode de la naissance du Christ, et Pierre aima beaucoup cette idée. Il modela dans l’argile le petit enfant Jésus, et comme il fit cette œuvre avec amour et conviction, et qu’il savait désormais comment étaient faits les nourrissons, la statuette était bien différente de l’enfant Jésus sculpté sur la cathédrale. Celui-là était un petit chérubin adorable et plein de vie, qui ressemblait comme deux gouttes au petit Simon-Pierre. Le sculpteur le montra à son enfant en disant :

« Regarde, petit Pierrot, c’est pour toi. Chaque année à la Noël je te fabriquerai un nouveau petit personnage pour ta crèche. Quand j’aurai fini de sculpter les bas-reliefs de la cathédrale, je ne sculpterai plus jamais de ma vie. Cette crèche, ce sera la seule chose que je ferai chaque année, et je le ferai juste pour toi. Chaque année, c’est promis.»

Peu après l’épiphanie, on commença à entendre de terribles nouvelles qui provenaient des campagnes des alentours de Sistreville. Il y avait, disait-on, de plus en plus de cas de lèpre, et la maladie se propageait à une vitesse vertigineuse. Ces rumeurs s’avérèrent justifiées, les villages de la vallée de la Seine et de l'Eure furent bientôt atteints, et très vite, les autorités ne surent que faire de tous ces ladres. Comme il n’y avait pas de léproserie à Sistreville, et que celles des autres villes étaient combles, on décréta au bout d’un mois l’expulsion des lépreux de toutes les zones habitées, cités, bourgs et hameaux. Les malades erraient de plus en plus nombreux par les chemins creux, tous vêtus de la même robe, obligés d’agiter leur crécelle tous les cinq ou six pas. Les paysans retrouvaient fréquemment leurs corps mutilés gisant dans les talus ou dans les champs. Peu à peu, les lépreux, que l'on appelait aussi « mézaux », devinrent si nombreux que plus personne n’osa voyager. Au début du printemps, ne trouvant plus rien à se mettre sous la dent, ils commencèrent à se réunir en bandes de dix à cinquante individus pour attaquer hameaux et villages. Le fils de Robert le Torte, Eudes, organisa des battues pour les exterminer mais les mézeaux savaient bien se cacher dans les forêts, et ils étaient déjà trop nombreux. Pis encore, le jeune vicomte reçut lui-même les premiers stigmates de la lèpre, des pustules sur les joues et les jambes, mais comme il s’était fardé le visage pendant des semaines pour éviter qu’on découvrît son infection, il avait contaminé beaucoup de ses gens d’armes, avant d’être à son tour expulsé de son propre château. Une fois condamné à l’ostracisme, le vicomte déchu organisa et arma les bandes de ladres et terrorisa la population.

C’est à ce moment là, au début du carême, que commencèrent à affluer les villageois à Sistreville, fuyant l’épidémie, car la ville, étrangement, n’avait pas encore connu un seul cas de personne atteinte par cet épouvantable fléau. Les nouveaux venus s’entassèrent dans les auberges ou chez l’habitant pour les plus riches d’entre eux, mais l’immense majorité des vilains gens improvisa son campement à même la rue, sur les places, sur les parvis, et même à l’intérieur des églises. La ville grouillait de monde, on ne pouvait plus se déplacer dans la cité sans piétiner des corps, les miséreux s’amoncelaient les uns sur les autres, et coexistaient avec leur bétail, poules, cochons et vaches, qu’ils avaient amené avec eux. La cathédrale elle-même s’était transformée en gigantesque étable. La ville, engoncée dans ses murailles trop étroites, menaçait de craquer sous cette marée humaine, aussi, les autorités bourgeoises décidèrent une semaine plus tard de fermer les portes de Sistreville aux nouveaux arrivants. On se mit alors à vivre en huis-clos, sans aucune nouvelle de l’extérieur, en attendant de pied ferme la venue de la maladie, irrémédiable, qui soulagerait enfin la ville de son trop-plein d’habitants.

Chaque jour, on entendait les rumeurs les plus folles sur la lèpre. Bien entendu, certaines mauvaises langues accusaient les juifs, mais finalement moins que ce que Pierre n’avait craint au début de l’épidémie, peut-être parce que celle-ci s’était surtout propagée dans les campagnes et non en ville, où se concentrait l’essentiel de la communauté juive. Alors, la faute rejaillissait sur les cagots, qui avaient empoisonné les puits pour répandre le fléau. Les cagots, ou « caqueux » comme disaient les normands, étaient de pauvres hères qui servaient de boucs-émissaires à chaque grande calamité, tout comme les juifs, mais ceux-là étaient particulièrement misérables, et habitaient généralement la campagne. On les discriminait pour des raisons des plus obscures, que tout le monde avait oubliées. Certains métiers leur étaient interdits, on les confinait dans des quartiers spéciaux à l’écart des villes, ils ne pouvaient pas se mêler au reste de la population, et entraient dans les églises par une porte dérobée, spécialement faite pour eux.

Dès le début du fléau, Pierre avait trouvé l’attitude de Bernardin et des deux compagnons de son ordre tout à fait admirable, et s’était proposé de les aider. En effet, les frères mineurs, contrairement aux autres prédicateurs qui s’en donnaient à coeur joie lors des grandes catastrophes, étaient les seuls à ne pas chercher de coupables, de péchés à expier. Au lieu de cela, Bernardin disait dans ses prêches que seuls l’amour et la fraternité pouvaient permettre de triompher de ces terribles épreuves. Pierre, en suivant le bon conseil du religieux, avait accueilli chez lui trois familles de paysans, une vingtaine d’individus en tout, sans compter les animaux, qui campaient dans la grande salle, - il avait néanmoins réservé pour lui sa chambre, à cause de son fils qui n’avait pas encore atteint l’âge de six mois-. Enguerrand avait fait de même, et le sculpteur réussit à le convaincre de participer, avec Jacques Baptiste, aux distributions de pain que tous les matins les frères mineurs organisaient dans les rues de la ville pour les plus démunis.

Un matin, sur le parvis de la cathédrale, alors que Pierre se frayait un chemin dans la foule pour chercher Bernardin, un prédicateur, monté sur l’échafaudage qui avait servi à sculpter le tympan de la Nativité, le désigna du doigt parmi la multitude et s’écria :

« Toi, l’estropié ! Tu crois vraiment que l’on peut arrêter le fléau de Dieu en distribuant du pain ? Quelle insulte ! Mais il faut au contraire jeûner et prier pour expier les péchés de cette ville ! Et tu veux que je te dise pourquoi Dieu nous envoie ce fléau, Pierre Toussaint ? Parce que l’architecte de notre sainte cathédrale a recueilli une juive sous son propre toit ! Oui, c’est ta femme qui a tout déclenché, « le beau pied » ! Si tu veux vraiment que la lèpre épargne Sistreville, cesse de nous donner du pain, répudie d’abord ta juive de femme, et sculpte pour nous une statue de Saint Lazare ou de Sainte Erige, qui nous protègeront de la lèpre ! »

Pierre demeura tout à coup pétrifié par la peur, les yeux rivés sur le prédicateur, tandis que les badauds commençaient à le pousser, à l’insulter et à le couvrir de crachats. Mais Bernardin accourut alors au secours de son ami, et lui offrit protection sous son manteau. Personne n’osait frapper un moine, aussi la marée humaine s’écarta peu à peu. Le frère mineur leur criait :

« Laissez mon ami en paix ! Sa femme est bien meilleure chrétienne que vous ! Et sachez qu’aucune statue du monde ne saurait empêcher la lèpre ! »

Bernardin, abritant toujours le sculpteur sous le pan de son manteau, alla se réfugier dans une petite chapelle à l’intérieur de la nef de la cathédrale, où il y avait un peu moins de monde qu’ailleurs. Pierre tremblait de tout son corps, et son ami, pour le rassurer, lui dit alors à voix basse :

« Ne t’inquiète pas, mon frère. Ils s’en prennent chaque jour à quelqu’un de différent. Hier les cagots, aujourd’hui les juifs, demain les bossus ou les borgnes, va t’en savoir. N’aie pas peur, frère.

-Non ce n’est pas cela qui m’effraie, Bernardin, -articula Pierre à grand peine- Ce genre de scène, malheureusement, était prévisible. Si je tremble, c’est pour une autre raison...

-Dis-moi, mon frère.

-En écoutant le prédicateur, j’ai regardé le bas-relief de la Nativité qui était derrière lui et que j’ai sculpté il y a quelques mois... Et il manque un pied à l’enfant Jésus ! »

Pierre refusa de bouger de la cathédrale avant de pouvoir observer de plus près son bas-relief. Plusieurs heures plus tard, alors que le prédicateur était descendu depuis longtemps de l’échafaudage, il y monta, et caressa le tympan de ses doigts. Il comprit alors que la pierre qu’il avait sculptée était malade. Elle était couverte de minuscules lichens verdâtres et suintait anormalement. La roche était fiévreuse, et le sculpteur put aisément diagnostiquer cette affliction : il s’agissait de poudroiement, un mal dû à la présence de matières organiques dans le coeur même du bloc, qui avaient pourris sous l’action de la pluie infiltrée pendant tout l’hiver et qui détérioraient la pierre peu à peu en la transformant en une sorte de poudre. Il n’y avait hélas aucune guérison possible, le bas-relief était condamné à tomber en poussière, progressivement, jusqu’à ce qu’il ne restât plus rien. Mais il n’y avait là aucune magie non plus, il s’agissait d’une maladie fort commune de la roche calcaire, tout dépendait de l’endroit de la carrière d’où on avait extrait le bloc. Ce qui était beaucoup plus surprenant, c’est que Pierre, qui avait toujours eu une empathie toute particulière avec les pierres, ne se fût aperçu de rien en sculptant le bloc alors que sa souffrance était facilement détectable. Sans doute avait-elle geint pendant qu'il la ciselait. Mais le sculpteur n’avait pas su écouter sa plainte. Il était si obnubilé par son nouveau statut d’être humain qu’il en avait oublié son vieil amour pour les pierres. Peut-être, après tout, avait-il tout bonnement perdu son don.

Le bas-relief, comme Pierre Toussaint l’avait prévu, commença donc à poudroyer. Le lendemain matin, l’enfant Jésus perdit son autre pied, et le jour suivant, deux phalanges. Puis ce fut le tour de la Vierge, qui perdit d’abord une oreille, puis une autre. Le petit peuple commença à se rendre compte de l’étrange phénomène. On parla de la malédiction du sculpteur judaïsant, qui avait refusé de ciseler une statue de Sainte Erige pour sauver la population, et qui avait ensorcelé la pierre en l’affligeant de la lèpre, on disait que le fléau, transmis par la statue malade allait bientôt s’abattre et ravager toute la ville. Mais les considérations sur la sculpture changèrent du tout au tout lorsqu’on constata, quelques jours plus tard, qu’il n’y avait toujours pas de cas de lèpre à Sistreville, alors qu’aux dernières nouvelles, l’épidémie faisait rage partout ailleurs, et qu’on parlait maintenant de centaines de morts dans les cités voisines, à Louviers, à Pont-de-l’Arche, aux Andelys.

Bientôt, un curieux culte commença à s’organiser autour de la statue de la Vierge à l’Enfant. On disait que Sainte Marie et l’Enfant Jésus avaient accepté d’endosser la lèpre pour préserver la population de la ville. On les appela « Notre-Dame du sacrifice », et « le petit Roi lépreux ». De longues queues se formaient pour monter à l’échafaudage et toucher la pierre miraculeuse, ou embrasser les moignons douloureux de l’enfant et de la femme, ce qui, bien entendu, accélérait le processus de poudroiement de la statue. On priait toutes les nuits avec ferveur devant le bas relief, et lorsqu’un morceau de pierre se mettait tout à coup à tomber du tympan, les fidèles alors se ruaient sur le petit tas de poussière et se bousculaient pour ramasser la poudre magique, qui devait à coup sûr avoir plus d’une vertu guérisseuse.

Bien entendu, certains, comme maître Enguerrand, Jacques Baptiste ou bon nombre de maçons connaissaient la véritable affliction de la pierre, mais personne n'osa souffler mot, car la crédulité du petit peuple servait les intérêts de tous. La cathédrale, autrefois critiquée, devenait enfin le vrai symbole de la ville ; et depuis que s’était déclenchée la ferveur populaire autour du bas-relief, il n'y avait pas eu la moindre rixe, la moindre altercation à déplorer. La statue douloureuse avait réussi à calmer les ardeurs criminelles du vulgum pecus, et tous priaient et s'évertuaient pour mériter les faveurs de Dieu. Et ce poudroiement était particulièrement bénéfique pour Pierre, car désormais plus personne ne parlait de cagots ni de juifs et ne s'en prenait à lui, au contraire on vénérait le divin sculpteur, qui en son temps avait déjà sauvé les travailleurs de la sainte cathédrale en terrassant des gargouilles qui menaçaient de s’abattre sur la ville, et qui avait reçu les stigmates de la passion en sculptant le Christ sur la croix.

Le bas-relief agonisa pendant sept jours. « Notre-Dame du sacrifice » et « le petit Roi lépreux » perdirent peu à peu les bras, les jambes, les cheveux, le nez, la bouche et les yeux, et finalement les deux têtes tombèrent ensemble le même soir. Le lendemain matin, un émissaire du roi de France entrait dans la ville, et annonçait la fin du danger. Eudes, le vicomte déchu et ses bandes de mézeaux avaient été mis en déroute par les soldats du roi, et tous les malades avaient été exterminés ou emprisonnés dans les léproseries de Rouen ou de Paris. Les villageois purent repartir chez eux au cours de la semaine suivante.

(manquent deux ou trois paragraphes en guise de conclusion)

car que ce dernier, qui n’était guère bavard, l' avait toujours tue ->

J’avais un peu plus de temps ce soir, j’ai eu envie d’être plus précise que d’habitude, si cela t’embête n’hésite pas à le dire et j’le f’rai pu !
Je ne regarde pas l’orthographe, c’est pas mon truc, mais juste quelques phrases ou tournures qui ont arrêté la fluidité de ma lecture.

Bon, je sais qu’à l’époque 45 ans c’était super vieux comme temps de vie, mais j’avoue que j’ai trouvé l’expression "vieillard" de trop, surtout que tu lui rajoutes des cheveux tout blancs et des rides, je me suis demandé si le fait de mourir jeune ou de vivre une vie difficile accélérait les signes de vieillesse comme ça. C’est possible hein, j’en sais rien mais ce questionnement a stoppé net ma lecture. Je suis une lectrice lambda, peut-être que ça fera pareil à d’autres et que pour l’éviter tu peux juste ne pas mentionner son âge et laisser chacun s’en faire une idée. A toi de voir.

Le moine se retourna, et reconnut aussitôt son ancien disciple, mais c’était chose aisée, à cause de l’infirmité du sculpteur, mais aussi, - Pierre l’apprendrait par la suite -, par ce qu’il savait que ce dernier vivait à Sistreville
Un "mais" en trop pour moi et une coquille "parce qu’il"

Le sculpteur fit signe à Bernardin d’approcher, comme il refusait lui-même d’avancer vers les mendiants
Me fait bizarre cette phrase, soit inverser les deux : comme il refusait d’avancer vers les mendiants, le sculpteur fit signe à B d’approcher, soit remplacer "comme" par "car", non ?

Bernardin expliqua que François d’Assise pensait que les femmes étaient les égales des hommes, d’ailleurs juste lorsque lui-même s’apprêtait à partir d’Ombrie, on parlait
ça m’a fait barbare à prononcer dans ma tête

Bernardin disait là que ce n’était guère charitable
Disait que ce n’était là guère charitable ?

et les deux hommes maintenaient pendant de longues heures de grandes discussions passionnées
étrange pour moi, tenaient ?

mais l’immense majorité des vilains gens
j’ai un peu tiqué sur l’association des deux

Malin d’introduire St François d’Assisse par le retour de Bernardin. Et j’ai aussi aimé le parallèle entre la lèpre et la pierre de la cathédrale.
Je suis toujours avec plaisir.

elea a écrit:J’avais un peu plus de temps ce soir, j’ai eu envie d’être plus précise que d’habitude, si cela t’embête n’hésite pas à le dire et j’le f’rai pu !

n'hésite pas surtout !!!!
un certain nombre de coquilles, surtout !
Les relectures se font entre deux cours, et là où normalement j'en faisais trois ou quatre, je n'en fais qu'une et demie... Par exemple : j'ai remplacé "pauvres gens" par vilains" et j'ai oublié de gommer "gens" !
Merci beaucoup.

Bonsoir Vincent,
J’ai continué à lire l’histoire de Pierre Toussaint, mais je n’ai pas trouvé le temps de composer un commentaire digne de ce nom des chapitres 16 et 17. Je les trouve aussi captivants que les chapitres précédents. J’ai particulièrement apprécié comment, dans le chapitre 16, est illustrée l’idée que Dieu ne crée pas l’homme à son image, mais inversement, c’est l’homme qui crée Dieu à son image. Cette idée aussi que l’art ne peut s’exprimer que dans le langage et le code religieux imposés par la culture de l’époque, mais ce qu’il exprime, ce qu’il révèle, à travers le sacré, c’est l’humain, la vie humaine, le tragique de son existence. Ainsi ce qui se dit, sous le couvert d’une histoire sacrée, est une réalité tout humaine.
Le roman me semble bien rendre compte de l’époque, avec l’apparition du gothique, des ordres nouveaux comme celui des Franciscains, la propagation des grandes maladies, la recherche des boucs émissaires, les croyances superstitieuses, le sort de juifs, etc. Le roman prend de l’ampleur, s’enrichit des éléments de la civilisation de l’époque, tout en restant captivant.
Ce roman mériterait bien une édition. Je souhaite qu’il la trouve.

Un grand merci, Louis, pour ces encouragements. Voici la fin du chapitre 17, une conversation entre Pierre et Bernardin qui peut être éventuellement écourtée si elle semble trop longue, et le début du chapitre suivant, le dernier du livre 2.

Chapitre 17 (suite et fin)

Pierre, après cet événement, demeurait perplexe, se demandant si finalement un miracle s’était ou non produit. Bien entendu, il savait pertinemment que la pierre ne pouvait pas être atteinte de la lèpre, cependant, son vieux fond mystique l'empêchait de croire aux coïncidences. Lorsque lui étaient parvenues les premières rumeurs au sujet de l’épidémie, il avait prié le Seigneur, et Lui avait dit que peu importait si toutes ses statues disparaissaient pourvu que sa famille fût épargnée par le fléau. Et c’était justement le bas-relief de la Nativité, qui était en même temps le portrait de sa femme et de son fils, qui s’était effondré. Il en parla à Judith, qui se moqua de lui :

« Que tu es naïf, mon bon ami ! Tu sais, moi je crois qu'ici tout le monde a prié pour préserver sa famille. Chacun y est allé de sa petite promesse, de son petit marchandage avec Dieu. Et comme la maladie n’est pas venue, chacun est persuadé d’être le responsable du miracle et se prend pour un saint ! Mais, dis-moi mon amour, pourquoi ton Dieu a-t-il décidé de sauver les habitants de Sistreville, mais de punir ceux de Gaillon ou d'Acquigny ? Tu crois vraiment que les gens d'ici sont meilleurs que les autres ? Les Sistrevillais seraient-ils le nouveau peuple Elu ? »

Le sculpteur haussa les épaules, agacé. Il décida alors de parler à Bernardin, qui était un homme de Dieu, et par conséquent plus enclin à comprendre le merveilleux. Un soir, alors que le religieux dînait chez lui, il lui demanda :

« Bernardin, tu te souviens de ce jour où tu as dit à la foule qu’aucune statue au monde ne pouvait empêcher la lèpre ? Tu penses que les miracles n’existent pas ?

- Si, ils existent. Mais je ne crois pas en ce type de miracle, mon frère, répondit calmement le franciscain. Dieu est amour, les calamités ne sont pas des châtiments, et Dieu ne décide pas non plus de sauver les hommes parce qu’ils lui ont offert des statues, de l’or ou des prières. Dieu ne s’achète pas. Aimer, prier, c’est un acte gratuit.

- Alors, qu’est ce que le miracle, Bernardin ?

- Le vrai miracle, c’est la vie, Pierre. C’est Dieu, qui est partout, dans chaque animal, dans chaque brin d’herbe, dans chaque rocher. Il est à l’intérieur de nous, il nous parle, mais nous ne savons pas l’écouter. Les hommes sages et saints, eux, en sont capables, et c’est ainsi que les miracles se produisent. Par exemple, François d'Assise connaît le miracle de la nature ; et c’est comme ça qu’il peut parler aux oiseaux ou apaiser les bêtes fauves. Oui, les miracles existent. Jésus n'a-t-il pas dit qu¡un grain de foi pouvait tranporter une montagne ?

Pierre baissa la tête, puis, après un long silence, il chuchota :

-Tu sais, Bernardin, à plusieurs reprises dans ma vie, j’ai eu l’impression que Dieu me parlait… Mais je n’ai jamais réussi à interpréter sa Volonté. Et maintenant je ne suis plus sûr de rien. Je ne sais plus si c’est l’ange ou le démon qui m’a inspiré dans ces moments-là, ou pire encore, si ce n’est pas ma folie. J’ai peur, Bernardin, j’ai peur du diable, et surtout, j’ai peur de moi-même.

Le frère mineur le regardait, l’air grave.

-Dis-moi tout, mon frère. Quels sont les signes ? Qu’est-ce que Dieu t’a dit ?

Soulagé de voir que Bernardin le prenait au sérieux, Pierre osa raconter ses expériences mystiques. C’était la première fois qu’il le faisait. Il commença par évoquer son enfance, quand, âgé d’environ douze ans, il avait eu l’impression d’entendre une voix lui ordonner de ciseler un chef-d’œuvre pour célébrer Sa gloire. Mais en même temps, le Très-Haut avait pulvérisé sa colombe d'argile, son tout premier bas-relief, pour mieux la laisser s'envoler jusqu'aux Cieux. Depuis, chaque fois que Pierre avait senti la présence divine, ses sculptures avaient fini par être anéanties. Que voulait le Très-Haut ? Ne lui avait-il pas envoyé des signes évidents pour qu'il arrête de sculpter ? Pierre se demandait si au fond, Jacques Baptiste n’avait pas raison, si Dieu ne refusait pas les images.

-Non, mon frère, l’interrompit Bernardin, le Seigneur aime les images, c’est certain. Si Dieu s’est fait homme, de chair et d’os, c’est bien pour que le monde puisse se le représenter. Et nous, pour être sauvés, nous devons imiter le Christ, imiter la Création divine. Les images permettent aux illettrés de comprendre et d’aimer les Livres Saints. François nous l’a bien montré, en inventant la crèche. Dis-moi Pierre, que peut-il y avoir de mauvais dans la représentation de la scène d’un nouveau-né accueilli par des gens humbles et heureux ? Non mon frère, je crois que tu n’es ni fou ni possédé, et que le Seigneur te parle vraiment, mais que tu as l’esprit trop confus pour comprendre son appel. Mais ne doute pas un seul instant, mon frère, Dieu et bel et bien présent dans tes sculptures. Il l’est dans toutes les créations des hommes, mais toi, tu es particulièrement talentueux et la grâce de tes œuvres réussit à nous émouvoir mieux que toute autre.

-Mais pourquoi donc Dieu détruit mes statues, alors ?

-Peut-être que le Seigneur veut te mettre en garde contre la vanité, contre l’orgueil. Ou peut-être, de même que la lèpre touche aussi des innocents, parce que toutes les choses ici-bas sont amenées à périr. Mais dis-moi, mon frère, certaines de tes sculptures sont demeurées intactes… Ton ange du bon conseil, par exemple, c’est une œuvre sublime. Tu sais, je vais t’avouer quelque chose : quand je suis arrivé à Sistreville, il y a un an, je ne cessais de douter et de m’interroger sur le sens de mon sacerdoce. Nous, les frères mineurs, pouvions-nous prêcher la bonne nouvelle dans ce monde imparfait ? Pouvions-nous décemment parler de pauvreté sans dénoncer les grands de ce monde, sans critiquer les rois ? Ne valait-il pas mieux se retirer du monde, ou agir en marge de l’église, qui a trahi depuis longtemps le message du Christ ? Je me posais toutes ces questions quand j’ai vu ta statue. Elle m’a profondément touché. C’était comme un reflet de moi-même, un reflet bénéfique, apaisant. Et elle a parlé à mon âme. Oui, mon frère, j’ai vraiment eu l’impression d’entendre sa voix !

Pierre demeurait stupéfait en écoutant ces paroles. Il balbutia :
-Elle t’a parlé ? Mais que diable t’a-t-elle dit, Bernardin ?

-Que l’on peut être docile en surface et rebelle en profondeur, sans pour autant renoncer à son idée ou faire preuve d’hypocrisie. Que l’on peut transformer le monde en douceur, peu à peu, depuis l’intérieur même de l’église, mais que c’est impossible en y renonçant ou en s’y opposant. Tu vois Pierre, mon frère, comme tes œuvres sont véritablement inspirées par Dieu. Elles nous aident à trouver le chemin et à devenir meilleurs. »

Pierre ne savait que penser de tout cela. Son ancien tuteur l'avait réconforté dans ses convictions, mais il demeurait cependant sceptique au sujet de son ange déchu. Personne, à part lui, n’avait perçu l’expression maléfique de la statue. Il se dit qu’après tout, peut-être que les erreurs commises pour ce portrait étaient minimes, quasiment invisibles, et que les défauts qui l’obsédaient tant l’empêchaient de voir son œuvre comme il le fallait. Le regard des hommes sur ses sculptures était bien différent du sien propre, décidément. Ainsi, Lucifer devenait l’ange du bon conseil, et la Vierge à l’enfant, son ouvrage le plus bâclé, le plus raté de tous, était celui qui avait réussi à transcender les hommes, à les rendre bons et dévots.

Chapitre 18 (début) : "Sans le masque"

Pierre Toussaint se sentait soulagé, car la lèpre était partie comme elle était venue et n’avait emporté avec elle aucun de ses proches. Cependant d’autres calamités allaient bientôt apparaître, conséquences directes de la lèpre, car les malheurs ne viennent jamais seuls. En effet, comme l’épidémie était apparue au printemps, temps des semences, et que de nombreux champs avaient été laissés à l'abandon ou saccagés par les guerres entre les soldats du roi et les bandes de ladres, les moissons, en juillet, s’étaient avérées catastrophiques. Une période de disette s’annonçait donc, qui menaçait de tuer ceux qui avaient réussi à survivre à la maladie.

Bernardin expliqua à Pierre que les famines étaient en général aggravées par la spéculation de la part des riches bourgeois et des paysans les plus aisés, qui, pressentant les mauvaises récoltes, achetaient de la farine tant qu’ils pouvaient, l’engrangeaient pendant des semaines avant de la revendre à prix d’or une fois que la famine faisait rage. Pierre était indigné, et se demanda si le frère mineur n’exagérait pas, mais Jacques Baptiste était d’accord, c’était la triste vérité. Le juif convers en profita pour commenter d’un ton ironique :

« Et après on dit que ce sont les juifs les usuriers, ceux qui s’enrichissent du malheur du monde. Mais les juifs ne commercent qu’avec l’argent, pas avec le pain. »

Peu à peu, on commença à sentir à Sistreville l’effet de la disette. Le pain devenait un bien rare et son prix ne cessait de s’accroître. On le vendit bientôt trois ou quatre fois plus cher que d’habitude, et il était devenu infect, car les meuniers mêlaient la farine de seigle à du son, de la paille ou de la purée de glands. Sur les marchés, les altercations se faisaient de plus en plus fréquentes. Les premiers cas de malnutrition survinrent, qui touchèrent avant tout les plus faibles, les enfants, les vieillards et les mendiants. Le bas-peuple grognait. A titre d’exemple, pour éviter la révolte généralisée, les autorités de la ville décidèrent de faire couper en public la main d’un indigent qui avait volé un pain sur un étalage. Mais, malgré toute la dissuasion du monde, les incidents de ce type étaient inévitables et s’accentuaient de jour en jour.

Bernardin, tous les matins, parlait sur le parvis de la cathédrale, devant une bonne cinquantaine de spectateurs. Depuis l’épisode de la lèpre, le frère mineur avait réussi à faire entendre sa voix, et était devenu une personne influente dans la ville. En ces temps difficiles, le franciscain dans ses prêches s’adressait tout particulièrement aux plus riches, leur demandait de partager le pain avec les démunis en suivant l’exemple du Christ. Un matin, son sermon fut plus virulent, il commença par évoquer la parabole de la multiplication des pains et des poissons, pour finir par accuser explicitement les mauvais chrétiens qui engrangeaient la farine dans leurs silos au lieu de la distribuer charitablement. La foule, en écoutant les diatribes du religieux, manifestait vivement sa colère, elle huait, sifflait, conspuait les puissants, mais ce vent de révolte s’apaisa peu à peu, et la multitude finalement se dispersa en attendant de se réunir le lendemain matin, autour d’un nouveau sermon du frère mineur. Aussitôt la populace partie, des hommes armés de gourdins et de nerfs de bœuf s’approchèrent de l’orateur et le forcèrent à les accompagner jusqu’à la maison de ville. Là, se trouvaient des représentants de la commune de Sistreville et des frairies, qui firent comprendre au religieux que s’il continuait à parler à tort et à travers, il serait expulsé de la cité ou tout bonnement éliminé.

Bernardin, le soir même, se rendit chez Pierre et lui exposa son dilemme. Le franciscain ne savait que faire : d’un côté, il n’avait aucune envie de se taire et se moquait bien des menaces, peu lui importait de mourir au nom de la Vérité et de la Justice ; mais d’un autre, il pensait à son ordre qui venait d’être approuvé par le pape. Le Saint-Siège se méfiait comme de la peste de ces moines qui professaient la pauvreté absolue et vivaient d’aumônes. Rome avait certes accepté l’existence des frères mineurs, mais à la condition sine qua non de toujours prêcher par l’exemple et de ne jamais s’attaquer à la richesse de l’Eglise ou aux grands de ce monde. Défier les autorités signifiait donc mettre en péril, du moins pour le Royaume de France, l’oeuvre de François d’Assise. Le sculpteur écouta son ancien tuteur mais ne sut que lui conseiller.

Le lendemain matin, alors que Pierre sortait de chez lui pour assister au nouveau discours de Bernardin, il aperçut dans la cour son ami Enguerrand et l’interpela :

« Salut à toi, l’ami ! Tu viens jusqu’à la cathédrale avec moi ?
-Aujourd’hui non, le beau pied. Je n’ai aucune envie d’écouter ton ami le sermonnaire et ses objurations du diable !
-Tu devrais changer d’avis à son sujet, Enguerrand. Il dit des choses censées, tu sais.
-Censées ? Foutre Dieu ! « Eh bien, si tu chantais en été, danse en hiver ! », en voilà une chose censée ! Tu te souviens de cette phrase, le beau pied ? Non ? Ce boiteux grec que tu m’as fait lire il y a quelques mois, qui parlait de fourmis qui faisaient sécher leur grain ?
-Oui, Esope !
-C’est ça, Esope, noundidiou ! Eh bien ce grec, ma foi, il marchait peut-être de travers, mais il pensait sacrément droit ! Ton ami Bernardin, il est comme la cigale de la fable : il mendie toute l’année sa nourriture, et quand il n’y en a plus, le voilà qui s’indigne ! S’il veut vraiment que le pain soit partagé, qu’il retourne dans sa famille de la haute noblesse et se mette à administrer ses terres, sacré nom. Et qu’il ne vienne pas nous chauffer les oreilles avec ses soi-disant usuriers du grain qui n’existent que dans sa tête, mordieu ! Vois-tu, le beau pied, moi, je viens d’acheter à prix d’or une bonne dizaine de sacs de grains. Et tu sais pourquoi ? Pour affamer le peuple ? Non ! Parce que je suis une bonne fourmi, moi, et que je prévois les choses en pensant à ma famille, à mes domestiques, à mes ouvriers. Quoi ? Je suis un monstre parce que je préfère encore que ce soient les autres qui claquent des dents plutôt que mes proches ? Tu sais, le beau pied, moi qui suis fils de loqueteux, je trouve que c’est tout de même un comble qu’un patte-pelue qui a toujours connu l’opulence vienne me donner des leçons d’humilité, foutrebleu ! »

Pierre ne s’attendait pas à une telle hargne de la part de son ami, et ne trouva rien à lui répondre. Tout en marchant vers la cathédrale, il se demanda qui de Bernardin ou d’Enguerrand détenait la vérité, sans parvenir à trancher pour l’un ou l’autre. Il arriva bientôt sur la grand-place, où se massait déjà une multitude pour écouter le frère mineur. L’information avait circulé de bouche à oreille, quelque chose d’important devait se passer ce matin-là, et tout le monde attendait sur le pied de guerre le sermon du religieux. Les travailleurs de la cathédrale avaient eux aussi délaissé leur travail pour venir gonfler le nombre des assistants. Il y avait peut-être deux ou trois cent individus en tout, qui se serraient les uns contre les autres sur le parvis étroit, les yeux fixés sur l’échafaudage de la façade occidentale, où bientôt apparaîtrait leur orateur. La majorité de l’assistance était composée de pauvres gens, aux silhouettes faméliques et aux traits marqués par la faim, mais il y avait aussi quelques jeunes gens de bonnes familles, et toute la racaille des bas-fonds, belîtres, indigents et maroufles en tout genre. L’ambiance était tendue, le brouhaha incessant. Pierre se faufila dans la foule pour s’installer juste devant le portail de la cathédrale, là où il ne craignait pas d’être piétiné en cas de bousculade. Bientôt, il entendit des chevaux hennir à l’autre bout du parvis. Une vingtaine de cavaliers du nouveau vicomte bloquait à présent les différentes issues de la place. Ils étaient armés jusqu’aux dents.

Pierre décida d’avertir Bernardin, et le chercha dans la nef où il était censé attendre avant d’apparaître en public. Mais pour éviter les hommes de main des frairies, Jacques Baptiste avait caché le franciscain et ses deux acolytes italiens dans la crypte, et le sculpteur ne les trouva pas. Quand il sortit enfin sur le parvis, le frère mineur s’apprêtait à grimper sur l’échafaudage qui allait lui servir d’estrade. Autour de lui, Pierre vit les douze mendiants, les apôtres du mal, qui occupaient le tout premier rang, certains s’étaient même assis sur la tribune de l’orateur. Le sculpteur remarqua qu’ils étaient tous armés de bâtons ferrés, de burins et de maillets, instruments qu’ils avaient probablement volés sur le chantier. Ils étaient décharnés et paraissaient déjà plus morts que vifs, seule la haine qui les alimentait et brûlait dans leurs yeux les animait encore. Comme Pierre les fixait avec insistance, un des mendiants l’observa à son tour, et avec un sourire menaçant, exhiba son avant-bras mutilé. C’était lui le voleur de pain dont la main avait été tranchée en public, une semaine auparavant. Dans son autre main il tenait une serpette, et l’homme l’agita devant les yeux du sculpteur en montrant qu’il comptait bien s’en servir.

Bernardin monta sur sa chaire improvisée. Il scruta la foule, tremblant, livide, et commença à bafouiller :
« Mes frères, mes sœurs.... »
Le silence se fit, oppressant. Les yeux se pressaient sur le frère mineur, des centaines de regards affligés par la détresse, le dénuement, rivés sur lui. Bernardin parut fléchir un court un instant, puis brusquement, il releva la tête pour déclamer une harangue, beaucoup plus acerbe que Pierre n’aurait imaginée, avec un ton d’autant plus agressif qu’il se voulait sûr de lui.
« Malheur à ceux qui voudraient me faire taire ! Malheur à ceux qui affament les pauvres gens et qui s’enrichissent grâce à la misère humaine ! Malheur à ceux qui ne pensent qu’à l’argent ! Ceux-là dont je parle ne sont pas nos frères, ils ne sont pas chrétiens, et ne le seront jamais ! »

Des « vivats » et des applaudissements suivirent cette première déclaration. Les indigents montés sur l’échafaudage et ceux du premier rang répondirent à ces premières paroles en brandissant leurs armes. Un peu partout dans la foule, d’autres bras se levaient, qui empoignaient des bâtons, des fourches, des faux. Pierre aperçut, dans un coin de la place, un groupe de cavaliers qui dégainaient leurs épées. Qu’était donc en train de faire Bernardin ? S’il ne changeait pas tout de suite de ton, tout cela finirait en un bain de sang, pensait le sculpteur, inquiet. Il regarda son ami, perché sur sa tribune. Le franciscain demeurait hésitant, titubant, devant la foule surexcitée. Manifestement, il n’avait pas mesuré la violence de ses premières paroles, et cherchait ses mots pour calmer la situation. « Mort aux riches ! » hurla un enragé, aussitôt acclamé par une bonne partie de l’assemblée. Pierre tourna la tête : Jacques Baptiste, posté juste derrière lui contre le portail de la cathédrale, applaudissait aussi.

« Non ! s’écria Bernardin. En vérité je vous le dis, un chrétien n’a pas le droit de tuer son frère ! Et les riches sont aussi nos frères, ils sont chrétiens, comme nous ! ».

Un long flot de murmures parcourut la place. Que voulait donc dire le frère mineur ? Il affirmait que ceux qui tiraient profit de la famine n’étaient pas chrétiens, mais l’instant d’après, il expliquait que les riches bourgeois l’étaient bel et bien... Mais alors, de qui parlait-il ?

« Mort aux juifs ! », s’écria une voix anonyme, bientôt relayée par d’autres au fond de la place, et peu à peu les gens finirent par scander cette phrase, convaincus maintenant que le religieux avait bien fait référence au peuple déicide.

Bernardin clamait qu’on l’avait mal compris, que les juifs n’avaient rien à voir dans cette affaire mais c’était déjà trop tard, ventre affamé n’a pas d’oreille, et plus personne ne voulait l’écouter. Sa voix ne parvenait pas à couvrir les beuglements de la populace, et la multitude fixait maintenant son attention sur un groupe d’exaltés à l’autre bout du parvis qui implorait les cavaliers du vicomte de les aider à pourchasser les ennemis de la foi. Pierre vit alors comment, profitant du moment, un des mendiants assis sur l’échafaudage poussa Bernardin avec son bâton et le fit tomber de son estrade, puis comment le mendiant à la main coupée, en contrebas, se chargea aussitôt de lui trancher la gorge avec sa serpette. Dans tout ce vacarme, personne ne s’aperçut de l’assassinat du frère mineur. La cohue s’était mise en marche, furieuse et mugissante, aveuglée par la haine, et les soldats laissaient s’échapper les gens de la place, comme ils ne menaçaient plus de troubler l’autorité bourgeoise. Au contraire, les hommes d’armes escortaient l’attroupement jusqu’à la rue aux juifs.

Pierre, abasourdi, demeurait assis dans l’embrasure du portail. Il voulut s’élancer vers son ami, le prendre dans ses bras pour pleurer sur sa dépouille, mais ne parvint pas à soulever son corps tétanisé par l’effarement. Il fixait le cadavre allongé sur le parvis, qui reposait tranquille au beau milieu du va-et-vient de la foule survoltée. Bernardin gisait là, calme et serein dans le tintamarre, il dormait les yeux grands ouverts, avec un sourire béat sur son visage angélique, et un ruisseau vermillon qui s’écoulait paisiblement de son cou. Pierre jeta un coup d’œil derrière lui pour parler à Jacques Baptiste, mais il avait disparu. A sa place, il vit Lucifer en personne, l’ange du bon conseil, qui contemplait la scène avec un air narquois. Tout à coup, le sculpteur pensa à sa femme, à son fils, et se leva d’un bond pour se ruer à corps perdu dans la masse humaine. Il fut aussitôt bousculé et piétiné, et dut poursuivre son chemin vers sa maison à cloche-pied, comme il avait perdu son bâton, en s’appuyant aux façades pour éviter de tomber à la renverse au milieu des pieds qui allaient et venaient dans les ruelles étroites. Arrivé à l’angle de sa rue, il aperçut un attroupement de gueux postés devant sa demeure, dont la porte principale avait été défoncée. Effrayé, il chercha à sautiller jusqu’à chez lui, mais un homme soudain l’attrapa par le col, et l’attira sous un porche. C’était Jacques Baptiste. Dans sa main, il tenait une épée. La lame était ensanglantée.

« Tais-toi, murmura-t-il au sculpteur. Il n’y a plus rien à faire maintenant. Ils sont trop nombreux.
-Et Judith ?

-Elle a réussi à s’enfuir, avec ton enfant. Si tout va bien, elle est déjà loin, et hors de danger.»

Il y avait une petite porte dans le renfoncement du porche, que Jacques défonça. Les deux hommes pénétrèrent dans la remise d’un savetier. Là, à l’abri des regards, ils purent observer à travers une lucarne étroite, la scène qui se déroulait juste en face d’eux, de l’autre côté de la ruelle, à l’entrée de la maison de Pierre et d’Enguerrand.

Des miséreux entraient et sortaient de la bâtisse en transportant des sacs pleins du butin qu’ils venaient de piller. D’autres ripaillaient dans la cour, en formant une grande ronde autour des provisions glanées çà et là et amoncelées à la hâte. Bientôt, trois marauds armés de piques et de fléaux à blé franchirent le seuil du bâtiment central, en poussant devant eux Enguerrand. Le maître d’œuvre était nu, le corps couvert de plaies et d’ecchymoses. Un des hommes le projeta à terre. L’architecte ne chercha pas à se relever. Il demeurait à genoux, les bras ballants, et baissait les yeux devant ses tortionnaires. Soudain, Pierre sentit sous son nez une odeur âcre et familière. Elle provenait d’une grande auge remplie de purin que quatre gueux portaient à bout de bras dans la rue, et qu’ils déposèrent devant la maisonnée. On traîna l’architecte jusqu’au baquet pour le plonger la tête la première dans la fange. Puis on l’obligea à danser dans le purin, au rythme des fifres et des turelures, des triques, des crachats et des battoirs. Lorsque les railleries commencèrent à s’amenuiser un homme lança, goguenard :

« Alors, l’ami des juifs, la puanteur te gêne ? Allons-donc, la truie que tu as épousée doit puer bien plus que ça ! Et la juive qui vit sous ton toit, elle doit sentir le vilain bouc ! Où est-elle, maintenant, avec son petit bâtard et le sorcier infirme qui lui sert de mari ? Allez, parle ! »
Enguerrand bien entendu, demeurait silencieux.
-Vous avez remarqué que les juifs se lavent tout le temps ? cria un autre brigand à la cantonade. Et vous savez pourquoi ? Parce qu’ils sont pourris de l’intérieur. Nous les chrétiens, on n’a besoin de se laver qu’une seule fois dans notre vie, lorsqu’on nous baptise.
-Et toi, éructa un troisième larron, tu es le greluchon d’une catin, le familier des juifs. Tu as grandement besoin d’un nouveau baptême ! Oui, on va te baptiser de nouveau, mauvais chrétien. Ouais… Dans la Seine !
-A la Seine !» répétèrent les autres à l’unisson.

On s’empara d’Enguerrand et on se le fit passer de main en main par-dessus les têtes, pour l’entraîner jusqu’aux berges du fleuve. C’était presque exactement la même scène que Pierre Toussaint avait connue une vingtaine d’années auparavant, lors du carnaval, au moment de son arrivée à Sistreville, mais il y avait une grande différence : cette fois-ci, l’architecte avait été ligoté, une fois jeté dans le fleuve, il lui était impossible de nager jusqu’à la rive. Il y avait aussi une autre différence : Pierre au lieu de ricaner bêtement, sentait au fond de lui une tristesse incommensurable. Mais sa consternation était si grande que son esprit demeurait perclus, et l'empêchait de penser ou pleurer.