Un jour de fin novembre...

Les feuilles jaunies
Dans le vent bruissent, se débattent, puis tombent
Sur le sol dur, mais tapissé…

Le tapis vert des prés se pare de marrons,
Glacés, grillés, leur odeur vient chatouiller le nez du chaland,
Réchauffer son corps gelé par le vent de Novembre…

Les hirondelles se sont fait la belle,
Les palombes ne passeront plus,
Le rouge-gorge réapparaît…

Deux cygnes nagent dans des eaux éphémères
Les arbres se retrouvent nus,
Et leurs branches se cherchent, dans les branches l’un de l’autre…

L’hiver a sonné le glas,
Le ciel pleure à gros flocons,
Et blanchit les sombres pensées…

A la confluence, les eaux ne se figent pas,
Animées de leurs courants, la vie, en elles, bouillonne,
Quelque soit la saison, elles coulent, s’écoulent et tourbillonnent…

Au gré du regard des passants,
Dont la tête, de serments, raisonne,
Dont le cœur, de sentiments, déraisonne…

C'est beau, j'aime bien !

Un peu trop descriptif à mon goût. Un peu trop proche d'une prose assez scolaire... Les rimes me semblent parfois faciles...

NB : Quelque soit la saison - Quelle que soit la saison...