Maître Oriental : Histoire du Charlatan

Allez... une petite pour fêter la nouvelle année. Qu'elle vous soit propice à tous.


- Ne m’as-tu pas dit un jour que ton Palais regorgeait de charlatans en robe de médecin ?

- En effet, Maître. Ma Cour était pleine à craquer de riches vieillards qui n’avaient pas envie de vieillir d'avantage, de riches bien portants qui ne voulaient pas tomber malades, et de riches idiots qui ne voulaient pas mourir.

- Personne ne veut mourir. Pas besoin d’être idiot pour cela. Ce qui est idiot c’est de croire qu’on peut l’éviter.

- Pourtant tu me répètes inlassablement que le Sage ne craint pas la mort.

- Il ne la craint ni ne la souhaite. Pour le Sage, la mort n’existe pas.

- Comment est-ce possible, Maître ?

- Lorsque tu auras compris cela, tu pourras quitter ce lieu.

- Alors je préfère ne pas comprendre. Je me sens bien ici, avec toi.

- C’est gentil. Pour te récompenser, je vais te narrer l’histoire d’un grand charlatan qui était aussi le meilleur médecin du Monde à l’occasion. Pourquoi prends-tu en note toutes mes divagations ?

- Pour qu’elles ne soient pas perdues et profitent à d’autres, Maître.

- Hum…les histoires profitent principalement à ceux qui les racontent. Et elles ne valent que par leur talent. Note quand même, cela te fera un bon exercice d’écriture. Il était une fois un Roi très vieux, très méchant, et très couard.

- Oui, cela ressemble bien aux rois que j’ai connus.

- N’est-ce pas ? Ce Roi vivait perpétuellement dans la peur. La peur de ses proches, la peur de la maladie, la peur de la défaite, la peur de la ruine, la peur de la mort. La peur de la peur. Cent médecins, physiciens et mages prenaient soin de sa santé, et parvenaient à maintenir en activité sa vieille carcasse vermoulue. Mais ils ne pouvaient le guérir de la peur.

- Dis plutôt, Maître, qu’ils ne le souhaitaient pas : il n’aurait plus eu besoin d’eux.

- Assurément. Aussi prenaient-ils bien soin d’entretenir sournoisement ses craintes. A peine remis d’une affection, ils l’accablaient de médecines pour prévenir la suivante. De la sorte, notre Roi, toujours guéri, n’était pourtant jamais bien portant.

- N’y avait-il pas à sa cour un sage pour l’arracher à l’emprise de ces suceurs de sang ?

- Il n’y a pas de sage à la Cour de cette sorte de prince. La sagesse commande de fuir au plus vite un tel maître. En revanche, il se trouvait là un charlatan très habile.

- Je suppose, Maître, que ses confrères ne l’étaient pas moins.

- Celui-là les dépassait de cent coudées. Il avait réussi à acquérir un trésor que les autres ne possédaient pas : la confiance du Roi. Ce n’était pas chose aisée : le vieux tyran se méfiait de tous, son propre pas le plongeait dans la terreur. A peine avait-il absorbé les remèdes de l’un de ses médecins, qu’il se hâtait d’en consulter dix autres pour en neutraliser les effets.

- Cela ne devait pas convenir à ton charlatan, Maître. Cette sorte de gens ne prise guère la concurrence.

- Il la prisait d’autant moins qu’il avait pour ambition de devenir l’unique médecin du Roi et qu’il avait des vues sur la ravissante princesse héritière à qui le projet ne déplaisait pas, ce diable de charlatan étant jeune et ma foi fort bien fait de sa personne.

- Ce n’était pas toi, tout de même, Maître ?

- Je t’ai dit que j’avais exercé la médecine, pas que j’étais un charlatan qui voulait épouser des héritières.

- Pardonne-moi, Maître, mais tu embrouilles parfois si merveilleusement les choses qu’à t’entendre, on pourrait croire tout et son contraire.

- C’est le début de l’humilité. Mais ce n’est pas moi qui embrouille tout, c’est l’existence. Quoi qu’il en soit, il ne s’agissait pas de moi, mais de l’un de mes amis étudiants. Certains d’entre nous choisissaient la voie reposante et simple du renoncement, tandis que d’autres, plus aventureux, voulaient se faire une place dans le Monde. Mon ami savait qu’il ne serait pas le Bouddha. Il voulut donc être roi.

- C’est une folie !

- On ne le sait que lorsqu’on y a goûté. Et l’on ne s’en lasse que s’il n’a pas fallu se battre pour y parvenir. Tu n’as pas plus de mérite à avoir renoncé à ton trône que tu n’en as eu à t’asseoir dessus.

- Je l’avoue, Maître. Mais c’est aussi pour cela que je ne le regrette pas.

- C’est ce que tu dis. En tous cas, mon ami le charlatan, lui, avait fort envie du trône et de la belle princesse.

- Mais pour cela il fallait guérir son père !

- Qui te parle de guérir ? Seule la Nature guérit, te dis-je ! Et puis pour le guérir, il aurait fallu découvrir de quoi le roi était malade, et savoir comment soigner cette maladie.

- Le roi était-il malade, Maître ?

- Assurément, il l’était. Les rois, surtout quand ils sont vieux, sont toujours malades. Mais de là à savoir de quoi…

- Ton charlatan le savait-il, Maître ?

- Bien sûr que non, puisque c’était un charlatan. Et l’aurait-il su qu’il n’aurait tout de même pas su comment l’en guérir. Et pourtant il a épousé la princesse et hérité du trône de son beau-père.

- Comment s’y est-il pris, Maître ?

- Je t’ai déjà dit que le gaillard était habile. Comme praticien, il ne valait pas un clou, mais comme charlatan, il n’avait pas de rival. Il suggéra au roi de rassembler tous ses médecins, mages, sorciers et autres guérisseurs, et de les mettre face à un défi. Chacun d’entre eux avait le droit de proposer un remède original, dont on jugerait l’effet sur trois jours. Celui qui parviendrait à améliorer l’état du souverain gagnerait la main de sa fille et hériterait de son trône. Comme ils étaient cent, l’expérience pouvait durer presque un an. Bien entendu, tout le monde prétendit passer en tête : celui qui guérirait le roi en premier remporterait la récompense. Mon ami, modeste, accepta d’être le dernier.

- Pas fou, le charlatan, il savait bien que les autres ne le guériraient pas.

- Lui non plus. Mais son calcul était le suivant : après trois cent jours de soins intensifs à l’aide de cent remèdes différents, le roi ne pourrait aller mieux. Encore heureux s’il était encore en vie ! C’est bien ce qu’il advint. Après quatre-vingt-dix-neuf traitements plus saugrenus les uns que les autres, le malheureux monarque, épuisé, amaigri et à bout de désespoir, semblait s’être résolu à sa fin prochaine. Comme il était resté vindicatif, il ordonna qu’on fasse mettre à mort juste après son décès les imposteurs qui n’avaient pas su le sauver. Seul mon ami n’avait pas encore exercé ses talents sur lui.

- Que pouvait-il faire de plus ?

- Rien. Mais cela a suffi. Lorsque ses collègues se rendirent compte que le trépas du Roi serait suivi du leur, ils se rendirent en gémissant chez mon ami, et bien que le sachant absolument incompétent, le supplièrent de tenter l’impossible pour améliorer l’état du roi. Il se fit prier. Comment, messeigneurs, leur dit-il, après qu’autant d’illustres savants tels que vous ont renoncé, pourrais-je, moi si jeune et inexpérimenté, réussir où vous avez échoué ? Ils se récrièrent avec un bel ensemble qu’ils avaient toujours eu confiance en lui, et que leur sort à tous était désormais entre ses mains. Il n’accepta qu’à condition qu’ils s’engageassent à quitter le Palais s’il guérissait le roi. Bien entendu, ils promirent tout ce qu’il voulait. S’il échouait, ils mourraient tous, et s’il réussissait, il serait toujours temps de s’en attribuer le mérite et de renier leur promesse. Puis il se rendit chez le roi pour lui administrer son remède personnel.

- Quel était ce remède ?

- Peu importe. Du bouillon de poule, de l’infusion de camomille, du sirop de gingembre, que sais-je. Mon ami n’avait pas son pareil pour vendre une tasse de thé au prix d’une potion rarissime. A la stupéfaction générale, le roi s’en trouva mieux.

- Suite à presque trois cent jours de traitements barbares, cela n’a rien d’étonnant, Maître.

- C’était aussi le raisonnement de mon ami.

- Je suppose que les autres médecins ont crié au scandale et exigé qu’il révèle la nature de ses prétendus remèdes. Ils savaient bien ce que valaient les leurs !

- Les autres médecins étaient trop soulagés d’avoir échappé au pal pour ouvrir leur bec. Non content d’être vindicatif, le vieux roi était cruel.

- L’un ne va pas sans l’autre, Maître. Une vengeance sans cruauté est comme un gâteau sans crème ou une courtisane sans poitrine. On y perd la moitié du plaisir.

- Tu n’étais pas si mauvais roi que ça, après tout.

- On se lasse aussi de la cruauté. Comment ton roi a-t-il été dupe du stratagème de ton charlatan ? Il n’était pas né de la dernière mousson, pourtant.

- C’est sans doute qu’il souhaitait être dupé. Il était las d’être soigné, et n’aspirait plus qu’à une médecine rassurante. Et quant à sa fille, il préférait donner sa main à cet habile gaillard qu’elle aimait plutôt qu’à l’un des princes dégénérés qui lui faisaient leur cour. Sa clairvoyance fut récompensée. Le charlatan, devenu roi, fit preuve de sagesse, de justice, et de magnanimité. Il vécut longtemps, eut de nombreux enfants, et renforça considérablement son royaume. Cent chroniqueurs chantent ses louanges, mille peintres ont brossé son portrait, et ses millions de sujets remerciaient chaque jour la Providence de leur avoir accordé un souverain si aimable.

- Encore une histoire qui finit bien, Maître.

- Pourquoi dis-tu cela ?

- Eh bien il me semble qu’elle se termine dans l’harmonie.

- C’est ce que tu crois. Quand le charlatan devenu roi mourut, ses enfants s’entr’étripèrent pour le royaume, ses sujets se soulevèrent contre son administration et une puissante armée étrangère envahit le pays en proie au chaos.

- C’est toujours la même chose, Maître. Si l’on va jusqu’au bout, toutes les histoires finissent mal.

- Il en va de même de l’existence. C’est pourquoi le sage et le bon conteur s’arrêtent à temps.

Gobu